La semana siguiente a la que murió Antonio Vega el recopilatorio que su casa de discos tenía preparado desde hacía ya mucho tiempo salió a la calle. No terminó de ser lo que esperaban, aunque vendió, explicablemente, una buena ristra de cedeses. El caso es que, en esta cultura bobalicona en la que nos movemos, la muerte de un artista es una buena excusa para acercarse a su obra a un precio más que razonable y con la seguridad de que vamos a encontrarnos a miles de críticos y pseudo críticos analizando sus temas, las portadas de sus discos o sus actuaciones más memorables. Habrá dos tipos de escribientes: los que caigan en la más profunda de las melancolías y recuerden lo maravilloso que era el difunto (no tenéis más que mirar mi post anterior, ese que escribí hace cosa de 2 meses), aunque lo mezclen con una pose de indiferencia, o los que directamente decidan ir cómodamente a contracorriente y poner al fiambre a caer de un guindo: que si era un yonki, que se llevaba arrastrando 15 años, que si tuvo un par de buenas canciones y 100 terribles...

Estos días, ante la muerte de Michael Jackson se me plantea una disyuntiva. ¿Es necesario escribir algo sobre este pollo? Le reconozco talento, qué duda cabe, pero en realidad su estilo de música siempre me fue un poco indiferente. Además, como nunca he pasado más allá de sus discos recopilatorios o sus grandes temas, me parece que no tengo datos como para hacerle justicia. Honestamente, me da una pereza espantosa. ¿Con qué me puedo quedar, entonces? A riesgo de parecer tremendamente superficial, con sus salidas de tono: Jackson pertenecía, aún hoy en el año 2009, a los años 80. No había escapado de allí, cuando hacía Thriller y aparecía en la portada con el cachorro de un tigre a lo Jesulín de Ubrique, otrora tan criticado. Cuando salían los chistes sobre su persona en El Jueves, acerca de su identidad sexual o sus indumentarias paramilitares aniñadas para todos los públicos. Cuando vendía millones de discos y la estética del videoclip se retorcía cada vez que él sacaba un single. En esa época, este tipo era digno de mención.

Los últimos años, a este menda se le recuerda por todo lo contrario, pero en eso no entraré, porque serviría para definirme y hemos quedado en que no es lo que buscamos con este post... Baste una reflexión para acabar: Thriller vendió más de 50 millones de discos. Desde ese momento, Michael Jackson nunca supo superar esa meta. Su muerte ha conseguido que Thriller, Off the wall, Bad, Invincible y varios recopilatorios de los Jackson 5 entren en las listas de los discos más vendidos, tanto a través de Internet como en venta directa. Lo que no venza una buena exclusiva...

Antonio Vega ha fallecido hoy en Madrid por un cáncer de pulmón. Supongo que son demasiados recuerdos para ponerme bravo y no publicar esta entrada aquí. Hacía tiempo que no iba a verle, hacía tiempo que no compraba sus discos, pero el pasado se hace presente siempre en momentos como este. Si escribes, por cierto, Antonio Vega y heroina en Google te aparecen más de 12.000 entradas.

No sé si es mucho o poco tiempo; un tercio de un embarazo, un trimestre, casi la mitad de una Liga, lo que tardé en leerme Guerra y Paz... El caso es que 3 meses sin un solo comentario en el blog dan qué pensar. Probablemente sea poco interesante lo que escribo, o haya caído en cierta manera de monotonía... A veces da la sensación de que esta especie de mar sin orilla que es Internet supone que te puedan leer miles de personas o que no te lea nadie.......... Es una sensación curiosa.

Dejé por una temporada larga de leer El País durante mis años de facultad. No por nada; ganas de llevar la contraria, supongo, cuando todos los profesores nos decían que era el mejor periódico de nuestro país. Ahora lo he vuelto a leer, porque El Mundo está en de KO técnico y Público me parece un periódico satírico.

El caso es que Enric González y Carlos Boyero son dos de los periodistas que más admiro. Ya he hablado de ellos en más de una ocasión. El jueves pasado, El País decidió no publicar esto:

Rodeados

ENRIC GONZÁLEZ

No he visto aún el arranque de Operación Triunfo, en Telecinco. En realidad, a la hora de escribir estas líneas (19.30 del miércoles), el cuerpo me pide que me abstenga. Pero cuando el hipotético lector tenga este periódico en las manos, o en la pantalla, las cosas habrán empeorado. Y yo, con toda probabilidad, me habré autolesionado con un electrodoméstico, con un televisor, concretamente. O sea, habré visto OT. Y habré asistido a la presentación de Ramoncín, paladín de la propiedad intelectual y de los derechos de autor, como miembro del ilustre jurado. Es de suponer que para entonces, mi mañana y su hoy, andaré aún peor de ánimo. Quién iba a decirle a uno que acabaría añorando a Risto Mejide.

