Harvest

Esta mañana he salido algo más tarde de casa para venir a trabajar. Subía en la moto, como cada día, me costaba arrancar, como cada día. Me manchaba el culo del vaquero, como cada día. A veces es complicado sacarle salsa a las cosas cuando las haces a diario. Si comes chorizo de Pamplona todos los putos días, te acaban saliendo manchas rosadas en la punta del nabo. Seguro. Le he mirado el culo a una señora sudamericana que no llevaba bragas. No he buscado mirárselo, ha pasado delante de mi moto tan cerca que ha rozado mi retrovisor. Era un culo del que sobraba cuarto y mitad. Siempre me hizo gracia que se pidiera cuarto y mitad de cuarto en los mercados. Ahora las cosas se pesan en euros. "Deme 6 euros de filetes. Deme luego un par de euros más de chopped". También he visto un hombre con una corbata ridícula de los Simpsons, un jipi en una bici sorteando los coches en el túnel de Villamil, una vieja en un BMW todoterreno que ha pasado sobre un charco y ha salpicado a una niña y dos perros follando. En un cuarto de hora que he tardado en llegar a la oficina, no está mal. Un pequeño compendio de seres y estares. Mi compañera ha puesto la radio. Los 40. Maná. Les odio. Nunca un batería fue más artificioso y menos efectivo. Odio ese tipo de músicos. Mucho ruido y pocas nueces. Me han mandado un par de discos y me han animado la mañana: Sam Roberts y Editors. Veamos. Esta semana me tienen que llegar muchos más: White Stripes, Maps, The National, The Rakes, Ryan Adams, Bright Eyes... Las productoras son como un peer to peer a lo bestia. Yo te doy un disquito y un par de entradas y tú hablas bien de mi...Por cierto, una recomendación. Ayer un compañero de trabajo me regaló Heart of gold, de Jonathan Demme. Neil Young está impresionante y el documental está grabado con mucha sensibilidad, con mucha cercanía.

Más que dos carretas

Sé que la televisión está atravesando un mal momento. Una mala racha. Ahí está Curry Valenzuela para atestiguar que lo que digo es cierto, con un programa diario. Sé que la sociedad española está en un momento de cambios, de crisis. Pero no sabía hasta qué punto hasta que he visto esto.

Telecinco emitirá la telenovela "Sin tetas no hay paraíso" en breve, tras su éxito en Sudamérica. La serie trata de una joven de 14 años natural de Pereira -ciudad del centro de Colombia- cansada de ser pobre y que asiste a la escuela secundaria sin perspectivas de conseguir un buen empleo después de su graduación. Entonces decide seguir los pasos de sus amigas, que con implantes de silicona en el pecho consiguen novios mafiosos que las mantienen económicamente y les regalan ropa lujosa y joyas. Así, la joven acaba conviertiéndose en prostituta para sacar el dinero suficiente para poder operarse, pero no tiene éxito porque sus senos son pequeños.  Con dos cojones. Vamos, con dos tetas.

Campeón a los puntos

El Madrid ganó ayer su 30º título de Liga en sus 102 o 103 años. No recuerdo bien el año de nacimiento y no me apetece buscarlo. El caso es que no sé qué pensar. Por una parte, es cierto que el Madrid de estos últimos 5 meses desprende un halo de casta que hacía mucho tiempo que no salía de Bernabéu, y si el equipo de la Castellana tuviera que ser definido por un calificativo únicamente, tal vez sería este. Son 5 meses en los que ha recordado su esencia, su forma de vida, de hacer las cosas. Es fácil recordar ahora el partido del Camp Nou y establecer en aquel punto el inicio de lo que han logrado los de Capello. Por aquella fecha nadie daba nada por un título del Madrid. Capello era el ser más odiado del mundo, Emerson un fichaje innecesario, Cannavaro una estafa, Raúl un vejestorio... Ahora escuchas a los seguidores y Capello merece seguir, Emerson y Cannavaro son los ejes de su estilo de juego y Raúl, el estandarte del viejo club de Chamartín. Lo que pienso que ha ocurrido de todas maneras, es que el Madrid ha conseguido vencer sin noquear. Ha sido el triunfo de la voluntad, pero sin fuegos artificiales. Sin un juego demasiado vistoso pero rocoso, lleno de voluntad.

