In my life

Su muerte nos dio la vida

Hace 25 años moría John W. Lennon. No voy a poner frases bonitas, porque ya están todas escritas y porque su palabra vale más que la mía. Algunos dicen que era un alcohólico maltratador. Yo también lo creo, pero las creencias son la base de los equívocos. Así simplemente me quedo con lo que transcendió.

God is a Concept by which
we measure our pain
I don't believe in magic, I don't believe in I-ching, I don't believe in Bible, I don't believe in Tarot, I don't believe in Hitler, I don't believe in Jesus, I don't believe in Kennedy, I don't believe in Buddha, I don't believe in Mantra, I don't believe in Gita, I don't believe in Yoga, I don't believe in Kings, I don't believe in Elvis, I don't believe in Zimmerman, I don't believe in Beatles
I just believe in me...and that reality

The dream is over
What can I say?
the Dream is Over
Yesterday
I was the Dreamweaver
But now I'm reborn
I was the Walrus
But now I'm John
and so dear friends
you'll just have to carry on
The Dream is over

Repertorio

El día 23 de diciembre volvemos a tocar en Clamores. El dueño quedó encantado con la cantidad de gente que llevamos (gracias), y nos intentará programar una vez cada dos meses más o menos.

Esta vez el repertorio, que para eso sois vosotros los culpables de que volvamos a tocar, lo haremos entre todos. Proponed canciones, a ver si resulta que alguna nos gusta y la tocamos...

Besos.

(La foto es porque ayer volví a ver Uno de los nuestros. ¿Qué coño voy a poner? Una foto de Clamores? Anda ya!)

La velocidad y el tocino. O lo que tienen que ver los cojones para comer trigo

Mis padres nunca usaron ese refrán tan de Chamberí que era 'Qué tiene que ver la velocidad con el tocino', al cual ya Faemino y Cansado dedicaron una oda en una de sus actuaciones. Mis padres decían siempre 'Qué coño tienen que ver los cojones para comer trigo'. Bueno, pues a lo que voy, que si no acabo hablando de léxicos adquiridos y de metáforas translingüisticas. Los guerreros melendianos estos se han enfadado mucho porque varios opinemos que su ídolo es un mentecato que no puede ir 'caminando por la vida' diciendo que no se ha leído un libro nunca. Una cosa es ser sincero, que está estupendo. Muy bien, irá al cielo por buena persona. Y allí se juntará con otras muchas buenas personas que tampoco mentían ni robaban. Otra muy distinta, ser analfabeto práctico. Sí pasa por no leer libros, niños y niñas. Eso está mal. Malo, caca. O kaka, que igual así lo entendéis mejor. Tal vez requiere un poco más de esfuerzo intelectual que componer una rumba, pero en serio, que merece la pena. Y recordad: muchos escritores también eran sinceros y se ponían hasta el culo de casi cualquier cosa que entrase por la nariz. Pero nada tienen que ver los cojones...

Dami

Damián tenía 21 años. Rubio, pequeño, larguirucho pero sin ser largo, espigado sin llegar a parecer una espiga. Con los ojos más vivos que nadie podía tener. Inteligente y listo. De esos que dicen las abuelas que se podrían ganar la vida vendiendo televisores en un país de ciegos. Nieto de un afamado actor de otras épocas e hijo dudoso de un marinero argentino que decidió dejar a su vástago olvidado en el vientre de una mujer con problemas. Criado en un ambiente poco probable en una sociedad como la nuestra, en la que el consumo estaba enraizado, pero en la que la propia palabra sociedad carecía de fundamento. Experimento frustrado de responsabilidad. Desde niño había estado siendo educado por sus dos tías alcohólicas y con brotes psicóticos, lejos de su madre, dedicada en cuerpo y alma a su profesión de maquilladora de grandes producciones cinematográficas. Su abuela, la única con la cabeza sobre los hombros, había perdido la visión poco a poco y en aquel momento, a pesar de su lucidez, apenas si veía sombras sin color. Sombras que se acercaban a su monedero y arramplaban con lo que podían. El propio Damián tenía por obligación cuidar a su hermano pequeño, de dos añitos, mientras su madre iba y venía. Difícil. Muy difícil. Su casa cerca de El Escorial colmaba las ansias de niño. Allí los veranos trataban de devolver el espíritu de Peter Pan a una vida demasiado complicada. Demasiado espinosa para un crío de 15 años. Un chaval que debiera estar preocupado por dar su primer beso con lengua, por descubrir los colores de la música, por salir, por divertirse. Un chaval que en lugar de eso había aprendido el modo de rebajar el precio del costo comprándoselo a su vecinos marroquíes del Barrio del Pilar. Un niño con cara de matón a pesar de unos ojos que decían lo contrario. Un niño con alma de película de Scorcesse, pero por obligación. No era un Ray Liotta deseando pertenecer al mundo del hampa. Él lo que quería era jugar al fútbol y mirarle las tetas a la socorrista en la piscina. Como los demás.