Lo que puede ir mal, va mal. Eso ya lo sabíamos. Aun así, resulta difícil no apenarse ante el presunto fichaje de Francisco Rivera, también conocido como Kiko o como Paquirrín, por parte de Sé lo que hicisteis (La Sexta). La gracia de ese programa solía consistir en la aparente distancia con que se abordaban las monstruosidades televisivas: emitían trocitos de basura, pero era basura ajena, fenómenos frikis de otros espacios, de otras cadenas, y envolvían el producto con una ironía sarcástica. La incorporación del señor Rivera, como monologuista, aprendiz de monologuista o lo que sea, constituye un cambio cualitativo: Sé lo que hicisteis incorpora su propio monstruito. Si Ana Rosa Quintana tiene a Belén Esteban, ellos tienen al señor Rivera. Francamente, no creo que puedan reírse los unos de los otros. Si acaso, podrán comparar la magnitud de sus respectivas tragedias.Todo esto induce al pesimismo.

Uno lo ve todo negro. No quiero ponerme en lo peor, pero cualquier día, en cualquier empresa, van a rebajar el sueldo a los obreros para financiar la ludopatía bursátil de los dueños. Ya sé que exagero, que esas cosas no pasan. Pero antes tampoco pasaban cosas como la de Ramoncín y Paquirrín, y ya ven. Como decía Manolo Vázquez Montalbán, estamos rodeados.

 

Censura en el adalid de la libertad y del Estado de derecho... Es una noticia. González faltó a su cita del viernes y el domingo. Hoy lunes ha publicado esto:

Derechos

ENRIC GONZÁLEZ

Visto lo que ha dado de sí en los últimos 10.000 años, el humano debería tener una opinión bastante matizada sobre sí mismo: somos capaces de lo mejor y de lo peor. En general, hacemos lo peor y soñamos lo mejor. La Constitución Española, por ejemplo, establece el derecho a la salud, la educación, el empleo o la vivienda. Luego la realidad es la que ustedes conocen. Otro ejemplo de nuestra intensa vida onírica es el artículo 19 de la Declaración Universal de los Derechos Humanos: "Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión". Ya ven.

Justamente ayer, el hoy en el que escribo, se celebró (es un decir) el Día Mundial de la Libertad de Prensa. Se publicaron informes y comentarios, en general de tono apesadumbrado. Dicen que la crisis, la general y la de los medios, limita la libertad de prensa. Ignacio Sotelo considera que "cuando escasean los puestos de trabajo, las voces independientes bajan mucho de tono". Es posible.

Cuando se está en precario conviene establecer prioridades. Y, francamente, las opiniones no son ahora mismo un bien escaso. Lo que está en peligro, lo que debemos defender, es la información. Es decir, los cimientos de la prensa. Los periódicos nacieron para difundir noticias portuarias, comerciales y sociales, no para la batalla ideológica: eso llegó después. Necesitamos saber lo que hace el Gobierno, y eso nunca lo dirá ningún Gobierno; necesitamos disponer de datos fehacientes sobre la banca, las empresas, la justicia, el sistema sanitario, sobre los delincuentes que nunca pagarán su crimen y sobre los otros delincuentes, los que sólo pueden usar la violencia. Necesitamos datos. Necesitamos periodismo.

No se preocupen si un día echan en falta una opinión: tienen de sobra por ahí y, sobre todo, ya tienen ustedes la suya. Preocúpense por lo otro, por lo que nos hace realmente falta. Como decía Manuel Vázquez Montalbán, estamos rodeados. Falta por ver si este asedio acabará como Numancia o como Stalingrado.