El Madrid ha ganado la Liga, pero para mi, y honestamente, Capello debería irse lo más lejos posible de Madrid, Emerson y Cannavaro con él de la mano y Raúl... que anime desde el banquillo. Lo mejor de este año, a mi modesto entender, es la pequeña limpia que se ha producido y que podrá convertir al Madrid en un equipo grande en breve: Ronaldo y Roberto Carlos se han ido, Beckham se va sin hacer ruido, Gago e Higuaín son dos jugadores muy bien fichados y, si el año que viene no se vuelve nadie loco, se podrá completar un equipo muy curioso en cuanto se fiche con lógica y se prepare bien la temporada. Eso sí me gusta. Eso, y las cara de Van Nistelrooy, el gesto de Salgado por su familia, Raúl sonriendo como un loco, Guti llorando en el centro del campo, Roberto Carlos besando la bandera, Calderón sin salir... Los triunfos siempre son amables. Un detalle: la celebración del título consiguió unir tres símbolos del Madrid más reciente. Raúl, la Cibeles... y una grúa.

Por cierto, como siempre, os recomiendo El Descodificador de Javier Pérez de Albéniz. Un genio. http://www.elmundo.es/elmundo/2007/06/18/descodificador/1182133977.html

Pop Moña

Ayer estuve viendo a The Sunday Drivers en el Joy Eslava y puedo decir que sí, que es cierto: la fama destroza familias. Mientras que en algún lugar del mundo Paquirrín se enchufaba, los toledanos demostraron que musicalmente han mejorado, pero que a medida que se han hecho famosetes se han dejado la sangre congelada al lado de las cervezas sin alcohol. Mucha niña pija chorreante, mucho indie de pelo perfectamente descuidado y estética de Zara y Mercado de Fuencarral y poco caracter. Ellos, tratando de demostrar que han escuchado a Wilco en los últimos años, pero sin ser capaces de emocionar como los americanos. ME da rabia, porque aún recuerdo a esos chavales de Toledo con ganas de comerse el mundo en la Moby Dick ante 50 personas, o teloneando a los Jeevas. Ayer pude ver cómo llegó el éxito y se acabaron las sonrisas. Espero que a mi me pase lo mismo algún  día.................. Qué placer y qué sonrisa tan amplia deben estar poniendo mientras leen esto.... MIentras tanto alguien estará escribiendo una crítica diciendo que son el mejor grupo de EMO pop de España.

Sky blue sky

Leía en casi todos las críticas especializadas que Sky Blue Sky, el último album de Wilco, era más blandito, menos contundente y que atendía a otros vientos lejanos al rock. Después de haber escuchado el disco varias veces, puedo decir que me parece un muy buen disco. Es mucho más tranquilo que A ghost..., pero con melodías tan rotundas como las de I'm a wheel o las de Theologians. Además siempre me ha gustado mucho en la que Wilco frasean las letras, versos llenos de soledad pero de esperanza sometida en este caso. Y la manera tan cojonuda de llevar hasta las últimas consecuencias las partes instrumentales. Un disco que demuestra que están en un peldaño diferente a otras bandas. No sé si por encima, por debajo o en una escalera distinta. Pero en otro peldaño, eso seguro.

Brand new life

Está visto que la política no motiva ni a los votantes ni a los visitantes de mi web... SImplemente dos notas rápidas sobre mis dos últimos conciertos y alguna que otra novedad vital. El miércoles pasado, Lemonheads. Muy justito. Me gustó, porque tocaron grandes temas, pero fue corto y poco movido. Su último disco es muy bueno y apenas pasaron de puntillas sobre él. El mismo día del concierto, el Milan destrozaba al Liverpool. Que si, que el Liverpol lo entrena Benítez, que tiene varios jugadores españoles, que tal que cual. Pero me alegro de que ganara el Milan. Es una isla en el Calcio, juega a ganar y a golear siempre que puede y eso demuestra que ha dado resultados. 

El sábado pasado me acerqué con Gali a ver a los Niños Mutantes y a pesar de que el sonido del Low es muy chapucero, salvaron el concierto con nota y me atrevo a decir que es una de las mejores bandas de pop-rock de España. 

Y la semana pasada empecé a trabajar en una Productora de radio y agencia de comunicación. Muy conforme, muy contento. A finales de mes me instalo en mi casa definitivamente. Todo eso. No olviden mineralizarse y supervitaminarse. 

