Es la tercera vez que escribo un texto para abrir mi blog. Como se vuelva a colgar el pc me rindo. Sólo quería daros la bienvenida. Cuando intenté hacer Nada nuevo bajo el sol (no recuerdo ni la contraseña que puse para publicar) mi idea era mucho menos irreverente que la que me corre ahora por las venas. Todo el mundo que me rodea dice que soy un insatisfecho. Que me quejo demasiado, que no encuentro nunca la paz. Pues esta página nace con esa vocación clara: me voy a quejar aqui de todo lo que me salga de las pelotas. A ver si eso mejora mis relaciones personales, laborales y mi insomnio habitual.
Nada más por hoy, que esto es demasiado complicado como para aprenderselo de una sentada. De momento ya tiene nombre, presentación y un tono amarillo - anaranjado que no termina de ser de mi agrado.
Un beso.

Siempre me ha gustado leer cosas de otras personas cercanas al respecto de sus gustos, aficiones... Es un poco como sentirme Demiurgo por un rato, como el narrador omnisciente de una historia con miles de finales distintos que cambian según el gusto de quien la mire... Lo que nunca me había planteado es si me gusta que los demás lean mis gustos, mis libros de cabecera, las canciones que me hacen sentir bien (o mal) o las películas que vería treinta veces seguidas. Pero lo voy a intentar hacer de otra manera. Voy a criticar gustos tópicos de mucha gente que se cree superior porque se cree que sabe mucho de cine porque ha visto Ciudadano Kane, o mucho de música porque se lee la Rolling Stone y sabe que Bowie se acostó con Mick Jagger.
Y voy a ir poco a poco. Empezaré con cine. Seguro que muchos de vosotros habéis visto Ciudadano Kane. Para empezar, el argumento en flashback no es ni siquiera idea de Orson Welles, sino de H.J Mankiewicz, su gionista. Primer gran pufo. Además, está basado en la vida de un tipo real: William Randolph Hearst, que entre otras lindezas se inventó periodísticamente el pretexto para que los americanos entraran en la guerra de Cuba y nos masacrasen: el hundimiento del Maine. Un gran tipo.Luego, otro de los grandes argumentos esgrimidos en su defensa: los planos. Para empezar, el director de fotografía, Gregg Toland, siempre reconoció que eran más cosa de artificio que verdaderamente una necesidad. Además, el propio Welles reconoció que estaba abosultamente inspirada en el cine de John Ford, el verdadero transgresor de la historia del cine, siempre injustamente relacionado con los western simples.
Si de verdad queréis ver la magnificencia de Welles, ved Campanadas a medianoche o Sed de Mal. Nada más. Me aburro esta tarde. Igual hablo luego de otra cosa. Agur!

Al final no me dio tiempo a escribir nada más ayer por la noche, pero hoy he vuelto a leerlo y joder, me da la sensación de que he empezado a cagarme en todo demasiado pronto. En fin, que lo de Ciudadano Kane es cierto, y me toca las pelotas que la gente tenga en su concepción de película perfecta la de Welles simplemente por desconociemiento de otro gran número de filmes mucho más arriesgados...
Pero bueno. La cosa es que esto de Internet me supera bastante. He estado visitando la mayoría de los blogs de mis conocidos y me he encontrado con que, aparte de que no sé poner fotos, había empezado a quejarme sin siquiera presentarme o explicar el título de la página.
Me llamo Sergio, soy un periodista en busca de vocación y Un lugar donde arder es una de las estrofas de un poema de Charles Bukowski que se llama 'todo'. No es que Bukowski sea mi escritor favorito, pero me gusta mucho ese poema y el título me parecía guay. Así que lo puse. No tengo un grupo de música favorito, ni un director de cine favorito, ni un escritor favorito. Tengo muchos, pero ya iré poco a poco. Estoy en un momento de mi vida un poco chungo, porque parece que las decisiones que tengo que tomar al respecto de mi vida en los próximos meses van a alterar el orden cósmico o algo asi. Parecen tan importantes que a veces me entran ganas de no tomarlas para joder. De momento tengo hasta el día 23 de vacaciones. Y vaya si las voy a respetar. Como decía Hemingway: "Prefiero la actividad al hastío, pero mis vacaciones son sagradas". Pues eso. Ciao.

Justo antes de irme a Santiago de Compostela hace cosa de quince días a los Conciertos del Milenio con algunos amigos, un compañero de la oficina me decía que admiro personajes que fueron mucho y que viven de la memoria colectiva. Y es verdad. Para qué me voy a engañar. Pero la verdad es que cualquier artista vive del pasado siempre. Los escritores que saltan a la fama con una obra, siempre tendrán el infierno de la comparación encima. Y los músicos, pues tres cuartas partes de lo mismo. En esta nueva época de tendencias marcada por los designios de la lucha entre lo underground (lo alternativo...) y la industria (en la que siempre SIEMPRE gana el dinero...), los seguidores con menos lucidez se lanzan en los brazos de uno de los dos combatientes sin darse cuenta de que están moderados por los brazos del euro. Pero no me enrrollo más. Que simplemente quería expresar un sentimiento que me envolvió en Santiago. No sé muy bien cómo expresarlo, pero me encantó poder corear How does it feel con Bob Dylan. Era verdaderamente una experiencia especial, como ver a Hemingway bebiendo sangría en Pamplona o a Coppola filmando El padrino. La unión del espacio y el tiempo en un canto rodado. Gracias, Bob.