Siempre me obsesionó bastante el molesto indicativo de la madurez, tal vez porque siempre consideraron que era un 'niño bastante adulto'. Síndrome de Peter Pan, lo llaman, a la patología por la cual te niegas a crecer psicológicamente, aferrándote a la sensación de seguridad que produce la infancia. Me parece una patología curiosa, no exenta de cierta dosis de poesía. Decía Rilke que la verdadera patria es la niñez. Supongo que se refería a una infancia bonita... Bonita palabra, a fin de cuentas, niñez. Es tremendamente evocadora; te lleva al olor de palomitas, a cuando te producía cierto respeto salir de tu barrio o a la primera vez que fuiste al cine sin la compañía de tus padres. Mi niñez me transporta a casa de mis abuelos, a la portería de Doctor Fleming donde vivían, al Escorial, a las rodillas descarnadas, a la primera vez que hiciste el ancho de la piscina buceando y se convirtió en uno de los grandes logros del verano.
Supongo que uno crece y se da cuenta de ello cuando la gente que le consolaba cuando lloraba se deja ver llorar o cuando quienes le ayudaban a crecer le piden ayuda. No es un momento especialmente agradable, pero no cabe duda de que la vida nunca fue ni justa ni agradable para quienes la miran de frente, sin querer añadir ni un ápice de melodrama al tema.
Probablemente uno se convierte en adulto cuando conoce los tres tipos de traición. Cuando traiciona a alguien; cuando se traiciona a si mismo; y cuando es traicionado. Ójala fuera un momento que no llegara. En ese momento sabe de qué va el asunto. En ese momento entiende que Scorcesse es grande, conoce a Celine y coquetea con Robert Johnson. Le deja de gustar Ray Loriga, porque le parece que juega demasiado con la idea falsa de su propio fatalismo, escucha menos los discos indies cuyas portadas jalonaban la carpeta de la Universidad y valora la soledad y los momentos familiares de otra manera. Te dicen que has cambiado, pero supongo que eso es madurar. Y supongo que no es tan malo. Madurar consiste en dejar de creerse víctima de las circunstancias. Me gusta esa forma de pensar.

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He encontrado lo último que escribió el Niño Gusano, hace tan sólo un par de semanas. Es curioso...

Dejé mi país para ser etíope por un año.
Dejé de dictar para subordinarme.
 
Etiopía estaba bajo la nieve.
La fiebre la había helado.
 
El matadero de la Adis Abeba estaba abandonado.
Los buitres habían construido allí una nueva ciudad.
Los niños, como heraldos, soplaban los cuernos
arrancados de las reses.
Los ancianos se convertían en pergaminos.
 
El ganado se reducía a cenizas.
Los adivinos contemplaban el humo
y las heces.
Los brujos traducían los poemas del premio Loewe.
Nos dábamos por el culo sin cesar,
tiritando en las chozas.
 
Cada nevada exterminaba una tribu.
Nos quedábamos con sus cuerpos y con sus enseres.
 
Parecía que un sueño invernal
iba a terminar con el hambre.
 
Llegaron los renos y Santa Claus
y cargaron en el trineo los leones famélicos
que se exhibían en el palacio presidencial.
Le dimos un león a la uno,
dos a la dos, tres a antena tres, cuatro a la cuatro,
cinco a la cinco, seis a la sexta, una jirafa a la once,
todo el oro de África a todos los santos,
el único clítoris mayor de dieciocho años
al único dios.
 
El entrenador de dios,
colocó el clítoris africano en el centro del campo
de un chochito blanco
y lo hizo debutar en el mundial.

En el fondo, todos tenemos nuestro pequeño patriota dentro... Por un día está bien que nos lo podamos creer, ¿eh?

Hace un par de semanas Laura se fue a pasar el fin de semana con su familia a la playa y me quedé en casa solo. Y aproveché para hacer aquellas cosas que no acostumbro a llevar al día últimamente, porque es cierto que cuando uno decide compartir espacio físico con otra persona, pierde una pequeña parcela de identidad y la mezcla de alguna manera con la identidad de su compañero/a, como diría la Ministra de Igualdad. Se enriquece mucho, se gana un poso importante que te ayuda a otras muchas cosas, pero ese tiempo que a veces te apetece dedicar a la soledad, el refugio de los valientes o de los estúpidos, como la llamaba no sé quién, se estrecha.

Así pues, en este fin de semana, en el que no salí apenas de casa excepto para organizar un par de cosas, aproveché para volver a ver 'El precio del poder' y comprobar cómo ha envejecido la obra de Brian de Palma. Vi después, soportando los bostezos que me había provocado Tony Montana, 'American ganster'. No pude con ella. Ridley Scott es uno de los directores que más desilusiones ha conseguido aportarme. Alien y Blade Runner me gustaron mucho. Cine de los 80 que sabe a clásico y que aguanta el paso del tiempo con un aroma especial, pese a esa mierda de los montajes del director con los que el menda ha tratado de reavivar la llama 20 años después... El caso es que 'American ganster' es un pastiche insoportable. El padrino del siglo XXI. Mis cojones. Lo mejor es el arte de la carátula del DVD, donde no se le ve la cara ni al pesado de Denzel Washington ni al turras de Russell Crowe. Las actuaciones, nefastas, planas, sin profundidad alguna... El guión, absolutamente previsible en cada plano, aburrido y plomizo. Y la música... ¿cómo cojones puedes hacer una película en el NUeva York de los 70 y que la música sea mala? Sólo Scott lo sabe...

El caso es que compré American Ganster porque venía en un pack con 'Promesas del Este', la tercera película de gansters que vi ese fin de semana. Compensó los malos ratos anteriores. Mantengo lo que dije en su día de la obra de Cronenberg. Una maravilla en todos los sentidos.