Mentiras y estereotipos

Ni al PSOE le votan sólo los pueblerinos asustados por las cosechas ni al PP los ricos encorbatados sentados al mando de un BMW. Dos estereotipos anclados en un pasado reciente que no terminan de ser superados. También hay otro par de ellos que me crispan: que los sabios, artistas y demás votan y presumen de ser de izquierdas y que no hay una clase intelectual de derechas porque 'no mola', porque está mal visto. Amigos, la II República acabó hace tiempo... Estoy cansado de escuchar a Sánchez Dragó y a Juan Manuel de Prada diciendo tonterías y de ver a Almodóvar, a Rosa Regás y a Ramoncín haciendo el bobo y creyéndose más que nadie. La política en España está muerta. La participación baja cada vez más y simplemente me planteo si la política vive a la espalda de la sociedad y por eso es tan sumamente apestosa en este país. Por cierto, IU ha subido en Madrid. Gracias, Sebastián. Luego escribiré algo más leíble.

Que gane el mejor. Y dijo el pueblo: "No, que gane el otro, por favor..."

Ayer estuve viendo con Laura el debate que los candidatos a la alcaldía de Madrid tuvieron a bien regalarnos. Un debate desigual en cuanto a experiencia y en cuanto a resultados. Miguel Sebastián no es un buen político. Es un economista con demasiado pasado a su espalda como para combatirle con armas potentes al PP, que tiene en Madrid un feudo. Su ataque a Gallardón con recortes (fotocopiados) de prensa al respecto de su relacción con la Operación Malaya, aludiendo en un primer momento (tal vez por su poca gracia al hablar, tal vez premeditado) a su relacción personal con una implicada fue bochornosa. Gallardón reculó, se indignó y mantuvo el tipo al principio, pero acabó por sacar una lista de morosos de la Comunidad en la que está el candidato socialista. Cutre, cutre, cutre. Y en este debate bipartidista, sólo comentar que me encantó Ángel Pérez, la única alternativa de izquierdas real. Un tipo que sabe a lo que juega, tal vez porque se sabe tercero desde la misma línea de salida. Además, es músico y toca la guitarra y la batería. IU no me convence, porque Llamazares es un tipo que tiene poco peso político. No le respetan porque siempre hace la política de la pataleta: palabras bonitas sin fondo real. Pero la propuesta que tiene para Madrid me resulta la más lógica de todas, y la que más caso hace a los jóvenes. Y eso no es poco.

Lemonheads

Creo que uno de los grupos que mejor resumen el espíritu de aquella generación X. Siempre me gustaron mucho y tienen 4 o 5 canciones que no puedo evitar meter en esos recopilatorios mentales que hago para determinadas ocasiones. Into your arms, Confetti, It's about time, The Great Big No, ..... Por cierto, una curiosidad. En el video de It´s about time sale Angelina Jolie antes de ser nadie. Qué listos...

El día 23 de mayo tocan en Madrid. Yo ya tengo mi entrada.

Una letrita.

I know a place where I can go when I'm alone
Into your arms whoa into your arms I can go
I know a place that's safe and warm from the crowd
Into your arms whoa into your arms I can go
And if I should fall
I know I won't be alone
Be alone anymore

I know a place where I can go when I'm alone
Into your arms whoa into your arms I can go
I know a place that's safe and warm from the crowd
Into your arms whoa into your arms I can go
So if I should fall
I know I won't be alone
Be alone anymore

I know a place where I can go when I'm alone
Into your arms whoa into your arms I can go
I can go...

Embustes, la teoría de la conspiración o cómo hilar tan fino que acabas por desaparecer