Las andanzas de Damián en El Escorial no eran más que travesuras de chaval venido a más. No era un delincuente. Quién es capaz de juzgar al mismo demonio. Believe that life can change that you're not stuck in vain. No se te golpea en vano. Como aquel día en el que metió higos en el tubo de escape del novio de la tía que le gustaba a Fernando. Sin más. Él se lo merecía. Cómo podía ser capaz de venir a darse el palo a veinte metros del corazón roto de su amigo. Justicia poética. El coche no arrancó. Dos meses después, la chica había dejado a aquel conductor frustrado, dieciocho recién cumplidos, coche de papá, y le comía los labios al compañero de fatigas, que recuperaba su pecho poco a poco. Ese era Damián. El mismo Damián que volvía a Madrid acabado el verano y se escapaba del internado alemán en el que su madre había depositado las confianzas. Difícil. Muy difícil. Damián vendía el costo cerca de la Vaguada. Al norte de Madrid. Los gitanos de la zona le respetaban, pero no le temían. Empezó a cambiar sus hábitos. Pero llegaba el verano salvador y Damián tenía que volver a empezar de cero. Su conducta de mafioso se quedaba envuelta en el pliego de la cicatriz que tenía al lado de la ceja de montar en bici y se volvía el chaval que realmente tenía que ser. Marcaba goles con el equipo de la urbanización (tenía una zurda que recordaba al mejor Martín Vázquez) y trataba de ligar sin éxito. Cazaba grillos para meterlos en el escote de su vecina tirándolos desde la ventana (cómo chillaba), coleccionaba plumas y trataba de aprender a tocar la guitarra. Le gustaban los Chichos. Siempre iba con la canción del Vaquilla en los labios. Él nació, libre como el viento... Adoraba la letra de ese tema. La historia de un chaval que había aprendido a robar como medio de vida y que repartía lo que hurtaba con sus compañeros. Una especie de Robin Hood de los suburbios madrileños. Pero es más fácil irse que ser dejado atrás. Y así le pasó a Damián. La gente fue creciendo, porque tenía el doble de tiempo para madurar sus vidas, no sólo el verano para gastar en tonterías infantiles. Y la gente se fue yendo. Su madre falleció cuando él tenía 19 años. Una enfermedad pulmonar.
Él no sabía lo que estaba haciendo ya en esa época. Dos correccionales y el paso por un reformatorio le habían dado más contactos en el mundo de la droga. Se equivocó de cliente. Él siempre decía que vendía la mejor. Eso era lo que le decían los colombianos que le servían la cocaína. El hachís seguía trayéndolo de la manera más tradicional. Bajaba a Lavapiés y compartía ganancias con dos marroquíes. Lo subía a su barrio, mucho más al norte, y allí lo distribuía. Era sencillo. Mucha gente le conocía. Era un camello de fiar. Lo de los colombianos era otra cosa. Dos tipos trajeados le metieron un día en una furgoneta gris y le dijeron que ya no podía vender allí. Que era una zona que les gustaba y que se la cogían para su distribución. Damián amenazó con sus amigos gitanos. Los colombianos sacaron dos pistolas que parecieron del tamaño de dos sauces a la vista del chaval. Sólo una posibilidad: trabajar para ellos vendiendo su mercancía. Damián aceptó. Pensaba que con 21 años era tarde para empezar una nueva vida. Con la que llevaba podía seguir pagándose la gasolina de su scooter y las camisas de marca. Le sobraba para mantener la casa. Y solía invitar a los colegas, porque pensaba que ellos lo harían de la misma manera si tuvieran la posibilidad. El dinero es de todos, es como la energía. Y hay que compartirlo. Esa era la premisa.
Los colombianos le comentaron el trato. Le dejaban la mercancía muy barata. Sacaba casi el 40% de cada gramo. A Damián no le quedó otra y aceptó. Pero la cosa se puso fea, porque los corbatas de la furgoneta habían contratado a otros miles de críos de aquellos que venden pastillas en las noches de discoteca. El mercado se había puesto más difícil que nunca. Incluso sus clientes habituales venían menos.
Un día vendió menos de lo que le hacía falta para sufragar el coste de lo que tenía que pagar. Dos días después sus ojos miraban al cielo a través de un plástico. Esos ojos que se habían puesto bizcos de mirar tetas. Esos ojos que no se apartaban del balón de fútbol en el miserable campo de tierra de la urbanización. Esos ojos enrojecidos de frotarse cuando iba a buscar moras. Esos ojos que habían visto más cosas con 22 años que cualquiera. Esos ojos ahora yacían muertos. Su cuerpecillo desnudo estaba tendido en un descampado con un disparo en la nuca y otro en el brazo. No le mataron allí. Pero allí esperaba la llegada de la policía. Mirando al cielo.