Aproveché para leer, para escuchar música (hacéos con lo que podáis de North Missisippi All Stars y de Lightspeed Champion... sus últimos discos son cojonudos de verdad)... y también para echar de menos la vida de soltero, la casa de mamá, las partidas con mi hermano... y después para echar de menos a Laura. Supongo que en ese refugio de valientes o de estúpidos no tengo sitio de momento en largas temporadas.

Siento no actualizar más a menudo, pero tenemos un mes de trabajo... de cojones. A ver si acaba pronto.

Es de Brendan Behan;

"Yo, personalmente, detesto a los cantantes folk. Los fusilaría a todos, pese a que yo también soy cantante, o al menos lo fui hasta que mi laringe sucumbió al exceso de cigarrillos. Además, dicen muchas mentiras. Cogen un viejo banjo y se hacen llamar cantantes folk. (...) No me importa si estos tipos son negros o blancos, o si cantan sobre Dios, sobre los sufrimientos de los pescadores de San Salerno o sobre los recogedores de ostras de la bahía de Chesapeake o Sheepshead, o como se llame: si lo que quieren es cantar, que canten y punto. No tienen por qué llamarse cantantes folk. Si yo fuera soltero y joven, supongo que podría soportar sus malditos lamentos, gemidos y acordes de mandolina, y recomendaría a otros jóvenes que lo hicieran. Podría soportar a los tipos con barba -no hay nada malo en llevar barba, además así se les reconoce- y podría soportar a las chicas con el pelo a lo Mona Lisa, y podría sentarme en el suelo, porque deben quemar las sillas allí donde tocan. Aparentemente nadie tiene la impresión de que una silla sea el lugar adecuado para sentarse a escuchar los gemidos de un tipo... Pese a todo, siempre hay chicas encantadoras por el lugar, sentadas por la hierba y por el suelo y mirando con reverencia cómo canta sus canciones la última importación de las Montañas Apalaches. Si la chica está muy absorta, puedes bajárselo de golpe susurrando a su oído que el tipo es gay. Si esto falla, puedes ir y comprarte una maldita mandolina y, por más que seas del Lower East Side, cambiar tu acento y decir que acabas de llegar de Kentucky.
En todo caso, las nuevas generaciones han decidido que el Village es el lugar y yo no soy nadie para llevarles la contraria. De hecho, creo que tienen razón: allí se bebe mucho vino".

Brendan Behan,
'Mi nueva York'
1964

Bueno, nuestro querido Borja (Frankeinstein, en los enlaces, a la .... ¿derecha?...) ha conseguido apañar un tanto la página. Nunca me ha gustado trastear con la informática. Me aburre tremendamente. De hecho perdí un buen trabajo en Yahoo porque me la sudaba bastante la comunidad 2.0 y todo este tipo de postmoderneces. Me gustan los aparatejos sencillos de utilizar: la minicadena, ... la minicadena y.... alguna cosa más. No es que sea un zote total. Sé utilizar algunos programas informáticos (Photoshop, Quark...) pero de verdad que esto del blog, más allá de subir UNA foto y escribir tres tonterías... Poco más. Gracias Borjita. A ver si eres capaz de quitar la mierda esa del color tierra de abajo, que es una peste. Y el encabezamiento, cojonudo.

Llevaba bastante sin escribir. Tampoco es que no haya tenido tiempo, es simplemente que a veces, si te ganas la vida escribiendo, cuando tienes algo de descanso también te apetece dejar de escribir una temporada. En este breve lapso (unos 15 días, si no me equivoco) he tenido mis primeras navidades en casa, con todo lo que ello supone, mi primer fin de año con Laura, los Reyes... y mi cumpleaños, que fue ayer. Los cumpleaños, habitualmente, son fechas que deprimen. Al menos a mi. Te sientes un poco como un catalizador del Universo entero, casi cuaquier cosa que acontece pasa a través tuyo. Todo te lo acabas por relacionar, todo te lo echas encima. Además, echas en falta llamadas de algunos amigos que dejaste en el tintero, algún detalle en concreto... Aunque, como ya he dicho otras veces, lo que peor me sienta de mi cumpleaños es ver cómo la vida te va llevando por donde ella quiere sin apenas consultarte. Un mal chofer, sin duda. Luego, por otra parte, y bien es cierto, tengo pocos motivos para no ser feliz. Supongo que el simple hecho de tener perspectivas sobre lo que sea debería empujarte hacia un estadio superior, y así voy a tratar que sea. 28 años... no está mal. Veremos.

Por cierto, grandes regalos estos días. Entre ellos, el catálogo de la Agencia Magnum. Una pasada.

