El fútbol

Por un motivo o por otro (primero era una forma de pasar el rato, ahora es casi una forma de vida...) siempre ha estado presente. No puedo ponerme las gafas de pasta y decir que lo detesto, porque es mentira. Me mola el fútbol. Me gusta ver un buen partido. No soy el típico forofo que se planta delante de la tele a ver un Ciudad de Murcia-Universidad las Palmas. No. A mi lo que me gusta es ver a los grandes. Los partidos históricos se huelen antes de empezar a verlos. O a jugarlos. O acaso Borja, Miki, Porte... no se acuerdan de aquellos míticos Carpe Diem-Naranja Mecánica. O contra los Mariolinos... En fin. Que la cosa es que ahora que he tenido la posibilidad de trabajar en el medio durante dos añitos me he dado cuenta de que el fútbol es como todo. Uno se puede leer un buen libro de Truman Capote o uno de Jesulín. Uno puede escuchar un disco de Dylan o uno de Jesús Vázquez. Y uno puede ver jugar a Maradona o a Portillo y Raúl Bravo. En la selección está el gusto. La mano de Dios... Qué genio.

Desvaríos de uno

Al final el otro día me puse a hablar de los macarras de mi barrio y de Dan Brown y se me olvidó decir que Indiana Jones y Star Wars fueron lo más grande de mi infancia. Cuando fui a ver El Arca Perdida (el templo maldito no lo vi en el cine) en el cine de verano del lugar donde veraneaba tuve prácticamente una experiencia religiosa. Después de la jubilación anticipada de Indy muchos lo han intentado de nuevo (llámese la momia, Lara Croft, etc.) pero ninguno lo ha conseguido. Sólo espero que a George Lucas y al señor Spielberg no se les vaya del todo la cabeza cuando rueden la que dicen será la última aventura del doctor Jones... Por cierto. La última cruzada es lo mejor del cine de los 90. Sin duda. Y lo siento por los puristas.

Desvaríos de uno

Al final el otro día me puse a hablar de los macarras de mi barrio y de Dan Brown y se me olvidó decir que Indiana Jones y Star Wars fueron lo más grande de mi infancia. Cuando fui a ver El Arca Perdida (el templo maldito no lo vi en el cine) en el cine de verano del lugar donde veraneaba tuve prácticamente una experiencia religiosa. Después de la jubilación anticipada de Indy muchos lo han intentado de nuevo (llámese la momia, Lara Croft, etc.) pero ninguno lo ha conseguido. Sólo espero que a George Lucas y al señor Spielberg no se les vaya del todo la cabeza cuando rueden la que dicen será la última aventura del doctor Jones... Por cierto. La última cruzada es lo mejor del cine de los 90. Sin duda. Y lo siento por los puristas.

libros y status

Soy hijo de una generación en la que el cine americano pasó de ser un objeto de culto a un entretenimiento para masas. Y hay dos series de películas que lo demuestran de una manera particular. Escribo esto hoy porque estoy hasta los webos de angeles, de demonios, de da vincis, de sábanas santas, de conspiraciones secretas masónicas, de antiguos templarios remozados en busca de euros y de la madre que parió a panete. El caso es que iba en el metro la semana pasada leyendo. Ahora estoy acabando Los amigos del crimen perfecto, de Andrés Trapiello. El libro es bueno y además da la casualidad de que (no lo sé del todo, creo que Miki y Pedro podrán ponerme en el camino de la verdad, porque se supone que eran vecinos en El Escorial)el autor es el padre de un compañero de los Maristas, Rafael García. Y ahora es casi premio Planeta, según tengo entendido... Hay que joderse, las vueltas que da la vida... Bueno, el caso es que era uno tipo de estos que cohabitan conmigo en el barrio nuevo. Mi barrio es una mezcla curiosa entre el Conde Orgaz, reducto de los nuevos pijos adinerados que aún no terminan de creérselo y prefieren una zona más cercana al Bernabéu que al Jarama,y los macarras más macarras del Mundo de los malos malosos. En un reducido margen de 500 metros te puedes encontrar con los pijos flequillo más auténticos y con los 'bakalas más chungos' de Hortaleza, con sus motos y sus peinados Shock waves. El caso es que uno de esta segunda facción de vecinos de este nuestro barrio empezó a descojonarse porque tengo el libro forrado, para que no se me estropee. Inmediatamente sacó su bandera de su... ¿mochila, bolso raro, mariconera,,,?. Otro libro. En plan yo sí que estoy a la moda tío, tú estás a años luz. ¿El libro?Pues todos sabéis cuál es. El último bodrio de Dan Brown. En fín, que a lo que iba al principio. Que la sociedad tiene necesidad de cosas como las que hacía George Lucas en los 80. Indy era un arqueólogo mitad católico mitad judío en busca de la luz que venciera a las tinieblas. Vamos, el código da vinci pero en versión fílmica. Eres un tío grande Dan Brown... Por cierto, no os recuerda al tipo ese de crónicas marcianas?