Me vuelvo a poner serio

Cerca de 25.000 civiles han muerto víctimas de la violencia en Irak desde el comienzo de la invasión liderada por Estados Unidos en marzo de 2003. Es a lo que me refería hace muy poco. Nunca son justificables los atentados como forma de protesta, por mucho que los intelectuales defiendan que los palestinos son una minoría casi desarmada y que la Yihad es necesaria para ellos y su defensa de una cultura. Me niego a defender la violencia en ninguno de los dos casos. Pero lo de Irak es sangrante. 25.000 son muchos muertos. Entre ellos podía haber un descubridor de la vacuna del SIDA, un pacifista que libere las mentes de los árabes violentos, un activista por los derechos de las mujeres y un luchador por los niños explotados. Incluso en tal vorágine de destrucción seguro que había un ecologista.

Mi libro favorito

Me he puesto a pensar hoy en el libro que elegiría si tuviera que quemar toda mi biblioteca en plan don Alonso Quijano. Él salvó La Araucana, Amadís de Gaula, La Galetea, La Austríada y El Monserrat. No deja de ser algo curioso. Yo no voy tan lejos. Pero si tuviera que quedarme con alguno sería El amor en tiempos de cólera. Me parece impresionante la obra de Gª Márquez y ese es su mejor libro, bajo mi entender.
La novela americana, desde los chilenos hasta los estadounidenses, ha sido de siempre la que me ha impuslsado a leer y a escribir. En la que me reflejo. 'Suave es la noche', de Scott Fitzgerald, 'A sangre fría', de Truman Capote, 'Hojas de Hierba', de Walt Whitman, 'La dádiva', de V. Nabokov (aunque era ruso...), 'París era una fiesta', de Hemingway... Demasiados para llenar sólo un post. 'Got tight last night on absinthe. Did knife tricks'.

¿Qué es ser independiente?

En una entrevista que hice a Alejandro Díez Garín le pregunté qué era exactamente ser independiente. El tío fue muy claro. "Independiente es hacer lo que te apetece sin tener miedo de que a los demás no les guste.La gente se sigue riendo de mi porque visto con pantalones estrechos y llevo botines". Al tío le mola llevar botines. Pues ya está. Pero la diferencia, y a lo que me remito, es que no los lleva porque mola llevarlos ahora. Siempre lo hizo. Creo que definitivamente ser independiente es ser auténtico. No es saberse lo último en música, irse al cine con un boli linterna a ver películas iraníes, comprarse la ropa en un mercadillo o viajar a NY y no visitar el Empire State porque es lo que hace todo el mundo. El otro día tuve una charla con un amigo que me decía que REM ya no están de moda y que ahora hay que escuchar otras cosas. Pues me molan REM, me encantan U2, cuando estuve en NY visité la Estatua de la Libertad. Que a nadie se le olvide que Michael Stipe fue portada e ídolo del Rockdelux y que en un par de años nadie recordará a Lori Meyers.

