Blogia
unlugardondearder

mis cosas

Mis tripas

Mis tripas

Muchas veces hemos leído que los sentimientos están alojados en el corazón. Me has roto el corazón, a heartbreak, te doy mi corazón, tómalo, tuyo es mío no... Mis sentimientos están alojados en el estómago, en las tripas. Probablemente haya lugares menos asquerosos para albergar determinadas sensaciones, pero siempre me ha funcionado de esta manera. Cuando me he sentido alegre, cuando algo me ha hecho daño, es un nudo en el estómago lo que sacude el resto del cuerpo. Cuando estoy nervioso, cuando algo me sobrevuela, cuando tengo una 'corazonada' (de nuevo el puto corazón). Todo a las tripas. Es un órgano sincero. Y hoy me duele la tripa...

Por cierto, y aprovechando que he sacado cinco minutos para escribir. Sacad tiempo para releer, rescuchar y revisar. Es uno de los grandes placeres de la vida cogerle nuevas vetas a una madera que creías pulida. Esta semana he vuelto a ver 'El golpe', me he vuelto a leer 'El aleph' de Borges y he vuelto a escuchar, una vez más, 'Car wheels on a gravel road' de Lucinda Williams. Ella también me revuelve el estómago.

¿Y esta publicidad? Puedes eliminarla si quieres.

Más que dos carretas

Más que dos carretas

Sé que la televisión está atravesando un mal momento. Una mala racha. Ahí está Curry Valenzuela para atestiguar que lo que digo es cierto, con un programa diario. Sé que la sociedad española está en un momento de cambios, de crisis. Pero no sabía hasta qué punto hasta que he visto esto.

Telecinco emitirá la telenovela "Sin tetas no hay paraíso" en breve, tras su éxito en Sudamérica. La serie trata de una joven de 14 años natural de Pereira -ciudad del centro de Colombia- cansada de ser pobre y que asiste a la escuela secundaria sin perspectivas de conseguir un buen empleo después de su graduación. Entonces decide seguir los pasos de sus amigas, que con implantes de silicona en el pecho consiguen novios mafiosos que las mantienen económicamente y les regalan ropa lujosa y joyas. Así, la joven acaba conviertiéndose en prostituta para sacar el dinero suficiente para poder operarse, pero no tiene éxito porque sus senos son pequeños.  Con dos cojones. Vamos, con dos tetas.

Brand new life

Brand new life Está visto que la política no motiva ni a los votantes ni a los visitantes de mi web... SImplemente dos notas rápidas sobre mis dos últimos conciertos y alguna que otra novedad vital. El miércoles pasado, Lemonheads. Muy justito. Me gustó, porque tocaron grandes temas, pero fue corto y poco movido. Su último disco es muy bueno y apenas pasaron de puntillas sobre él. El mismo día del concierto, el Milan destrozaba al Liverpool. Que si, que el Liverpol lo entrena Benítez, que tiene varios jugadores españoles, que tal que cual. Pero me alegro de que ganara el Milan. Es una isla en el Calcio, juega a ganar y a golear siempre que puede y eso demuestra que ha dado resultados. 
El sábado pasado me acerqué con Gali a ver a los Niños Mutantes y a pesar de que el sonido del Low es muy chapucero, salvaron el concierto con nota y me atrevo a decir que es una de las mejores bandas de pop-rock de España. 
Y la semana pasada empecé a trabajar en una Productora de radio y agencia de comunicación. Muy conforme, muy contento. A finales de mes me instalo en mi casa definitivamente. Todo eso. No olviden mineralizarse y supervitaminarse. 

Que gane el mejor. Y dijo el pueblo: "No, que gane el otro, por favor..."

Que gane el mejor. Y dijo el pueblo: "No, que gane el otro, por favor..." Ayer estuve viendo con Laura el debate que los candidatos a la alcaldía de Madrid tuvieron a bien regalarnos. Un debate desigual en cuanto a experiencia y en cuanto a resultados. Miguel Sebastián no es un buen político. Es un economista con demasiado pasado a su espalda como para combatirle con armas potentes al PP, que tiene en Madrid un feudo. Su ataque a Gallardón con recortes (fotocopiados) de prensa al respecto de su relacción con la Operación Malaya, aludiendo en un primer momento (tal vez por su poca gracia al hablar, tal vez premeditado) a su relacción personal con una implicada fue bochornosa. Gallardón reculó, se indignó y mantuvo el tipo al principio, pero acabó por sacar una lista de morosos de la Comunidad en la que está el candidato socialista. Cutre, cutre, cutre. Y en este debate bipartidista, sólo comentar que me encantó Ángel Pérez, la única alternativa de izquierdas real. Un tipo que sabe a lo que juega, tal vez porque se sabe tercero desde la misma línea de salida. Además, es músico y toca la guitarra y la batería. IU no me convence, porque Llamazares es un tipo que tiene poco peso político. No le respetan porque siempre hace la política de la pataleta: palabras bonitas sin fondo real. Pero la propuesta que tiene para Madrid me resulta la más lógica de todas, y la que más caso hace a los jóvenes. Y eso no es poco.