Desde el 11 de marzo más fatídico de la historia ha pasado ya el tiempo suficiente como para pararse a pensar y ser capaz de llegar a conclusiones, o cuando menos a estados medianamente templados sobre el asunto, aunque soy de los que opina que jamás en la vida podremos enterarnos de lo que sucedió en la preparación, ejecución y posterior investigación del atentado del 11 de marzo en Madrid. El otro día Cuatro incluyó en su parrilla un reportaje ideado por Iñaki Gabilondo que trataba de esclarecer, a estas alturas del Juicio, qué ha sucedido. El reportaje, tamizado como espectador crítico que hay que ser cuando uno se pone enfrente de TeleMadrid o de Cuatro, me pareció muy bueno. No soporto a Acebes, Aznar ni Zaplana. Me parecen tres charlatanes con el ego demasiado subido y con ese espíritu neoliberal que les permite creer que tienen razón siempre que hablan. Y así sucedió, que acabaron por creerse una posibilidad y trataron de convencer al resto de los españoles de que era una certeza. No soy capaz de decir que ningún autor de la masacre de Atocha no tuviera ningún contacto con ETA en ningún momento. Pero de eso se trata: nadie es capaz de acreditar lo contrario. El PP recibió lo que merecía: una derrota electoral. España y los españoles, lo que nadie: un atentado y una mentira.

Acerca de Sofía

Me crispan un par de apuntes sobre el nacimiento de la nueva infanta. El primero, la falta de objetividad del mundo periodístico, la autocensura y la escasez de ideas originales para tratar un tema. Es un hecho que el periodista se ha instalado en la mayor de las comodidades y que su puesto de trabajo es más importante que el objetivo del mismo. El rey Juan Carlos no ha estado presente en el nacimiento de su nieta. Lo más 'grosero' que he leído es que el Rey tenía algunos asuntos que no podía posponer. Con dos cojones. Paquirrín entra en un puticlub y los tertulianos, esa especie de buitres de vuelo pesado y afiladas garras, le devoran como si fuera alguien importante. El rey no asiste a este acto y no se comenta. Curioso. Una vez estando en la radio hice un comentario mordaz sobre la Casa Real. Cinco minutos después Jefatura de Prensa de Zarzuela llamaba para pedir que rectificásemos. Increíble. En este país no habrá democracia hasta que no podamos reirnos de cualquiera de las figuras políticas, por alta que sea. 

Otro de los asuntos que me crispan, al margen del periodístico. La infanta Sofía (lo lava con lejía y su general....) ha nacido en la clínica privada Rubber. Los  regentes, políticos y demás figurines de pomposa dictadura mediática deberían dar ejemplo. La sanidad pública debería empezar por ellos mismos. Por lo demás, es maravilloso que tengamos un pequeño Borbón más a quien dar de comer por salir de viaje y acudir a actos públicos. Estamos anclados en el pasado... 

Palabras que no dicen nada en estas cuatro paredes...

La verdad es que hay pocas veces en las que una frase me hace pensar. Soy poco reflexivo a este respecto, porque considero que un tío pudo tener un momento de lucidez, pero no significa que lo que pensó y soltó vaya a valerte a ti. A pesar de esto me gusta escuchar a los que saben más que tú. En mi caso, casi todos. Escucho letras de canciones, subrayo sentencias en libros, anoto versos de poemas que me llaman la atención. Siempre se puede aprender de los demás, pero detesto todos aquellos que, enmascarados en unas gotitas de falso psiconanálisis, pretenden solucionar tus problemas con una dosis de sabiduría envasada. "No llores, porque tus lágrimas te impedirán ver las estrellas". "Si tu problema tienen solución, ¿por qué lloras? Y si no lo tiene, ¿por qué lloras?". "Sólo hay tres cosas que no vuelven atrás........ y todas esas palabras gastadas de tanto uso absurdo. Lloro porque me salen lágrimas de los ojos. Me abrumo por los problemas porque soy humano. Y si meto la pata y hablo de lo que no debo, rectifico. Así funciono. Pero el otro día mi padre me puso sobre la pista de una entrevista que hicieron a Manu Leguineche en la que el escritor soltaba una perla que había recibido de Manuel Caballero Bonald: "Somos la vida que nos queda". Me dejó el vientre seco. Demasiado real. Demasiada verdad. Un puñetazo en el estómago de todos aquellos que deciden hacer planes de futuro. El mañana es un amanecer sombrío en el que las cosas van tomando color según las vas viviendo. La cosa es que hacer planes y pensar en el futuro es placentero. En el futuro siempre estás más delgado. Tu coche es más grande, tu novia sigue a tu lado. Tu trabajo te llena y los ceros de tu cuenta corriente se han multiplicado a la misma velocidad que desaparecieron tus kilos de más. Viajas por placer y conoces cosas interesantes. La felicidad, curiosamente, la llenas de materia inexacta. Pequeños apartados concretos en los que depositas segmentos de bienestar. Los planes de futuro supone llenarte los bolsillos con las dos manos. Después llega el resto. Aprovecho la ocasión para agradecer a Pedro que recomendase a Beth Orton. Su disco me ha dejado sin palabras y no me canso de escucharlo. Y me permito la licencia de aconsejaros que escuchéis a Bonnie Prince Billy. Ya me contaréis.