Vértigo

En la radio está sonando free fallin'. Es la típica de Tom Petty. A veces sucede que las canciones conocidas son las mejores de un tipo. Esta es famosa porque a todo el mundo le viene a la cabeza el pesado de Tom Cruise conduciendo un coche por una carretera secundaria mientras la canta en Jerry Maguire. No está mal la película. Lo mejor es el niño gafotas. Como casi siempre.
Bueno, pues aunque parecía que el hecho de salir del periódico iba a tranquilizar las cosas, estoy metido en la mayor vorágine de mi vida. Dejé el crack 10 el pasado jueves, aunque me he comprometido a ayudar en la medida de lo que me apetezca a Sergio. No te creas que me siento del todo bien. Es un poco una puta mierda, porque ves que todo ese saco de ilusión que has puesto en dos años de trabajo se ha convertido en una mierda de pretensiones cósmicas. Como si hubiera cagado un cóndor encima de mi cabeza y de mi futuro. MIentras veo como a todo mi entorno se le va solucionando el futuro poco a poco, yo veo como con 25 palos estoy en el centro de la nada. No es depresión, ni estoy cabreado, ni triste. Es que es un poco mierda. A mi me gustaría saber cómo es eso de poder quejarse por culpa de las cosas habituales por las que se queja todo el mundo. Que si es que madrugo un huevo, que si es que mi jefe es un capullo... Cooper tiene una canción en su primer disco que se llama vértigo. No sé si la habéis escuchado. Yo me encuentro un poco así. Al mirar en el espejo tuve dudas de ser yo. Me costó reconocer mi voluntad. Y sentí como algo ajeno el sonido de mi voz. Me dio vértigo pensar en nada más.

Crazy little thing called faith

Realmente entiendo lo que ha pasado con el Papa. Entiendo que para mucha gente haya sido una fuente de inspiración, una especie de remanso de paz en un mundo muy gris. Supongo que hay gente a la que consigue tranquilizar el hecho de que grandes personajes de la humanidad (de eso no hay duda. JP ha sido un tío que será recordado) sean capaz de ir a ver a la cárcel al tío que les ha disparado por la espalda. Probablemente John Lennon habría ido a ver Mark David Chapman a la cárcel, pero para escupirle y darle una paliza. JFK seguro que habría hecho el paripé con Harvey Lee Oswald. Días después habría acabado en la silla eléctrica, o asesinado misteriosamente. O desaparecido...
El caso es la verdadera diferencia, como casi siempre,la pone esa preciosa palabra 'muevemontañas' que se llama fe. Para mi JPII fue un tipo curioso. Hijo de un militar, ex trabajador de una fábrica, ex actor en Polonia, donde empezó actuando sobre libretos de un casi compatriota como Chejov, estudiante en la clandestinidad cuando Hitler invade Cracovia y un tipo lúcido en su manera de pensar. El evangelio de los pobres era su obsesión, y hermanar las tierras otra. Un verdadero filántropo, un humanista necesario en los días de la Guerra Fría, en los que cuando no se enfocaba a Los Ángeles con un tupa de misiles desde Cuba, se le ponía a Moscú una sonda espía en el café de Kruchev. Los días en los que yo nací y crecí. Una mezcla de Naranjito y Ronald Reagan. Pero me desvío del tema, como casi siempre. El caso es que la fe es lo que hace que unos le vean de una manera y otros de otra. Un gran hombre, casi siempre y para casi todos (me gustaría saber lo que piensan el colectivo homosexual de todo esto, que parece que no es demasiado compatible lo uno con lo otro..) con buenos propósitos y regado por una serie de grandes hechos que marcarán su figura y le harán eterno. Y de veras que entiendo que los católicos se enerven en cierta manera porque los no creyentes opinemos acerca de las cosas de casa ajena. Pero que no se olviden de una cosa. Ser creyente según su idiosincrasia no es una decisión. Es un regalo, un don. Respeto a los plebeyos, no caigamos en los mismos males que ellos.