El infierno personal

El infierno personal Llevo diez frases borradas para intentar describir la admiración que siento por Leopoldo María Panero. No es sencillo. Es el ejemplo perfecto de la perdición, de la genialidad encerrada en un frasco de locura que destila gota a gota ramilletes de verdad, de decadente realidad. Es el poeta maldito de nuestro país. Y sí, le pongo a la altura de Bukowski, de Baudelaire o de Blake. Recuerdo a la perfección cuando el el colegio estudié 'Nueve novísimos poetas españoles', esa antología de José María Castellet que trataba de abrir un camino paralelo a la generación del 36 y a la poesía de posguerra. Me acuerdo de que me llamaron mucho la antención José María Álvarez y el propio Panero. Lo curioso de este grupo es que el 90% de sus poetas ha trascendido, ha triunfado y ha calado en la opinión pública. Vázquez Montalbán, Félix de Azúa, Pere Gimferrer, Vicente Molina Foix... Nombres conocidos por todos de los que probablemente tengamos un libro en la estantería del salón. De Panero no. Él vive encerrado en el sanatorio mental de Mondragón a solas con sus tormentos, con la muerte de su hermano Michi y con miles de monstruos correteando por las esquinas de su maltrecha cabeza. Dice que sólo echa de menos salir, trasnochar, joder... Lo que todos. Otro día hablaré de 'El desencanto'. Una película que tenéis que ver por razones casi históricas. 

Algunos SMS salaos

Algunos SMS salaos

Algunos de los SMS que me han llegado estas navidades:  

En estas Navidades ZP te recuerda: si fumas a la puta calle, si bebes sin puntos, si corres a la cárcel, si eres gordo a régimen, las corridas sin toros, el fútbol sólo del Barça, la navidad sin belén. SÓLO GOBERNAMOS PENSANDO EN CÓMO DARTE POR CULO... que para eso lo hemos legalizado. Feliz año nuevo!!  

Cuando Papá Noel se despelote y se meta en tu cama explícale pacientemente que tú lo que querías por Navidad era ¡¡¡un Volvo!!!!, ¡¡¡un Volvo!!!  

Predicción astral gratuita para el 2007: SUERTE- Los astros le sonríen. SALUD: Los astros le sonríen. ACTIVIDAD SEXUAL: Los astros se descojonan. Feliz año!».  

Feliz Semana Santa de parte de los socios de la Asociación de Alzheimer y nuestros mejores deseos para 1984! ¡Y viva los novios!  

“Soy Sadam, ¿Qué hacéis esta noche? esque estoy colgado”.

I love this game

I love this game Simplemente un mini post para cantar a los cuatro vientos mi odio por el fútbol y mi pasión por el baloncesto. Gracias Pepu, eres un maestro. España campeona del mundo. Quién lo iba a decir... Jugué al basket desde los 6 hasta los 16 años. No puedo evitar pensar en todos los buenos ratos que pasamos con un balón y un aro.

Los Secretos, TVE1 o el síndrome Juan Pardo

Los Secretos, TVE1 o el síndrome Juan Pardo

Cómo convertirse en una señora vieja en veinte años y pasar de ser un revolucionario musical, uno de los estandartes de la modernidad menos discutidos a ser el reclamo de los programas de entretenimiento de antes de las 20 de la noche. Juan Pardo lideró a los Brincos, acaso el mejor grupo español de los años 60, con actuaciones memorables, como salir borracho a cantar 'Un sorbito de champán' en una actuación de Nochevieja. Le tuvieron que retirar del escenario. Luego vinieron los años malos, la caída del franquismo y la apatía a la hora de luchar contra el aire. Claro, con Franco siempre había un blanco de ese sentimiento de capacidad crítica absoluta. Después... Anduriña y a volar. Ahora debate su tiempo entre hacer re ediciones masteriazadas de sus mejores temas con Junior y los demás. Fernando Arbex aún tiembla cuando recuerda que compartió grupo con ellos...