Deep throat

Ha aparecido 'Garganta profunda'. Por fin. El caso Watergate, aquel que le costó el puesto al señor Nixon, el que devolvió la esperanza al mundo en la democracia y el que hizo de la prensa el 4º poder, ha cerrado su ciclo. Está claro que sin un informador, la labor del periodismo se pierde entre burocracias, papeles y poderes fatuos de personas que piensan que son importantes. El señor Felt, el que era el segundo del FBI, es el tipo que garantizaba las primicias a Woordward y Bernstein. y por cierto, la exclusiva que se ha mantenido tanto tiempo en la sombra la ha sacado la familia de Felt... en la revista Vanity Fair.... Uf. Por un puñado de dolares. Pero a lo que vengo. Que en el periodismo, y en la vida si me pongo un poco chulo, todo lo mueve la información. Los que la tienen vencen. Y siempre hay alguien encargado de proporcionarla. O qué os pensáis, que las noticias del AS y del MARCA las consiguen los reporteros??? Hay un señor en la directiva del Madrid, cuyo nombre no diré por la red, que dicen que es delito, que se encarga de llamar y soltar los pelotazos. Es el Deep Troath de nuestro periodismo de baja alcurnia y de letras trasnochadas. Qué le vamos a hacer...
El de la foto es el menda: Mike Felt. El del Watergate, no el del Madrid.

libros y status

Soy hijo de una generación en la que el cine americano pasó de ser un objeto de culto a un entretenimiento para masas. Y hay dos series de películas que lo demuestran de una manera particular. Escribo esto hoy porque estoy hasta los webos de angeles, de demonios, de da vincis, de sábanas santas, de conspiraciones secretas masónicas, de antiguos templarios remozados en busca de euros y de la madre que parió a panete. El caso es que iba en el metro la semana pasada leyendo. Ahora estoy acabando Los amigos del crimen perfecto, de Andrés Trapiello. El libro es bueno y además da la casualidad de que (no lo sé del todo, creo que Miki y Pedro podrán ponerme en el camino de la verdad, porque se supone que eran vecinos en El Escorial)el autor es el padre de un compañero de los Maristas, Rafael García. Y ahora es casi premio Planeta, según tengo entendido... Hay que joderse, las vueltas que da la vida... Bueno, el caso es que era uno tipo de estos que cohabitan conmigo en el barrio nuevo. Mi barrio es una mezcla curiosa entre el Conde Orgaz, reducto de los nuevos pijos adinerados que aún no terminan de creérselo y prefieren una zona más cercana al Bernabéu que al Jarama,y los macarras más macarras del Mundo de los malos malosos. En un reducido margen de 500 metros te puedes encontrar con los pijos flequillo más auténticos y con los 'bakalas más chungos' de Hortaleza, con sus motos y sus peinados Shock waves. El caso es que uno de esta segunda facción de vecinos de este nuestro barrio empezó a descojonarse porque tengo el libro forrado, para que no se me estropee. Inmediatamente sacó su bandera de su... ¿mochila, bolso raro, mariconera,,,?. Otro libro. En plan yo sí que estoy a la moda tío, tú estás a años luz. ¿El libro?Pues todos sabéis cuál es. El último bodrio de Dan Brown. En fín, que a lo que iba al principio. Que la sociedad tiene necesidad de cosas como las que hacía George Lucas en los 80. Indy era un arqueólogo mitad católico mitad judío en busca de la luz que venciera a las tinieblas. Vamos, el código da vinci pero en versión fílmica. Eres un tío grande Dan Brown... Por cierto, no os recuerda al tipo ese de crónicas marcianas?