Los días pasan

Y las cosas van cogiendo forma y color. Es como cuando te despiertas después de haber perdido la consciencia y tus pupilas tardan un rato en acostumbrarse a lo que están viendo. La luz artificial de la sala del hospital taladra tus córneas y con miles de puntitos brillantes empiezas a vislumbrar formas. Primero consigues caracterizar a tu madre, que está al lado de tu cama con un kleenex en la mano. Tu hermano mira por la ventana. Va vestido con traje y corbata, como si hubiera ido a tu funeral en vez a verte por tu accidente. Tu padre está de camino, seguro. Siempre está de camino a algún sitio. Y tu novia, con más ojeras que de costumbre, se lamenta en voz baja. El golpe ha tenido que ser duro. ¿Casco? Sí, lo llevaba puesto. Las motos no llevan cinturón de seguridad, así que eso no era parte. Sientes olor a piel chamuscada contra el asfalto. Tus antebrazos. Pararon la caída. Tu barbilla arde y la notas en carne viva. Un par de amigos tuyos intentan ligar con la enfermera que viene a tomarte la temperatura. El golpe ha tenido que ser duro. Recuerdas tu casa, recién amueblada. Tus libros en las estanterías sin polvo, tus cd´s abajo. Las películas que tanto te gusta ver por tercera vez en versión original, al cabo del mueble donde está la tele. Viajas por el interior de tu casa. Ves la cocina. Limpia como una patena, aunque el dicho nunca te gustó, porque la patenas era donde caían las migas de las hostias, esas que luego se bebía el cura en un cáliz dorado con vino caliente. El pasillo, de ese azul que no te gustó al principio, pero que terminó por convencerte. Sigues de viaje con los ojos abiertos y ves tu moto. Tirada al lado de un bordillo con pequeños restos rojos inclasificables. ¿Hombro? ¿Codo? ¿Rodilla? Y ves la calle en la que está. Al lado del portal de tu antigua oficina. El golpe ha tenido que ser duro. El golpe ha sido un despido, el cierre de tu periódico. Y ves que ha sido duro porque hay gente preocupada por ti. Pero ya me he puesto de pie, con esas batas de hospital que te dejan el culo al aire. Y el accidente ha sido sólo eso: un accidente. 

Este es Panero.

CANCIÓN PARA UNA DISCOTECA 

No tenemos fe 

al otro lado de esta vida sólo espera el rock and roll 

lo dice la calavera que hay entre mis manos 

baila, baila el rock and roll 

para el rock el tiempo y la vida son una miseria 

el alcohol y el haschisch no dicen nada de la vida 

sexo, drogas y rock and roll 

el sol no brilla por el hombre, lo mismo que el sexo y las drogas; 

la muerte es la cuna del rock and roll. 

Baila hasta que la muerte te llame 

y diga suavemente entra 

entra en el reino del rock and roll.

Esto es lo que deberían estudiar lo niños en las escuelas. Algo que tenga que ver con sus vidas. Y en las facultades. La conexión con el mundo, con la actualidad, con la vida y con la muerte acutales. Me encantan las Rimas de Espronceda. Pero esto me llena más. 

El infierno personal

Llevo diez frases borradas para intentar describir la admiración que siento por Leopoldo María Panero. No es sencillo. Es el ejemplo perfecto de la perdición, de la genialidad encerrada en un frasco de locura que destila gota a gota ramilletes de verdad, de decadente realidad. Es el poeta maldito de nuestro país. Y sí, le pongo a la altura de Bukowski, de Baudelaire o de Blake. Recuerdo a la perfección cuando el el colegio estudié 'Nueve novísimos poetas españoles', esa antología de José María Castellet que trataba de abrir un camino paralelo a la generación del 36 y a la poesía de posguerra. Me acuerdo de que me llamaron mucho la antención José María Álvarez y el propio Panero. Lo curioso de este grupo es que el 90% de sus poetas ha trascendido, ha triunfado y ha calado en la opinión pública. Vázquez Montalbán, Félix de Azúa, Pere Gimferrer, Vicente Molina Foix... Nombres conocidos por todos de los que probablemente tengamos un libro en la estantería del salón. De Panero no. Él vive encerrado en el sanatorio mental de Mondragón a solas con sus tormentos, con la muerte de su hermano Michi y con miles de monstruos correteando por las esquinas de su maltrecha cabeza. Dice que sólo echa de menos salir, trasnochar, joder... Lo que todos. Otro día hablaré de 'El desencanto'. Una película que tenéis que ver por razones casi históricas. 