J es un tío atormentado. Sólo hay que leer sus letras e intentar averiguar por dónde van los tiros. Pero es un escritor impresionante. Es capaz de describir sentimientos (lo digo hablando desde mi punto de vista, lógicamente) que muy pocos consiguen, y mezcla rabia con desasosiego, violencia con compasión y rabia con amor de una manera que me asombran y me dejan mudo. Os pongo una de mis canciones favoritas. Se llama un mundo de gente incompleta. Está incluída en el que, a mi gusto, es el mejor disco en castellano de los 90.

Ven conmigo,
tenemos muchas cosas que aprender.
Ven conmigo,
te las enseñaré.

Sé tú mismo,
repetimos una y otra vez.
Pero para ser yo mismo
como tengo que ser.
Tengo que usar las manos
o puedo usar los pies.
Tendré que ser más claro.
Si lo hago, ¿quién me va a entender?

Tenemos tantas cosas que perder.
Hay tanto que perder.
Tengo que usar las manos
o puedo usar los pies.
Tendré que ser más claro.
Si lo hago, ¿quién me va a entender?

Tenemos tantas cosas que perder.
Hay tanto que perder.

Prometimos que no cambiaríamos jamás.
¿Dónde han ido las promesas a parar?
Se ha perdido todo,
no queda nada más.
Ahora lo que odio
y lo que somos casi es igual.
Mejor dejarlo ahora que esperar.
Mejor dejarlo ya.

Ven conmigo,
tenemos muchas cosas de que hablar.
Ven conmigo,
hay mucho de qué hablar.

Ya incidiré algo más sobre el tema, porque acabo de volver de vacaciones y el resto de mi familia quiere usar el ordenador también. El caso es que me he ido a tres sitios estas vacaciones y de los tres sitios he vuelto en un estado de salud ciertamente precario. ¿Me estaré haciendo viejo? ¿Son realmente 'problemas psicosomáticos' como me dice mi padre? ¿Será que la mierda que almaceno en mi cuarto ha empezado a hacer efecto?... Próximo episodio en tu casa!

La semana pasada estuve en Ibiza. Borja el hombre bien hacía hoy en recordarme que no le pegaba demasiado el rollo 'discoteca-pastillera' de la isla con mis formas de ocio (a saber, ingerir alcohol en un bar de amiguetes escuchando la música que nos pone un sueco por nombre Jens, o Jhens...). Pero el caso es que he vuelto absolutamente sorprendido. Yo antes de ir tampoco me imaginaba en pareo por una playa llena de metrosexuales, ni en Pachá rodeado de houseros, pero el caso es que me ha parecido, pegas aparte, un lugar con un encanto especial. Mucha luz, mucha playa (de esas chiquititas de las postales...) y mucho bueno caracolo. Si, lleno de guiris. Con toda la carga dramática que se le quiera dar al asunto... En fin. Mañana sigo, que estoy cansado.

Vuelta al trabajo. Uf. La verdad es que seguro que más de uno leerá esto, especialmente los compañeros de Facultad, y teniendo toda la razón pensarán que es peor estar en casa sin curro. En eso estoy de acuerdo. Y la verdad es que, a pesar de los pesares, mi curro no está tan mal. Cobro muy poco, trabajo muchas horas y nos ponen muchas trabas. Pero he estado en sitios peores. Tengo cierta libertad a la hora de escribir y me he pasado el año viendo a ROnaldo, Raúl y Beckham. Que si, que hay cosas peores, de verdad.
De todas formas, aprovecharé este post para hablaros de mi vocación. Se han escrito ríos de tinta sobre el periodismo, el llamado cuarto poder (en realidad es el quinto, que las multinacionales están por encima de aquí a Lima), y la verdad, una vez que se está dentro, es que está hecho una puta mierda. No hay ganas de que se sepa la verdad desde ningún medio. Sólo son intereses creados. Y eso es muy horrible, porque el ciudadano de a pie no tiene la simple posibilidad de informarse, de saber qué es lo que pasa. En fin. Que yo lo que quiero es trabajar de corresponsal del National Geographic y pirarme de viaje cada dos meses a fotografiar a los masai. Joder. Eso es vida. Hala, hasta luego, que me voy a soñar un ratito...