El caso, y a lo que viene la paja mental esta, es que el otro día vi a Los Secretos en un programa musical de TVE1. Ese grupo que pasó por ser el estilete de la modernidad en tiempos de la movida, que trajo el movimiento Nu age del mismo centro de Londres, y que compartía entre sus vinilos más destacados desde lo último de Elvis Costello con sus Atractions hasta los discos más extravagantes de Tom Petty en sus años lisérgicos.  En el programa del otro día era un grupo que ha dejado sus mejores momentos para los DVD's de homenaje. Lamentables. Sin gracia, tocando por la pasta como si el espíritu se quedara fuera del plató. Músicos así no merecen seguir.

Olvidar sin querer pero sin excusa: los fantasmas del presente

Olvidar sin querer pero sin excusa: los fantasmas del presente Cuando uno se olvida de algo tal vez es probable que no tenga la culpa de que haya sucedido así. Simplemente dejó de acordarse de algo que no por el hecho de haber sido olvidado tiene menos importancia. Recordar es difícil para mi ahora que tengo tantas cosas en la cabeza, ideas como nidos de hormigas atolondradas después de una tarde lloviendo. Pero no me siento mejor sabiendo que me dejo cosas en el tintero muchas veces. Me jode un huevo. El caso es que esto es para aquellos que sienten que me he alejado un tanto de ellos desde que he comenzado a trabajar y todo aquello. Es cierto que a veces uno se deja dominar por el 'hommo empresarius' que lleva dentro y que depende de la edad se llama 'empresarius', 'examinarius' o 'emparejadius'. No quiero perder lo que tenía antes de currar. Y me da rabia pensar que puedo tener algo que ver en el asunto. Pondré cartas en ello. O eso espero.

Os reto a duelo

Os reto a duelo Hoy me apetece escribir un poco sobre fútbol. No sobre elecciones, títulos de Liga con sabor a la revancha del mal perdedor, copas de Europa o UEFAS. Sólo de fútbol.
Estos días Marca está publicando una de esas cosas que en periodismo llamamos 'tapados', que significan realmente 'nos va rematadamente mal en ventas, el As nos recorta 15.000 lectores en el último EGM y no levantamos cabeza. ¿QUé hacemos? Pues regalamos DVD's' Estas historietas se la montan los directores de periódicos que se saben en problemas, o aquellos que quieren hacerse con un hueco en el mercado a partir de ofrecer un 'valor añadido' a la venta del producto. (Recuerdo que La Razón ha regalado desde croissants hasta entradas para el teatro). El caso es que Marca ahora ha hecho una recopilación de los mejores momentos de las carreras deportivas de algunos de los mejores futbolistas de todos los tiempos, y les ha emparejado como si de un duelo se tratara. Hasta aquí no he hablado de fútbol, lo sé. El caso es que me llamó la atención al ver la lista que han emparejado a jugadores que no tienen nada que ver. ¿Quién ganaría en un duelo entre Cruyff y Beckenbauer? Pues ninguno de los dos, evidentemente. ¿Quién era mejor, George Harrison, el guitarra de los Beatles, o Keith Moon, el batería de los Who? ....... En fín. Que lo mejor viene el día 30 de julio, en pleno Mundial, con un duelo Pelé-Maradona. El Eusebio-Gullit no está mal, y el Di Stefano-Platini tampoco, pero el Diego es el Diego.

Que a lo que iba. Os propongo una serie de duelos, pero de las cosas que nos molan a nosotros. Entre músicos, escritores, actores, directores...
Os pongo el primero. Musical.
¿White Album de los Beatles o Beggars Banquet (el de Street Fighting man o Simpathy for the devil) de los Rolling?
Ale majos. Contestad y vamos poniendo más.
¿Y esta publicidad? Puedes eliminarla si quieres.

El hábito no hace al monje

El hábito no hace al monje

Me voy dos días y me enmarronan.... Ayyy....

El primer jugador de este juego inicia su mensaje con el título "5 extraños hábitos tuyos". Las personas que son invitadas a escribir un mensaje en su respectivo blog a propósito, de sus extraños hábitos, deben también indicar claramente este reglamento. Al final, debéis escoger 5 nuevas personas a indicar y añadir el link de su blog o diario web. No olvidéis dejar un comentario en su blog o diario web diciendo

 

"Has sido elegido" y dices que lean el vuestro.

 

Estos son los míos:

1.- Comparto la afición de Antonio a tener que leer algo cuando entro en el servicio. Es que no lo puedo remediar.

2.- Cuando estoy nervioso o preocupado, me rasco la cabeza.

3.- Cuando estoy concentrado abro la boca y saco la lengua, o me la muerdo (la lengua. of course)

4.- Cuando llamo al ascensor en el portal, me gusta llamar al de al lado para que cuando venga el siguiente vecino no tenga que esperarle... joder, esta si que es rara.