Clima prebélico, de verdad de la buena

Vivimos estos días una guerra fría civil, una escalada de violencia, una convulsión política que se ha trasladado a los medios de comunicación y de estos a la ciudadanía como una mecha mal puesta y dirigida hacia el búnker donde se guardan los explosivos. Las salidas de tono del gobierno de Zapatero se han visto respondidas por insultos y despropósitos de un partido que ha hecho de la crispación su forma de vida. Un caldo de cultivo que ahora ha desembocado en que el propio PP haya vetado a un grupo de comunicación, PRISA, por unos supuestos insultos de su Consejero Delegado en un acto. Me parece lamentable que sea el propio PP el que sectorice la información. Si los votantes del PSOE leen El País y los del PP El Mundo, ahora para ver qué hacen en el partido político al que no votan van a tener que comprar dos periódicos, lo cual genera más desinformación y más crispación. Y no está el horno para bollos, creo yo. A los votantes de izquierdas ZP les está dejando sin argumentos en las charlas del café de los lunes en el trabajo. A los votantes de derechas, Rajoy les está sonrrojando con cada actuación desmedida. ¿Tenemos los políticos que nos merecemos? Creo que, por una vez, los españoles tenemos derecho a una clase política mejor. Y a unos medios de comunicación a su altura. Necesitamos un Capitán España. 

No tanto, pero sí mucho

Ayer vi con Laura 'Pequeña Miss Sunshine'. Fue una experiencia muy especial porque, para empezar, fue la primera película que vimos en nuestra casa. Parece una tontería, pero son ese tipo de cosas que recuerdas de manera especial. Mola hacer cosas por primera vez, a pesar de que puede parecer tonto pensar que esa ocasión va a ser mejor que otras por el hecho de ser la primera. Cosas de los recuerdos. El caso es que la película me gustó. Mucho. Pero no tanto como yo pensaba que me iba a gustar. No llega a ser una decepción, porque disfruté viéndola. El abuelo yonki, el hermano mudo fan de Nietzche, el padre, escritor de fórmulas de éxito de esas tan de moda, que fracasa una y otra vez y el tío, un profesor universitario homosexual experto en Proust que se intenta suicidar sin conseguirlo. El argumento acaba por ser cíclico, porque es la historia de muchos fracasos y de como uno de ellos acaba por ser un verdadero triunfo. El padre no vende su libro. El tío no consigue suicidarse. El abuelo no logra ver ganar a su nieta el certamen de belleza al que se ha inscrito.... Cada uno con su frustración personal. El final de la película os dice porqué ese pequeño fracaso de la niña pone todo en su sitio. Muy buen argumento, con el tema del abuso laboral infantil de por medio y con una crítica voraz a los estereotipos de belleza que imperan, excelente fotografía y un guión logradísimo. Los actores perfectos y una música muy a tono. Os gustará. 

Hipócritas

Esta semana se ha producido uno de esos hitos deportivos que trataban de vendernos como algo inigualable hace algunos años y que ha terminado por ser una especie de circo para que las marcas expíen sus innumerables pecados y parezcan más dignas mientras que a diario. Zidane y Ronaldo se han juntado para echar una pachanguita para erradicar la pobreza. En mi cabeza se abre de inmediato una dicotomía que demuestra que mi corazoncito aún les admira por el gesto, pero que ese odio intermitente que mis días de periodismo deportivo me han regalado para todas estas figuritas de porcelana, es más fuerte. Sobre el campo se dieron cita hasta un total de 30 jugadores. Todos multimillonarios. Todos dedicados a la cría de millones. La mayoría de ellos sin otro oficio que el deporte profesional, sin un gesto más allá de... seguir haciendo lo mismo y el dinero que recaudas haciendo un día de trabajo extra (qué horror, una pachanguita), donarlo a los pobres negritos de Zambia para que dejen de comer cocos una vez a la semana. Cierto es, la dicotomía me dice que algo es algo, que al menos ceden algo de su tiempo para los demás. 