El señor Frank Einstein hace cosas salás

Sólo un enlace: http://spanishveepers.budweiser.com/service/RetrieveCard?id=KnA6kdQL2rgSuAKk3HSmAa. Más salao.

Las intrigas son reales

Siempre me han resultado curiosos aquellos libros con tramas ocultas de poder, como los que escribían los franceses en el siglo XIX, en plan historia de aventuras en el que el héroe es el que lleva el peso de la trama pero donde la realidad es que los reyes, cardenales y duques son los que realmente interesan. Más en el siglo XX, James Bond era el ejemplo perfecto, o más incluso el agente Ryan. Pero es que resulta que vivimos en una realidad que supera a la ficción. De donde coño se iba a sacar Ian Flemming la historia del martini con vodka mezclado no agitado? O por qué cuernos iba a saber Alejandro Dumas que Richelieu era un liante?
Todo esto viene al caso del aniversario del Watergate. Woodward y Bernstein creyeron que podían ir más allá y consiguieron que un presidente de los EEUU dimitiera de su cargo (a pesar de que Nixon ganó por mayoría las elecciones siguientes a la salida del caso en el Washington Post). ¿Pensáis que esto es posible en la actualidad y en España para más señas? Que si,que eran otros tiempos. Pero ¿tanto hemos cambiado? Ayer hablaba con Laura y es cierto lo que me decía. La democracia es un invento abusrdo en el que al final gobiernan unos pocos que pueden o no representar a los que les han votado, porque dentro de un partido político puede haber gente diferente, ¿no? Así que al fin de cuentas estamos envueltos en una especie de oligarquía encubierta a manos del capital, como siempre. Pero bueno, me voy a dejar de tanta seriedad, que a los4 gatos que me leen no les quiero amargar la tarde. Salud. Por cierto, los de la foto son Woodward y Bernstein con la mejor editora del siglo XX: Katherine Graham. Y yo en elcrack 10.... (hasta el lunes, eso si)

La rebelión de los modestos

Cada vez me da más la sensación de que los tipos sencillos (casi me atrevo a poner indolentes) y sin aspiraciones en la vida son los que están al final en la pomada...Estoy empezandome a cansar de enviar curriculums...

Me convierto en una máquina poco a poco?

Llevaba tiempo sin escribir por aquí. Escucho la banda sonora del Gran Lebowski. Es tan buena como la película. La compré con Miki y con Jorge en una tarde de las últimas del Madrid Rock. Sé que le da pena a mucha gente, que es como un punto de reunión...No sé, no me parece para tanto. Los mismos que me han dicho que es una putada que lo cierren se hinchan a bajar música del emule y llevan meses sin comprar un disco... no sé... Hay que ser consecuente con lo que dices, no se te vaya a volver en contra en este mundo en el que todos apuntan lo quedices en una libreta por si te lo pueden echar en cara alguna vez. Además, y lo siento para todos los culturetas, el FNAC no está tan mal. Si quieres comprarun disco, está. Si no está, te lo traen. Y si no te molan los grandes almacenes, al lado está Escridiscos. No te quejes tanto.
The man in me will hide sometimes to keep from bein' seen, But that's just because he doesn't want to turn into some machine. Es una frase de una de las canciones que incluye el disco, de Bob Dylan. Mientras la escucho, suena de fondo en el salón de mi casa el pedorap, un anuncio de esos de 'tono politono' para descargarse en el movil de los que luego la gente se arrepiente de haber bajado... Hay de todo y para todos. El caso es que mientras algunos disfrutamos de Nina Simone, de Cole Porter o de Wes Montgomery otros escuchan santa justa klan porque les hace gracia. Todo en esta vida me está empezando a quedar clarito. La gente se mueve por dinero. Yo también. Luego cada uno emplea su cash para hacer lo que le sale de la punta, pero el caso es que el becerro de oro está más alto que nunca y me da miedo que lo que dice Dylan sea tan cierto como casi todo lo que dice. No quiero que mi hombrecito salga de ahí dentro por si acaso me empiezo a convertir en una máquina poco a poco. ¿No es una visión que os acojona a vosotros también?