Como aquellas cintas que nos grabábamos cuando la doble pletina llegó a casa de manera casi mística unas navidades. Aún tengo alguna carátula pintada con aquellos rotuladores que de vez en cuando remojabas en alcohol para que vivieran un poco más. Tenían un encanto especial aquellas cintas. Buscabas la canción perfecta para enlazar con la siguiente. Si querías ligar con una niña, le grababas una cinta con canciones que ella, por supuesto, desconociera pero que dijeran las cosas que tú no podías lanzarle a la cara. A veces funcionaba. Si no, tenías una cinta de puta madre. También recuerdo las cintas pirata que vendían en la feria de El Escorial los gitanos. Mi padre compró Potro de rabia y miel en una ocasión, lo recuerdo perfectamente. Yo compré una de Paul McCartney. No creo que eso defina a nadie, aunque de pequeño me encantaba coger la raqueta de tenis y hacer que tocaba la guitarra. No sabía que él tocaba el bajo... Yo acabé siendo Ringo.

El caso es que volví el domingo de Navarra, de pasar el puente con Laura. Como siempre, un buen viaje. Allí se vive de otra manera, se respira de otra manera, se come de otra manera. Vamos, se come más, no nos vamos a engañar. Tal vez se vive más también, aunque no estoy del todo seguro, porque vivir no son cinco días aunque haya vidas que podrían resumirse en menos tiempo. Pero a lo que iba. Respiras a diario en tu trabajo casi para conseguir unos días de vacaciones, trabajas para tener una estabilidad económica que te permita disfrutar de tu tiempo libre y al final apenas tienes tiempo libre, o no ganas lo bastante como para disfrutarlo como te gustaría... A veces me hago la siguiente pregunta: ¿Cuál es el objeto de mi trabajo? Vaya, ¿para qué cojones trabajo? Mi amigo Javi, que allí nos acogió junto a su mujer, María, me contaba que en la República Dominicana había casas a pie de mar por menos de 10 kilos. ¿Vendemos todo, nos entregamos a la vida contemplativa con lo que nos quede, y nos dedicamos a beber ron y a engordar a base de langosta el resto de nuestras vidas?

El otro día charlaba con un escritor. No diré su nombre, porque si no parecería un post sobre lo guay que soy y la gente tan interesante con la que hablo, y el mensaje de verdad se perdería como las famosas lágrimas en la lluvia, como el barro que se va desprendiendo de tu zapato en un día de lluvia. Pisas un alcorque, se impregna en tu zapato. Algo parece que queda, pero cuando llegas al 'Welcome Home' que reza tu felpudo se desprende y se queda esperando que alguien lo trasplante de nuevo. Tal vez se quede ahí para siempre y nadie lo atienda más. El tipo con el que hablaba se gana la vida escribiendo. Me pidió unos textos, porque le gustó mucho el guión de la entrevista que le hicimos, y porque compartíamos referentes. Pero en un momento de mi charla con él no pude menos que decirle que no era escritor, que en la puta vida me iba a poder ganar la vida escribiendo únicamente, porque no tengo la paciencia ni el talento suficientes. Él rió. Recuerdo cuando comencé COU. Soñaba con vivir escribiendo. Ahora veo mi sombra reflejada en ese barro del zapato que cayó tras un puntapié inmisericorde y recuerdo las palabras de Pacino; no se cambia, se pierde fuerza. ¿Me gustaría vivir escribiendo? A quién no, supongo. El verdadero problema es que me afectan demasiado las cosas y no logro exorcizarlas a través del teclado, como me pasaba antes. Ya veremos hacia donde sigo caminando.

Las mesas de oficina siempre despertaron mi curiosidad. A fin de cuentas, uno pasa más tiempo en la mesa de su trabajo que en su casa. De esta manera, supongo, que uno puede conocer a alguien casi de la misma manera sabiendo cómo es su mesa diaria que el salón de su casa.

En mi mesa tengo muchas cosas. Unos 20 discos a mano izquierda, de entre los que destaco dos recopilaciones de Mojo, otras dos de Uncut, un Grandes éxitos de Hank Williams, el Harvest de Neil Young, el último de Pernice Brothers, el recopilatorio de El Inquilino Comunista y lo que ha sacado Dylan esta semana, que me mandaron ayer. A mano derecha, los discos que no me gustan pero que tengo que escuchar: desde un homenaje a Noel Nicola hasta la música del musical del Dúo Dinámico... un poco de todo.

Detrás del cubilete de lapiceros tengo una foto en la que río junto a Laura con la catedral de Nôtre Damme detrás. A orillas del Sena uno siempre tiene motivos para sonreir. Un minidisc con un micro, un par de pendrives, mis gafas y una veintena de libros completan mi pequeño espacio laboro-vital. Los libros, a pachas entre los que tengo que leer y los que debo leer. El último de Sánchez Dragó, al que entrevisté esta semana, Exégesis de lugares comunes, de León Bloy, el Libro de réquiems, de Wiesenthal, el último libro de Philip Roth, Everyman (un coñazo, por cierto) y alguno más. Y en medio de todo aquel girigay, yo.