Pero no me convencen. Bill Gates es el hombre más rico del mundo y el que, porcentualmente, más dinero dona a organizaciones benéficas. ¿Es el ejemplo a seguir? ¿Esa impronta cristiana que dice que todo aquello donado sin sacrificio tiene menos valor es cierta? ¿Vale más un euro de una abuela que cobra una pensión miserable que un millón de Bill Gates?

A todos se nos ha pasado por la cabeza abandonarlo todo y largarnos a ayudar a algún sitio en el que nuestras manos sirvan de algo más que aquí. Pero no nos engañemos. Yo prefiero vivir con mi novia. Soy más hipócrita que Ronaldo...

Mi ipod dice

Sé que hay gente que lee este blog que detesta el rollo de los ipod, los mp3eses y moderneces variadas. Prefieren los vinilos almacenados en plan Alta Fidelidad, por orden sentimental y no cronológico, apilados en enormes estanterías caducas y desvencijadas. El rigor de lo clásico, el encanto de lo outless, el placer de sentirte marginalmente diferente. Es muy respetable y este artículo no quiero que sea una crítica desaforada hacia aquellos que hacen de lo oldie una forma de vida mezclada con el logotipo de la nueva modernidad. A mi me encanta mi colección de música en cd, en cassete... pero flipo con la facilidad de escucha que ofrece lo digital-informático. 

El caso, y a lo que iba al principio, que me enredo y no paro, que mi última perla se llama Joanna Newsom. Su disco es realmente evocador, y me mola porque no hay unanimidad a su respecto. He llegado a leer que 'Ys', su último disco, es como si Björk se encerrase puesta hasta las cejas con un niño de San Ildefonso en un cuarto oscuro y le torturase. No me recuerda especialmente a Björk, en todo caso, porque el uso de lo electrónico es infinítamente más comedido y Newson es instrumentista, lo cual le dota de un aire mucho más 'real'. Su disco me ha gustado tanto como el de Isobel Campbell y Mark Lanegan -'The ballad of the broken seas'-, una especie de conjunción de talentos que pone a una de las componentes de Belle and Sebastian fuera de la órbita del pop que solía hacer el grupo escocés antes. 

En fin, dos recomendaciones. En vinilo, en cd, en mp3.

The real thing

Los moldes que articulan los brazos y las piernas es esta galleta con forma de muñeco en la que vivimos no son fáciles de dilucidar. Son borrosos, intangibles y cambiantes según van sucediendo cosas a lo largo de tu vida. Un gesto sencillo pero bien dimensionado y dirigido hacia uno de tus puntos vitales puede trastocar tu vida y hacerte cambiar, pero según vas madurando vas comprobando cómo a medida que pasan los días te conviertes en una galleta más dura, menos proclive al cambio, a ser mojada en un vaso de leche o a que alguien le vierta agua encima sin compasión. Ahora tengo unos moldes bastante rígidos, pero nunca se sabe. El molde que hizo mi cabeza de galleta vive por y para mi día a día. Mi casa nueva, Laura, mi familia, mis cada vez más contados y elegidos amigos. El cuello es firme, no parece que vaya a quebrar. Mis brazos de galleta están ocupados por el curro y mis aspiraciones laborales. Una vez que uno pierde el que creía que era el trabajo de su vida, cuesta recomponerse. No es sencillo. Coge cosas, pide favores, asume riesgos. Todo por la pasta que tenía antes. Pero se le olvida a uno que el sentimiento de utilidad, de bienestar y de aprovechamiento del tiempo que produce un trabajo que te gusta no tiene precio. 

Y luego están mis pies de galleta. En el fondo esto de escribir sobre algo serio utilizando una mierda de metáfora sobre una galleta me está empezando a resultar incómodo. Además aquí en España nadie hacie galletas con forma humana. Aquí comemos Fontanedas. Así que no hay piernas que valgan. Luego supongo que escribiré algo que os pueda resultar más interesante.