Muy grande la noticia. Ha vuelto Uri Geller.

Aquí os copio una gran noticia publicada hoy en el mundo. Y luego dicen que Gran Bretaña está civilizada. Tremendo.

null"Desde hace años, el pueblo inglés de Carlisle vive bajo una auténtica maldición: inundaciones, plagas de fiebre aftosa, altísimos índices de desempleo y una sequía de goles del equipo de fútbol local que les ha llevado a bajar de categoría. La culpa, dicen las autoridades locales, la tiene la 'Piedra Maldita', una roca con un grabado de una maldición hecha en 1525 que sólo trae males a la región. El mentalista Uri Geller se ha ofrecido para deshacerse de la piedra y librar al pueblo de la maldición.

Los problemas de esta pequeña localidad del norte de Inglaterra comenzaron en el año 2001, cuando el ayuntamiento encargó al artista Gordon Young que grabara sobre una roca la maldición, recogida en algunos libros, que en 1525 hizo el arzobispo de Glasgow "contra los que osaran saquear, destruir o robar en sus territorios". En total, 1.069 palabras que en un principio estaban destinadas a los pueblos "bárbaros del norte, que hacían incursiones en la región", y que desde desde 2001 son una de las mayores atracciones del Museo municipal.

Y es entonces cuando empezaron los males del pueblo. Primero fue la plaga de fiebre aftosa que casi acabó con la producción porcina local. Después vino el incendio "de proporciones bíblicas", el cierre de varias fábricas que dejaron en el paro a decenas de personas, el asesinato de un niño y este último invierno, unas inundaciones que han arrasado con cultivos, parques y calles de Carlisle. Eso por no hablar de la desgracia que ha caído sobre el equipo local de fútbol, que ha bajado de categoría y ha sido incapaz de marcar un gol en los últimos partidos.

La preocupación popular ha llegado a tal extremo que varios políticos locales llegaron a la conclusión de que había que destruir la piedra, aunque finalmente esa posibilidad fue rechazada por el pleno del ayuntamiento. "La gente de Carlisle ha demostrado que toma decisiones racionales", dijo el alcalde Mike Mitchelson a la BBC. Aunque el consistorio sigue buscando, junto al obispo de Carlisle, una salida a la situación.

La solución, sin embargo, puede venir de tan lejos como Israel. De allí es el mentalista Uri Geller, que se ha ofrecido a "sacar la piedra de allí, ponerla en mi jardín y exorcizarla". Según el showman, afincado en Inglaterra desde hace tiempo, "el libro de las maldiciones dice que hay un antiguo centro curativo en mi jardín, así que utilizaré mi péndulo para limpiar las piedras de las fuerzas del mal que traen las maldiciones".

Los vecinos de Geller, en el pueblo de Sonning-on-Thames, todavía no se han pronunciado, pero ya son muchos los que en Internet piden que no lleven la piedra Maldita allí. De momento, la gigantesca piedra permanecerá en su sitio.