Tengo un amigo al que le ocurre lo mismo que a mi: sólo sé escribir de noche. Estos días en los que tengo más trabajo que nunca, llego a casa y doblo las rodillas al pie de la cama. Y apenas escribo nada. Espero recuperar el tono, no por el blog, evidentemente, sino porque lo echo de menos. El tiempo libre es una de las mejores cosas que hay.... Por lo demás, estoy teniendo muchísimas oportunidades de escuchar nueva música. Y eso sí está muy bien; un compañero me ha pasado la colección completa de singles de la Motown hasta el 71. Es espectacular. No sé cómo podía haber estado tanto tiempo dejando pasar ese tipo de música.... Besos.

Siento si me he puesto un poco... tétrico... pero realmente me acojonan los sentimientos a flor de piel en este tipo de despedidas a la española. Descansen en paz los fallecidos. Vivamos los vivos.

Cosas que hacen BUM, de Kiko Amat, es el último libro que me he leído. Y es el último libro que me ha gustado. A veces me pregunto cuál es la peor de las envidias. Leo a Pedro en su blog y veo que tiene un nuevo proyecto musical. Envidia sana, pienso. Veo ayer (otra vez) León (el profesional) y compruebo que Natalie Portman tenía talento con 12 años, y que no lo ha malgastado. Envidia... ¿sana? Puede ser. Yo y mi diabólica manía de pasarlo todo por el matiz del forro de mis propias pelotas. Leo a Kiko Amat, que es un tipo inteligente que ha sabido beber del mejor Fante y del pulp americano y plasmarlo en el barrio de Gracia catalán y me produce una sensación ambivalente. Por una parte, la pasión de estar leyendo algo que te está gustando. Una historia ágil, con personajes elaborados, varios niveles de narración, un estilo lo bastante depurado como para que pueda ser propio pero del que puedes comprobar las fuentes... y por otra el desprecio absoluto de saber que es una novela escrita con esfuerzo, que es justo aquello de lo que yo adolezco. Y luego leo esto y encima me da pena pensar en lo pusilánime que soy... Pusilánime es una palabra cojonuda. Significa "Falto de ánimo y valor para tolerar las desgracias o para intentar cosas grandes"... Diez letras como diez putos cañonazos.

¿La vida te cambia o cambias tú y a continuación te va cambiando la vida? Supongo que es una pregunta de esas gilipollas que se plantearon los primeros que escribieron libros de autoayuda, pero no he podido evitar plantearmela hoy, el último día antes de coger las vacaciones, cuando he echado la vista atrás y me he acordado de las últimas que tuve. Hace un año, no me voy a volver a extender sobre ese tema, que lo tengo más gastado que el episodio de los gansters de los Simpsons, estaba trabajando en un periódico de deportes en un buen puesto, con un buen sueldo y una redacción de puta madre. Me fui de vacaciones con Laura a Tenerife y con mi padre y mi hermano a Escocia. Unas vacaciones placenteras y llenas de paz después de meses de mucho estrés y trabajo duro. Las vacaciones acabaron y el trabajo también, y desde entonces varios disparos en órganos no vitales estuvieron a punto de acabar con las ganas de hacer cosas. Trabajos basura, ritmos cambiados, amigos olvidados... Creces, que no te haces adulto, y los síntomas te acercan a ese periodo en el que las cosas suceden más deprisa. En 6 meses, vivo en mi casa, tengo dos gatas de 2 meses y trabajo como un mileurista más en un programa de una emisora con la que no comparto muchas cosas. Yo, que nunca quise ser propietario, que nunca quise tener animales en casa, yo que era el mayor idealista del mundo. ¿La vida te cambia o cambias tú? Complicado.

Mañana mismo salgo para Mallorca con mi hermano. Me apetece mucho. Tranquilidad y buena compañía. Es la primera vez que me voy solo con él. El día 2, a la vuelta, salgo para Galicia, para hacer el mismo camino que hice con 17 años hasta Santiago de Compostela. Una verdadera catarsis. Sin móvil, sin mp3, sin ordenador, sin nada. Sólo un libro, un cuaderno, un boli. 3 camisetas, 3 pares de calcetos y muda. Veremos. De momento, estos días, me llevo mucha música. Os recomiendo mucho un par de grupos: Beluah y el gran Jay Farrar. Lo último de Editors, The National y Ryan Adams me ha convencido bastante. Rufus me ha cansado, el de Bright Eyes me ha parecido espectacular y el redescubrimiento de Traveling Wilburys es necesario. Pasad un buen verano. Nos vemos en agosto. Besos.