5.- Guardo todo. Desde entradas de cine y conciertos hasta... yo que sé... etiquetas de cerveza antiguas. No lo colecciono, ni lo miro de vez en cuando. Simplemente lo guardo y me cuesta un huevo desprenderme de ello...

Supongo que enmarrono a todo el que le salga de la cola hacer la cadena.

Hablando de fútbol

Hablando de fútbol

No es para nada mi deporte favorito. No es el del que me llevaría una colección de videos a una isla desierta. (Si son sólo de Maradona, me lo pienso), pero es el que me lleva más tiempo y al que estoy entregado gran parte del día. Y acabas cogiéndole asco y gusto a partes iguales. Asco porque está todo el pescado vendido. No hay nada nuevo. La prensa deportiva, lo que hago yo incluído, no es más que un negocio en el que se involucra a miles de lectores. Es una patraña descarnada muy cercana a lo que llaman 'prensa de sociedad', llena de tópicos, sin nadie que levante la voz. Muy poca gente sabe realmente de fútbol. Y yo me quedo realmente con aquellos que llaman sabios y que, aparte de estar todo el día viendo partidos y analizando, un poco lo que comentaba antes con aquello de la música, que no acaban de ver jugar a Messi cuando ya están buscando una nueva perla en las selecciones más recónditas, afirman que nadie sabe de fútbol en el fondo. Que todo es una cuestión de opinión.

Y a esto me quería referir. Hoy por hoy saltan a la vista dos estilos de juego y de actuación, que en el fondo se ha remontado mucho en la historia. Hay varios tipos de grandes jugadores. Los que son completos (digamos, un Fernando Hierro) y los que son mágicos (digamos, Maradona). Los que son completos hacen que se ganen títulos (digamos, Schuster o Koeman). Los que son mágicos hacen que se ganen títulos si hay alguien cerca, pero son capaces de enamorar y de dejar recuerdos (digamos, Laudrup y Romario). Los completos acaban siendo recordados al cabo del tiempo porque no llega a haber nadie como ellos (digamos, Fernando Redondo). Los mágicos son reconocidos al instante (digamos, Ronaldinho).

El Balón de Oro de este año enfrentará a este tipo de jugadores. Gerrard, que le dio la Copa de Europa al Liverpool, y Ronaldinho, que hace cosas que merecen estar en la memoria colectiva de todo el mundo, pero que ha ganado títulos de menor entidad. El Madrid contra el Barça. Di Stefano contra Maradona. Raúl contra Ronaldinho. ¿QUién ganará? Yo de momento me quedo con el Barça...

D.E.P.

D.E.P. Ha muerto un hombre lúcido. Al margen de cuestiones políticas, siempre jode que se vayan los que ponen luz sobre las cosas. Eduardo Haro Tecglen opinaba que los periodistas debían exagerar en todo lo relativo a los derechos humanos para transmitir la crudeza de la realidad. Eso es lo que dijo cuando en 1991 recibió el premio de periodismo Derechos Humanos.

DEP, Eduardo Haro Tecglen.

Los guerreros melendistas, melendianos o lo que sea

Los guerreros melendistas, melendianos o lo que sea Tremendo lo que le ha pasado a Borja. El hombre lee una entrevista en El Mundo a Melendi, ese músico de tres al cuarto que copia los ritmos de Estopa y lleva a Asturias y el chocolate por bandera manoseada, en la que el animalito decía que no se había leído un libro en la vida. Que su churri de vez en cuando le leía para dormirse... Tremendo el amiguete. Una de esas personas que sobran en la plataforma pública de los medios, que a ver si alguien le va a hacer caso y acabamos siendo un país tercermundista plagado de analfabetos que desean cantar rumbas y fumar porros como único planteamiento vital.
El caso es que de alguna manera misteriosa, Google posiciona la página de Borja cuando buscas 'Melendi' en sexto lugar, y un fan del asturiano lee el artículo y moviliza a las... 'tropas melendistas'??¿¿+*·#? En fin. El caso es que los 'tolerantes melendistas', esa pandilla de 'liberales radicales', de autómatas sin sentido y de pubertones acosados por los granos se dedica a escribir mensajes en la página de Borja conlindezas tales como: 'Eres un gilipoyas y lo uniko k t pasa es k tienes envidia' y similares. Incluso un par de ellos se las da de enterado, de cultureta progre gafapasta que respeta todos los tipos de música y tal... Lamentable. Aprendan ustedes a controlar su diarrea verborreica antes de hablar y escuchen, acepten críticas y callen después. Es lo mejor que podían hacer.