Vértigo

En la radio está sonando free fallin'. Es la típica de Tom Petty. A veces sucede que las canciones conocidas son las mejores de un tipo. Esta es famosa porque a todo el mundo le viene a la cabeza el pesado de Tom Cruise conduciendo un coche por una carretera secundaria mientras la canta en Jerry Maguire. No está mal la película. Lo mejor es el niño gafotas. Como casi siempre.
Bueno, pues aunque parecía que el hecho de salir del periódico iba a tranquilizar las cosas, estoy metido en la mayor vorágine de mi vida. Dejé el crack 10 el pasado jueves, aunque me he comprometido a ayudar en la medida de lo que me apetezca a Sergio. No te creas que me siento del todo bien. Es un poco una puta mierda, porque ves que todo ese saco de ilusión que has puesto en dos años de trabajo se ha convertido en una mierda de pretensiones cósmicas. Como si hubiera cagado un cóndor encima de mi cabeza y de mi futuro. MIentras veo como a todo mi entorno se le va solucionando el futuro poco a poco, yo veo como con 25 palos estoy en el centro de la nada. No es depresión, ni estoy cabreado, ni triste. Es que es un poco mierda. A mi me gustaría saber cómo es eso de poder quejarse por culpa de las cosas habituales por las que se queja todo el mundo. Que si es que madrugo un huevo, que si es que mi jefe es un capullo... Cooper tiene una canción en su primer disco que se llama vértigo. No sé si la habéis escuchado. Yo me encuentro un poco así. Al mirar en el espejo tuve dudas de ser yo. Me costó reconocer mi voluntad. Y sentí como algo ajeno el sonido de mi voz. Me dio vértigo pensar en nada más.

Crazy little thing called faith

Realmente entiendo lo que ha pasado con el Papa. Entiendo que para mucha gente haya sido una fuente de inspiración, una especie de remanso de paz en un mundo muy gris. Supongo que hay gente a la que consigue tranquilizar el hecho de que grandes personajes de la humanidad (de eso no hay duda. JP ha sido un tío que será recordado) sean capaz de ir a ver a la cárcel al tío que les ha disparado por la espalda. Probablemente John Lennon habría ido a ver Mark David Chapman a la cárcel, pero para escupirle y darle una paliza. JFK seguro que habría hecho el paripé con Harvey Lee Oswald. Días después habría acabado en la silla eléctrica, o asesinado misteriosamente. O desaparecido...
El caso es la verdadera diferencia, como casi siempre,la pone esa preciosa palabra 'muevemontañas' que se llama fe. Para mi JPII fue un tipo curioso. Hijo de un militar, ex trabajador de una fábrica, ex actor en Polonia, donde empezó actuando sobre libretos de un casi compatriota como Chejov, estudiante en la clandestinidad cuando Hitler invade Cracovia y un tipo lúcido en su manera de pensar. El evangelio de los pobres era su obsesión, y hermanar las tierras otra. Un verdadero filántropo, un humanista necesario en los días de la Guerra Fría, en los que cuando no se enfocaba a Los Ángeles con un tupa de misiles desde Cuba, se le ponía a Moscú una sonda espía en el café de Kruchev. Los días en los que yo nací y crecí. Una mezcla de Naranjito y Ronald Reagan. Pero me desvío del tema, como casi siempre. El caso es que la fe es lo que hace que unos le vean de una manera y otros de otra. Un gran hombre, casi siempre y para casi todos (me gustaría saber lo que piensan el colectivo homosexual de todo esto, que parece que no es demasiado compatible lo uno con lo otro..) con buenos propósitos y regado por una serie de grandes hechos que marcarán su figura y le harán eterno. Y de veras que entiendo que los católicos se enerven en cierta manera porque los no creyentes opinemos acerca de las cosas de casa ajena. Pero que no se olviden de una cosa. Ser creyente según su idiosincrasia no es una decisión. Es un regalo, un don. Respeto a los plebeyos, no caigamos en los mismos males que ellos.

Las intrigas son reales

Siempre me han resultado curiosos aquellos libros con tramas ocultas de poder, como los que escribían los franceses en el siglo XIX, en plan historia de aventuras en el que el héroe es el que lleva el peso de la trama pero donde la realidad es que los reyes, cardenales y duques son los que realmente interesan. Más en el siglo XX, James Bond era el ejemplo perfecto, o más incluso el agente Ryan. Pero es que resulta que vivimos en una realidad que supera a la ficción. De donde coño se iba a sacar Ian Flemming la historia del martini con vodka mezclado no agitado? O por qué cuernos iba a saber Alejandro Dumas que Richelieu era un liante?
Todo esto viene al caso del aniversario del Watergate. Woodward y Bernstein creyeron que podían ir más allá y consiguieron que un presidente de los EEUU dimitiera de su cargo (a pesar de que Nixon ganó por mayoría las elecciones siguientes a la salida del caso en el Washington Post). ¿Pensáis que esto es posible en la actualidad y en España para más señas? Que si,que eran otros tiempos. Pero ¿tanto hemos cambiado? Ayer hablaba con Laura y es cierto lo que me decía. La democracia es un invento abusrdo en el que al final gobiernan unos pocos que pueden o no representar a los que les han votado, porque dentro de un partido político puede haber gente diferente, ¿no? Así que al fin de cuentas estamos envueltos en una especie de oligarquía encubierta a manos del capital, como siempre. Pero bueno, me voy a dejar de tanta seriedad, que a los4 gatos que me leen no les quiero amargar la tarde. Salud. Por cierto, los de la foto son Woodward y Bernstein con la mejor editora del siglo XX: Katherine Graham. Y yo en elcrack 10.... (hasta el lunes, eso si)