No soy el típico lector de El Jueves. No lo compro nunca, no soy un seguidor habitual de sus páginas y apenas me río con algunos de sus clásicos. Makinavaja no me divierte y la puta mili la encuentro pasada y llena de tópicos. Pero no encuentro palabras para describir el asco y el profundo desagrado que me produce que un representante de la Justicia de nuestro Estado de Derecho, el Fiscal General, que debe velar por los intereses y la seguridad de nuestro país, decida retirar de la calle una publicación. O se está con la libertad de expresión o se está contra ella, no valen medias tintas. Y quiero ir un poco más allá. Hace unos días, al respecto del nacimiento de la enésima borbona (no será la última, ya lo verán) comentaba que no seremos un país democrático hasta que realmente todos seamos iguales. Una cosa es que ostentes un cargo (público, por otra parte) y otra muy diferente que gracias a él saques beneficios. Si Cachuli puede ser motivo de mofa en la portada del Tomate, ese querubín de 40 y tantos años, que dejó de tener ricitos dorados en su real cabellera hace unos cuantos años ya y pasó a tenerlos en los huevos, debe poder ser motivo de alabanza, de admiración y de cachondeo y de mofa también. No es una cuestión de reirse de la realeza, sino de ese sano ejercicio democrático que consiste en poner a todo el mundo al mismo nivel. ¿Acaso se nos ha olvidado que hace 6 meses nos echábamos las manos a la cabeza porque los musulmanes enloquecían por la publicación de unas caricaturas de Mahoma? Se deben estar descojonando los moros...

Ayer leí en el Blog de Patch una selección sobre sus cinco personajes favoritos sobre las últimas series que ha visto en TV. Lamenté de inmediato que mi nefasto nivel televisivo-cultural sólo me permitiera saber quién era Hiro... y poco más. Conozco todo lo que nombró, pero no he visto casi nada de ello. De todas maneras, le sisaré la idea (me encanta que al escribir sobre html ponga sisaré y no me lo subraye en rojo) y anotaré los personajes de serie que más me han marcado.

Sin duda David Hasselholffff es un remanente constante. Sus chupas de cuero, Kit, ese pelo inamovible y el vídeo en que hace muy poquito salió con un pedo de escándalo hablando con su hija le convierten en un favorito, un must de nuestra generación. Y luego encima cambió de registro y nos regaló Los vigilantes de la playa. Nuestros cuerpecitos adolescentes soñaban con la hora de la merienda en verano...

Noooooooooooormmm de Cheers. Un tipo sin más aspiraciones en la vida que escuchar su nombre cuando entraba por la puerta de su bar favorito en Boston. Todos nos hemos vistos reflejados años después entrando por las puertas de 100x100 o Delover.

McGyver y el Equipo A. Les pongo juntos porque a veces me costaba reconocer qué estaba viendo cuando era pequeño... Malos idénticos, pequeñas mujeres en apuros a las que salva un héroe ingenioso... Eso sí: Murdoch creó escuela, y el pelazo de McGyver, copiado en España por grandes como Camilo Sesto, también.

¿Recordáis Starman? El marcianito con la canica aquella que hacía de todo... Me molaba.

Sin duda, El gran héroe americano fue una de mis favoritas. No me la perdía. La historia es tremebunda: el menda consigue sus poderes gracias a los marcianos!! Es increíble...

Dejaré estos recuerdos imborrables y os hablaré de las últimas también: me ha encantado Héroes, Laura y yo nos hemos enganchado con una serie americana que se llama Deadwood (impresionante, de verdad), la última temporada de House me ha decepcionado terriblemente a pesar de que las primeras son imprescindibles, A dos metros bajo tierra y Los Soprano me han cogido tarde, pero me estoy poniendo al día.

Y una reflexión: hoy ha salido la lista de las películas más vistas durante la mitad de 2007 que llevamos. Las ya esperadas Spiderman 3, Piratas para arriba y para abajo, la alegría de Babel, 300... y ninguna española hasta el puesto 27 que ocupa, atención, 'Pérez, el ratoncito de tus sueños', seguida de cerca por 'El ekipo Ja'. Escalofriante. Mucho miedo. Y siguen pidiendo pasta...