Trabajo basura

Acabo de dejar mi segundo trabajo en un mes y medio. Comercial... Qué mundo más extraño. Desde que el PSOE hiciera aquella maravillosa ley hace unos años ya que trataba de poner al día los llamados 'empleos temporales' y de que surgieran las maravillosas ETT's, el mundo de los jóvenes ha cambiado mucho. Tengo que buscar un trabajo para paliar que mi trabajo es paupérrimo. Eso ya es de coña. Pero es que lo que me ofrecen no deja de ser igual de lamentable. Vende 48 tarjetas de crédito en un mes (¿sabéis lo que gana un banco por cada tarjeta de crédito?) y te pagamos tres euros por cada tarjeta que hayas vendido. 150 euros. 25000 pelas por tirarme 6 horas al día haciendo clientes para un puto banco. SI es que es increíble. Quiero vivir en el País de Nunca Jamás con Wendy y los Niños perdidos, donde no hay bancos, tarjetas de crédito ni jefes que se creen que el mundo se acaba en las paredes de su empresa. Sólo hay piratas e indios. Y a fin de cuentas eso lo hay en todos sitios.

Por cierto

Ya soy casi un licenciado con todas las de la ley. Qué absurda me parece, ahora que creo que he terminado, la educación universitaria... Debate abierto amigos. Podéis escribir para felicitarme y de paso cagaros en la madre que inventó el periodismo como carrera. Los siento Gonzo, sufrirás...

El Miedo

El otro día murió el padre de un amigo mío. Tenía 55 años. Un cáncer hizo que su pulmón derecho explotase. La verdad es que siempre fui un niño muy asustadizo. Mientras que todos mis amigos de la urbanización veían V, o se quedaban por la ncohe despiertos viendo a hurtadillas cuando echaban en la tele Pesadilla en Elm Street,yo no soportaba la idea de divertirme pasándolo mal. Me acojonó siempre contar historias de terror por las noches. No conseguía conciliar el sueño en la típica noche de verano en la que, con tus trece años intentas ligarte a las niñas de la casa de la sierra. Poco a poco fui superando ese niño asustadizo, a pesar de que siempre disimulé muy bien. Pero al cabo de unos años me he dado cuenta de que lo que más me acojona es pensar que la gente que quiero lo pase mal. No puedo con la idea de que mi familiao mis amigos tengan un problema que les haga sufrir. Supongo que ya he madurado...

Una sensación conocida

Esta mañana he pasado por delante del edificio Windsor. No lo había visto desde que ocurrió el incendio. Por la televisión las cosas impresionan menos. Casi te has acostumbrado ya a que por la tele todo es posible. Que arda el WIndsor, que exploten los trenes en Atocha o que se caigan las torres de Manhattan. Cuando he salido del metro me ha invadido la misma sensación que cuando vi la zona cero en NY en octubre o que cuando vi Atocha lleno de velas después del 11M. Un desasosiego absoluto, una impresión de caos incontrolado. Todo parece estar bajo unos cánones establecidos, parece que todo va por unos raíles de seguridad que tranquilizan. Pero la realidad es otra. Es esta.

Chavales guapetones

No estoy de acuerdo con lo que dice Borja en su blog. Todos sabemos qué niñas son guapas. PAra eso tenemos unos cánones marcados por la publicidad y el cine que hacen que mojemos las sábanas. Pero ¿alguien no sabe qué tíos son guapos? No estoy diciendo que el cerebro de la mujer, ese muro infranqueable, sea algo sencillo de entender. Pero yo sí sé que Johnny Depp es guapo. Y sé que George Clooney es guapo. Y sé que Jude Law es guapo. Vamos, sé que son tíos que gustan al 90% de las tías, con todos los motivos. Más aún cuando hacen películas como Alfie o como Descubriendo Nunca Jamás. A las tías se les cae la baba... ¿Me estaré haciendo un truchita de manual, como diría Fiti?