Muy grande la noticia. Ha vuelto Uri Geller.

Aquí os copio una gran noticia publicada hoy en el mundo. Y luego dicen que Gran Bretaña está civilizada. Tremendo.

null"Desde hace años, el pueblo inglés de Carlisle vive bajo una auténtica maldición: inundaciones, plagas de fiebre aftosa, altísimos índices de desempleo y una sequía de goles del equipo de fútbol local que les ha llevado a bajar de categoría. La culpa, dicen las autoridades locales, la tiene la 'Piedra Maldita', una roca con un grabado de una maldición hecha en 1525 que sólo trae males a la región. El mentalista Uri Geller se ha ofrecido para deshacerse de la piedra y librar al pueblo de la maldición.

Los problemas de esta pequeña localidad del norte de Inglaterra comenzaron en el año 2001, cuando el ayuntamiento encargó al artista Gordon Young que grabara sobre una roca la maldición, recogida en algunos libros, que en 1525 hizo el arzobispo de Glasgow "contra los que osaran saquear, destruir o robar en sus territorios". En total, 1.069 palabras que en un principio estaban destinadas a los pueblos "bárbaros del norte, que hacían incursiones en la región", y que desde desde 2001 son una de las mayores atracciones del Museo municipal.

Y es entonces cuando empezaron los males del pueblo. Primero fue la plaga de fiebre aftosa que casi acabó con la producción porcina local. Después vino el incendio "de proporciones bíblicas", el cierre de varias fábricas que dejaron en el paro a decenas de personas, el asesinato de un niño y este último invierno, unas inundaciones que han arrasado con cultivos, parques y calles de Carlisle. Eso por no hablar de la desgracia que ha caído sobre el equipo local de fútbol, que ha bajado de categoría y ha sido incapaz de marcar un gol en los últimos partidos.

La preocupación popular ha llegado a tal extremo que varios políticos locales llegaron a la conclusión de que había que destruir la piedra, aunque finalmente esa posibilidad fue rechazada por el pleno del ayuntamiento. "La gente de Carlisle ha demostrado que toma decisiones racionales", dijo el alcalde Mike Mitchelson a la BBC. Aunque el consistorio sigue buscando, junto al obispo de Carlisle, una salida a la situación.

La solución, sin embargo, puede venir de tan lejos como Israel. De allí es el mentalista Uri Geller, que se ha ofrecido a "sacar la piedra de allí, ponerla en mi jardín y exorcizarla". Según el showman, afincado en Inglaterra desde hace tiempo, "el libro de las maldiciones dice que hay un antiguo centro curativo en mi jardín, así que utilizaré mi péndulo para limpiar las piedras de las fuerzas del mal que traen las maldiciones".

Los vecinos de Geller, en el pueblo de Sonning-on-Thames, todavía no se han pronunciado, pero ya son muchos los que en Internet piden que no lleven la piedra Maldita allí. De momento, la gigantesca piedra permanecerá en su sitio.