He tenido la suerte de poder viajar mucho gracias a mis padres. Es uno de los mayores regalos que he recibido en mi juventud. Gracias a ellos he podido conocer media Europa, España casi entera, Estados Unidos, ... Siempre con aventuras y desventuras. Cuando llegué a la universidad, no por nada en especial (no os imaginéis un cambio de mentalidad asociado a le entrada en la carrera ni nada que se le parezca...) empecé a imaginarme una vida en otras muchas ciudades. Me veía viviendo en muchos sitios. En el Trastevere de Roma, enfrente del Madison Square Garden de Nueva York, en un ático en Montmartre, en un estudio en la Plaza del Comercio en Lisboa o en uno de esos pisos bajos en Covent Garden, o ... Demasiada imaginación. Pero mi ciudad es Madrid, por muchos motivos. Por su ajetreo, por su vida interior. Porque es la ciudad que los madrileños menos conocemos, porque es amplia, cruel y acogedora, llena de misterios, moderna pero anclada en el pasado. Llena de esquinas con letras de canciones esperándote, con miles de callejones con las tapas de tus libros soñados rezando para que los abras. Una ciudad demasiado mágica como para empeñarte en buscar otras. Y aún así, una ciudad que se empeña en decirte en voz baja que que encuentres otra.
Por eso es inigualable, inimitable e inevitable.

Ya lo decían Los Enemigos. En septiembre no pienso ir a vendimiar. Tú que puedes, Josele... El caso es que septiembre siempre es un mes que se me ha antojado especialmente intenso, duro, poco gratificante, poco clarificador... El principio del año es en enero, pero en septiembre empieza la vida. Cuando eres estudiante, porque empieza el curso. Aún recuerdo el sentimiento extraño de ir a comprar los libros nuevos del cole, y el olor ese a plástico de las páginas... Y luego en la Facultad, el famoso día de la matriculación (los días de los exámenes, en un esfuerzo no demasiado árduo, he conseguido olvidarlos). Sumando créditos en la escalera del segundo piso y comprobando cómo tachaban una a una todas las asignaturas que parecían interesantes me he pasado muchas horas durante cinco largos años de mi vida. Ahora las cosas han cambiado un poco, pero no son del todo alentadoras en el sentido que yo esperaba. Septiembre este año ha supuesto la vuelta a la rutina. No hay escaleras, ni secretaría, ni libros nuevos. Sólo hay algo parecido a lo que dejaste del año pasado al salir de la oficina. Y, a pesar de que es curioso por la novedad, no deja de ser un poco agobiante. Eso es septiembre. Los viñedos maduros, el vino sin hacer, y la rutina esperándote a la vuelta de la esquina. Uf. Sólo nos queda seguir soñando. Por cierto, pongo a Coldplay, q me están ayudando a pasar la tarde. Torpin, ya me dirás cómo cojones hago para poner las fotos algo más grandes..........

Esta semana en el periódico no estamos haciendo nada. Vamos, realmente lo único que estamos haciendo es rascarnos el nabo. Unas veces con la mano derecha, otras con la izquierda... Y así pasamos cosa de 4 horas al día. Ayer, entre frote y frote, llegó a mis manos la lista que Nickel Odeon, una revista especializada de cine, con mucha reputación, hizo el año pasado de las mejores películas de la historia. Ya sabéis que en la primera posición no estoy de acuerdo. La de Dreyer, impresionante, pero bajo mi punto de vista no para estar tan alto. En las dos españolas, totalmente de acuerdo. Sin más.

1.Ciudadano Kane. Orson Welles.
1940. 49 votos.
2 Ordet/La palabra. Karl Th. Dreyer.
1954. 41 votos.
3 Casablanca. Micheal Curtiz.
1942. 38 votos.
4 Vértigo/De entre los muertos.
Alfred Hitchcock. 1958. 34 votos.
5 El padrino. Francis Ford Coppola.
1972. 28 votos.
6 El padrino II. Francis Ford Coppola.
1974. 28 votos.
7 El padrino III. Francis Ford Coppola.
1990. 28 votos.
8 Centauros del desierto. John Ford.
1962. 23 votos.
9 Amanecer. F. W. Murnau.
1927. 21 votos.
10 Sed de mal. Orson Welles.
1958. 21 votos.
11 La quimera del oro. Charles Chaplin.
1925. 20 votos.
12 Cantando bajo la lluvia. Gene Kelly
y Stanley Donen. 1952. 19 votos.
13 Ser o no ser. Ernst Lubistch.
1942. 19 votos.
14 Viridiana. Luis Buñuel.
1961. 19 votos.
15 El verdugo. Luis García Berlanga.
1963. 18 votos.
16 2001, una odisea del espacio.
tanley Kubrick. 1968. 17 votos.
17 El acorazado Potemkin. Serguéi M.
Eisenstein. 1925. 17 votos.
18 La diligencia. John Ford.
1939. 17 votos.
19 La regla del juego. Jean Renoir.
1939. 17 votos.
20 Ladrón de bicicletas. Vittorio de Sica.
1948. 17 votos.
21 Blade Runner. Ridley Scott.
1982. 16 votos.
22 Con faldas y a lo loco. Billy Wilder.
1960. 16 votos.
23 El apartamento. Billy Wilder.
1960. 16 votos.
24 La fiera de mi niña. Howard Hawks.
1938. 15 votos.
25 Luces de la ciudad. Charles Chaplin.
1931. 15 votos.