Periodismorubbish y una moda

Periodismorubbish y una moda Es tremendo empezar a comprobar cómo el periodismo, aparte de haber acabado siendo un único medio de difusión de publicidad, que es algo que ya se tiene más o menos asumido (Franklin decía que un periódico es el trozo de papel en el que quedan algunos huecos sin anuncios para rellenar), ha terminado siendo un foco de profusión de modas. Ahora esa moda es la investigación. Demostrar al mundo del marujismo y lo chavacano que con ganchos se puede llegar a desentrañar los más oscuros misterios. Empezó aquel tipo que se infiltraba en los Ultra Sur y ahora siguen María Teresa Campos y Ana Rosa Quintana en una de esas guerras que mantienen los fétidos matinales. La una haciendo pasar a sus reporteros por camellos en discotecas light. La otra, maquillando a una de sus periodista para que parezca una pimpolla de 13 años y cazar a un pederasta. Ninguno de los dos programas eluden las conversaciones de unos periodistas demasiado metidos en su papel, con lindezas como 'si quieres una rayita me la chupas' en el caso de los camellos, para ver según ellos hasta donde podían llegar las niñas, o 'QUieres que te enseñe algo?' la señora desvergonzada y maquillada.
Tanto a nivel periodístico como policial, la utilización de ganchos es una práctica de dudosa moralidad/legalidad. La razón es muy sencilla: los ganchos incitan a cometer un delito, y por tanto alteran el desarrollo de los acontecimientos y manipulan la realidad. El libro de estilo del diario 'El País' no deja lugar a dudas sobre lo que en el mundo del periodismo se entiende por un 'gancho': "cómplice en un timo o en una estafa".
Las mañanas están en guerra. Y el periodismo se ha unido desde las cloacas.

La compañía

La compañía Ya he vuelto de vacaciones. En realidad me queda aún una semana hasta que vuelva al trabajo, pero las vacaciones en cuanto a salir de mi casa ya han finalizado. He estado en Londres, como ya os contaba en el post anterior, y ayer volví de Lanzarote. Un sitio precioso, no sé si había más ingleses allí que en Picadilly la verdad, pero una gozada. Pero a lo que me quiero referir en particular en este escrito noctámbulo es a que los sitios lo son más cuando vas con quien quieres. En Londres tuve la suerte de viajar con mi padre. Es el más grande. Un hombre diplomático, complaciente, sencillo. Un gentleman. Y en Lanzarote con Laura. Mi Laura. Londres y Lanzarote merecen la pena por sí mismos, sin duda, pero gracias a los dos por hacerlos más nuestros.

Mierda

Mierda Ayer me enteré de una de las peores noticias que han llegado a mi en mi vida. Cuando era más pequeño tenía una casa en el Escorial. Era mi lugar de veraneo. Allí pasé las mejores tardes de mi infancia y de mi juventud. Era muy feliz en medio del campo, con una pandilla de amigos y con millones de cosas por hacer cada día. Carlos, Fernando, Dani, Alexandra, Rosita, Laura, Judith, David, ... Los nombres se agolpan en mi memoria como los veranos, las anécdotas y las tardes buscando interés. Y hoy un nombre más que ninguno. Damián. Dami. Mi hermanito pequeño, el chaval al que siempre tratas de proteger más que a los demás, por el que sientes una debilidad especial. Un niño con problemas, pero con una sonrisa perenne. Un chaval al que tratabas de reconectar al mundo en esos días estivales con el sol cayendo por detrás de Las Machotas, que eran los montes que había detrás de nuestra urbanización. La semana pasada apareció asesinado, con dos tiros. Un asunto de drogas según parece.
http://www.larazon.es/noticias/noti_mad67456.htm
Estoy hecho una mierda. La vida vale demasiado poco. Tenía 21 años. Y no le llamé por su cumple. Puta mierda.
¿Y esta publicidad? Puedes eliminarla si quieres

Descendemos de los monos

Descendemos de los monos Siento que sea así... Darwin se olvidó de decir una cosa en su teoría de la evolución. Sólo los hombres descendemos de los monos. Las mujeres no. El parentesco de los hombres con sus primos peludos está más que claro. El de las mujeres, harto difícil de comprobar. No nos juzguéis por nuestro adn. Somos lo que somos... jejeje. No obstante, puede que tengas razón y que mis dos posts anteriores sean causa de una sobredosis de GQ, Man, Maxim y el resto de las revistas que me envían a la oficina. Trataré de enmendarme, pero el mono manda.
¿Y esta publicidad? Puedes eliminarla si quieres