Trabajo basura

Acabo de dejar mi segundo trabajo en un mes y medio. Comercial... Qué mundo más extraño. Desde que el PSOE hiciera aquella maravillosa ley hace unos años ya que trataba de poner al día los llamados 'empleos temporales' y de que surgieran las maravillosas ETT's, el mundo de los jóvenes ha cambiado mucho. Tengo que buscar un trabajo para paliar que mi trabajo es paupérrimo. Eso ya es de coña. Pero es que lo que me ofrecen no deja de ser igual de lamentable. Vende 48 tarjetas de crédito en un mes (¿sabéis lo que gana un banco por cada tarjeta de crédito?) y te pagamos tres euros por cada tarjeta que hayas vendido. 150 euros. 25000 pelas por tirarme 6 horas al día haciendo clientes para un puto banco. SI es que es increíble. Quiero vivir en el País de Nunca Jamás con Wendy y los Niños perdidos, donde no hay bancos, tarjetas de crédito ni jefes que se creen que el mundo se acaba en las paredes de su empresa. Sólo hay piratas e indios. Y a fin de cuentas eso lo hay en todos sitios.

Por cierto

Ya soy casi un licenciado con todas las de la ley. Qué absurda me parece, ahora que creo que he terminado, la educación universitaria... Debate abierto amigos. Podéis escribir para felicitarme y de paso cagaros en la madre que inventó el periodismo como carrera. Los siento Gonzo, sufrirás...

Chavales guapetones

No estoy de acuerdo con lo que dice Borja en su blog. Todos sabemos qué niñas son guapas. PAra eso tenemos unos cánones marcados por la publicidad y el cine que hacen que mojemos las sábanas. Pero ¿alguien no sabe qué tíos son guapos? No estoy diciendo que el cerebro de la mujer, ese muro infranqueable, sea algo sencillo de entender. Pero yo sí sé que Johnny Depp es guapo. Y sé que George Clooney es guapo. Y sé que Jude Law es guapo. Vamos, sé que son tíos que gustan al 90% de las tías, con todos los motivos. Más aún cuando hacen películas como Alfie o como Descubriendo Nunca Jamás. A las tías se les cae la baba... ¿Me estaré haciendo un truchita de manual, como diría Fiti?

Un día de furia

Cada vez entiendo más al pobre gafotas de Michael Douglas. Me entran ganas de matar. Me siento la nimiedad más grande del mundo. Nos toman el pelo. Somos piezas de un engranaje enorme al servicio del poderoso. Y no puede ser. Levantarse una y otra vez no sirve para nada. Te vuelven a tirar al suelo. Esa escena en la que nuestro amigo adicto al sexo está a punto de endosarle un bate en la cabeza a un empleado del Burguer King te parece hasta sádica cuando la ves por primera vez. Hoy la suscribo. Esperate que no vaya ahora al Caja Madrid y mate a la cajera con el filo de un billete de 50 euros.

El hombre que inventó Manhattan

Coño, que es cierto que mi post anterior parece más una crónica de un secuestro o una carta de un colega de manicomio de Jack Nicholson que otra cosa... Que no es todo tan malo. Me da rabia que todo lo mueva el dinero, y eso me deprime. Pero nada más.
Que hoy no voy a hablar de experiencias personales. Voy a hablar de libros, y de uno que he terminado de leer la semana pasada. Ahora me he embarcado con La noche del oráculo, que ya comenta Borjita en su blog.
El libro que me ha enamorado por última vez ha sido 'El hombre que inventó Manhattan', de Ray Loriga. Aparte de que el hijo de puta está casado con Christina Rosenvinge, toma ya, escribe como un ángel del infierno. Lirismo puro y duro, realidad mezclada con azufre y almidón de cigarrillo gastado, con la sabiduría de quien se sabe bueno, que es la más rotunda. Así escribe Loriga. En este libro habla de historias de la calle y del poder de las imágenes que se esconden tras las palabras. Un libro genial. Pero el tema principal, como el de todos sus libros, es el de lo poco que vale la vida, con lo valiosa que es. Una de las historias empieza porque un tipo está bebiendo un café en la puerta de su tienda de pianos de la calle 4ª, en el West Side, y se degüella con el filo de la taza al tropezar con su propio pie. Ahí es nada...

Cuarto de siglo a la espalda....