Canciones que reconfortan

Hay días en los que te apetece escuchar un tipo de música en particular. Somos un poco masocas, cierto es. Como bien decía John Cusack, 'No sé si empecé a escuchar música pop porque estaba deprimido o si estaba deprimido porque escuchaba música pop'. En ese libro de cabecera que es High Fidelity lo decían. Y yo estoy de acuerdo.
Entre ese tipo de canciones que te hacen sentir mejor, esos días en los que estás especialmente motivado, en los que estás con ganas de comerte el mundo, con la ilusión de que todo puede mejorar (vamos, en los días en los que eres un puto iluso), a mi me apetece escuchar:
- De Do Do Do, De Da Da Da Da, del Zenyatta Mondatta de The Police. (El mejor batería de la historia estaba en este grupo: Stewart Copeland).
- Don't stop me now, del Jazz de Queen.
- Here comes the sun, del Abbey Road de The Beatles
- I've got a feeling, del Let it be de The Beatles
- Just Like Heaven, del Kiss me, kiss me, kiss me de The Cure
- Stuck Inside Of Mobile With The Memphis Blues Again, del Blonde on blonde de Bob Dylan
- Staring at the sun, del Pop de U2
- In the mood, del In the mood de Glen Miller
Joder, tantas... Mañana sigo con otras cuantas. Besos.

Un día de furia

Cada vez entiendo más al pobre gafotas de Michael Douglas. Me entran ganas de matar. Me siento la nimiedad más grande del mundo. Nos toman el pelo. Somos piezas de un engranaje enorme al servicio del poderoso. Y no puede ser. Levantarse una y otra vez no sirve para nada. Te vuelven a tirar al suelo. Esa escena en la que nuestro amigo adicto al sexo está a punto de endosarle un bate en la cabeza a un empleado del Burguer King te parece hasta sádica cuando la ves por primera vez. Hoy la suscribo. Esperate que no vaya ahora al Caja Madrid y mate a la cajera con el filo de un billete de 50 euros.

El hombre que inventó Manhattan

Coño, que es cierto que mi post anterior parece más una crónica de un secuestro o una carta de un colega de manicomio de Jack Nicholson que otra cosa... Que no es todo tan malo. Me da rabia que todo lo mueva el dinero, y eso me deprime. Pero nada más.
Que hoy no voy a hablar de experiencias personales. Voy a hablar de libros, y de uno que he terminado de leer la semana pasada. Ahora me he embarcado con La noche del oráculo, que ya comenta Borjita en su blog.
El libro que me ha enamorado por última vez ha sido 'El hombre que inventó Manhattan', de Ray Loriga. Aparte de que el hijo de puta está casado con Christina Rosenvinge, toma ya, escribe como un ángel del infierno. Lirismo puro y duro, realidad mezclada con azufre y almidón de cigarrillo gastado, con la sabiduría de quien se sabe bueno, que es la más rotunda. Así escribe Loriga. En este libro habla de historias de la calle y del poder de las imágenes que se esconden tras las palabras. Un libro genial. Pero el tema principal, como el de todos sus libros, es el de lo poco que vale la vida, con lo valiosa que es. Una de las historias empieza porque un tipo está bebiendo un café en la puerta de su tienda de pianos de la calle 4ª, en el West Side, y se degüella con el filo de la taza al tropezar con su propio pie. Ahí es nada...

Cuarto de siglo a la espalda....

Se dice pronto. 25 años... No sé si resulta que termina por ser cierto aquello de que los cumpleaños según vas madurando (madurando yo... joder) se van convirtiendo cada vez más en un pequeño ejercicio de reflexión. Ya se sabe... Come out upon my seas, Cursed missed opportunities Am I a part of the cure Or am I part of the disease...
Somos parte de la generación del ningún sitio. Parte de una especie de limbo sin remedio. No somos ni la generación de la movida, ni la de Naranjito, ni la de los Beatles, ni la de la democracia, ... No somos prácticamente nada. Somos, en realidad, los que han heredado todos los males de todo aquello. La generación de los contratos basura, la generación de la inseguridad, de lo gris. O eso me parece a mi al menos. ¿Algo bueno de todo esto? Que también somos la generación 'Erasmus'. Que no nos importa salir de nuestros países para buscar algo mejor de lo que tenemos. PEro la cruz de esta afirma´ción, la pena de esta gracia es que tengamos que hacerlo por cojones, porque en casa no hay nada que nos ampare. En fin. Cumpleaños metafísico, ya véis. Debe ser la gripe que he tenido esta semana pasada...
Pero lo que más me angustia de todo es pensar precisamente que todas las personas a las que he admirado desde que tengo uso de razón ya eran algo a los 25. Y yo? ¿Yo que soy? Un intento de todo, pero una realidad de nada. Besos.