Se dice pronto. 25 años... No sé si resulta que termina por ser cierto aquello de que los cumpleaños según vas madurando (madurando yo... joder) se van convirtiendo cada vez más en un pequeño ejercicio de reflexión. Ya se sabe... Come out upon my seas, Cursed missed opportunities Am I a part of the cure Or am I part of the disease...
Somos parte de la generación del ningún sitio. Parte de una especie de limbo sin remedio. No somos ni la generación de la movida, ni la de Naranjito, ni la de los Beatles, ni la de la democracia, ... No somos prácticamente nada. Somos, en realidad, los que han heredado todos los males de todo aquello. La generación de los contratos basura, la generación de la inseguridad, de lo gris. O eso me parece a mi al menos. ¿Algo bueno de todo esto? Que también somos la generación 'Erasmus'. Que no nos importa salir de nuestros países para buscar algo mejor de lo que tenemos. PEro la cruz de esta afirma´ción, la pena de esta gracia es que tengamos que hacerlo por cojones, porque en casa no hay nada que nos ampare. En fin. Cumpleaños metafísico, ya véis. Debe ser la gripe que he tenido esta semana pasada...
Pero lo que más me angustia de todo es pensar precisamente que todas las personas a las que he admirado desde que tengo uso de razón ya eran algo a los 25. Y yo? ¿Yo que soy? Un intento de todo, pero una realidad de nada. Besos.

Por el culo..... (y II)

Y en los acontecimientos nacionales, aparte del famoso primer concierto de los Holy days, unos cuantos. Algunos felices, otros muy desafortunados. La mayoría, para qué nos vamos a engañar. A saber.
Nacionales:
* El año de la violencia de género. Ni una mano por encima de la otra, por favor.
* El adiós de Aznar. El 'fhurer' nos abandona... y se va tan tranquilo: el desastre de Doñana, el escándalo del Lino, Gescartera, los jueces corruptos, el desastre del Prestige, las stock options de Telefónica, la privatización hasta del Museo del Prado con su consiguiente tráfico de influencias con Abel Matutes como protagonista... y para acabar la reunión de las Azores y la guerra de Irak. Y hala, a descansar, que ha levantado el país. El tío. (Y no hablamos de la precariedad laboral, de la escalada de violencia, de los mil doscientos casos de especulación inmobiliaria, de que el 62% de las familias españolas no consigue ahorrar a fin de mes, que el 64% tienen una hipoteca en un banco o caja de ahorros..........) (Uf)
* Atentado del 11 de Marzo en Madrid y sus consecuencias. Todos ibamos en el tren. El triunfo del miedo. Manipulación informativa (señor Acebes....), manifestacíones ilegales... Y los tres días más convulsos de los últimos 65 en España.
* Elecciones del 14 de Marzo. Gana el talante, pero ¿quién pierde? Hacía falta un cambio... ¿pero hacia dónde?
* Huelga en los astilleros. 'Los lunes al sol' se hacen realidad. Otra vez.
* Se casa el principito. Y va y llueve! jajajajaja! Dios es republicano!!! jajjajaja!
* El Fórum de BCN. ¿Qué demonios era eso????? Alguien lo entendió?? mmm
* Un año del tripartito catalán. Carod Rovira la vuelve a liar. Otra vez. Y otra.
* El Valencia, campeón de Liga y de la UEFA. Con Mista de estrella. Pero qué mierda de liga... Y el Madrid galáctico?? Es el triunfo del fútbol más rácano. Qué vuelvan Cruyff y Romario. Aunque beban y fumen.
* Los matrimonios gays, aceptados. Y la Conferencia Episcopal, preocupada. ¿Por si les salen obispos julapas?
* El plan Ibarretxe, aprobado en el Parlamento Vasco. Toma ya. Y gracias a Otegui, que es el portavoz de un partido ilegal. Otra patada de la democracia a la lógica.
* Y a pesar de ello, ETA no consigue matar. Más de 200 días sin víctimas.
* Pedrosa campeón, Sete 2º, Alonso 4º en F1... Y yo sin carnet. Y me roban la moto. ¿Cómo quieren que progese?
* Mikel Antza, detenido. El mayor asesino de los últimos años, a disposición del Juez.
* La Copa Davis, en Sevilla y para España. Fuck Bush!
* Sánchez Ferlosio, Premio Cervantes. Por fin un premio lógico.

Y por cierto, nos han dejado Marlon Brando, Ray Charles, Juanito Valderrama, Richard Avedon, Helmut Newton, Marco Pantani, Lázaro Carreter, Susan Sontag...

El 2005 va a ser mucho mejor. Pero sin Brando. Os quiero. Feliz año a todos.