El Madrid ganó ayer su 30º título de Liga en sus 102 o 103 años. No recuerdo bien el año de nacimiento y no me apetece buscarlo. El caso es que no sé qué pensar. Por una parte, es cierto que el Madrid de estos últimos 5 meses desprende un halo de casta que hacía mucho tiempo que no salía de Bernabéu, y si el equipo de la Castellana tuviera que ser definido por un calificativo únicamente, tal vez sería este. Son 5 meses en los que ha recordado su esencia, su forma de vida, de hacer las cosas. Es fácil recordar ahora el partido del Camp Nou y establecer en aquel punto el inicio de lo que han logrado los de Capello. Por aquella fecha nadie daba nada por un título del Madrid. Capello era el ser más odiado del mundo, Emerson un fichaje innecesario, Cannavaro una estafa, Raúl un vejestorio... Ahora escuchas a los seguidores y Capello merece seguir, Emerson y Cannavaro son los ejes de su estilo de juego y Raúl, el estandarte del viejo club de Chamartín. Lo que pienso que ha ocurrido de todas maneras, es que el Madrid ha conseguido vencer sin noquear. Ha sido el triunfo de la voluntad, pero sin fuegos artificiales. Sin un juego demasiado vistoso pero rocoso, lleno de voluntad.

El Madrid ha ganado la Liga, pero para mi, y honestamente, Capello debería irse lo más lejos posible de Madrid, Emerson y Cannavaro con él de la mano y Raúl... que anime desde el banquillo. Lo mejor de este año, a mi modesto entender, es la pequeña limpia que se ha producido y que podrá convertir al Madrid en un equipo grande en breve: Ronaldo y Roberto Carlos se han ido, Beckham se va sin hacer ruido, Gago e Higuaín son dos jugadores muy bien fichados y, si el año que viene no se vuelve nadie loco, se podrá completar un equipo muy curioso en cuanto se fiche con lógica y se prepare bien la temporada. Eso sí me gusta. Eso, y las cara de Van Nistelrooy, el gesto de Salgado por su familia, Raúl sonriendo como un loco, Guti llorando en el centro del campo, Roberto Carlos besando la bandera, Calderón sin salir... Los triunfos siempre son amables. Un detalle: la celebración del título consiguió unir tres símbolos del Madrid más reciente. Raúl, la Cibeles... y una grúa.

Por cierto, como siempre, os recomiendo El Descodificador de Javier Pérez de Albéniz. Un genio. http://www.elmundo.es/elmundo/2007/06/18/descodificador/1182133977.html

Los moldes que articulan los brazos y las piernas es esta galleta con forma de muñeco en la que vivimos no son fáciles de dilucidar. Son borrosos, intangibles y cambiantes según van sucediendo cosas a lo largo de tu vida. Un gesto sencillo pero bien dimensionado y dirigido hacia uno de tus puntos vitales puede trastocar tu vida y hacerte cambiar, pero según vas madurando vas comprobando cómo a medida que pasan los días te conviertes en una galleta más dura, menos proclive al cambio, a ser mojada en un vaso de leche o a que alguien le vierta agua encima sin compasión. Ahora tengo unos moldes bastante rígidos, pero nunca se sabe. El molde que hizo mi cabeza de galleta vive por y para mi día a día. Mi casa nueva, Laura, mi familia, mis cada vez más contados y elegidos amigos. El cuello es firme, no parece que vaya a quebrar. Mis brazos de galleta están ocupados por el curro y mis aspiraciones laborales. Una vez que uno pierde el que creía que era el trabajo de su vida, cuesta recomponerse. No es sencillo. Coge cosas, pide favores, asume riesgos. Todo por la pasta que tenía antes. Pero se le olvida a uno que el sentimiento de utilidad, de bienestar y de aprovechamiento del tiempo que produce un trabajo que te gusta no tiene precio. 

Y luego están mis pies de galleta. En el fondo esto de escribir sobre algo serio utilizando una mierda de metáfora sobre una galleta me está empezando a resultar incómodo. Además aquí en España nadie hacie galletas con forma humana. Aquí comemos Fontanedas. Así que no hay piernas que valgan. Luego supongo que escribiré algo que os pueda resultar más interesante. 

Parece que Blogia ha cedido a mis amenazas de fuga y me hadejado publicar el post anterior. Creo que el problema está en el tiempo en el que tardas en escribir el texto. Si supera algo prudencial, se cuelga y no te deja publicarlo, así que creo que desde hoy los pasaré desde word.

El caso es que hace tiempo que no me paso por aquí, bien por problemas técnicos, bien porque no he tenido ganas, bien porque no he tenido tiempo. Mis últimos meses están siendo bastante movidos y apenas he guardado energías para mis cosas, aunque en el fondo todo aquello que ocupa mi tiempo no deja de ser algo mío... Por partes. Ya tengo casa, ya la estoy pintando (mis riñones pueden atestiguarlo), tengo un pequeño trabajo y un gran proyecto y la dictadura del neoliberalismo económico (vamos, mi despido) no me ha tumbado del todo. Me dejó un poco KO al principio, pero te sacudes la saliva del hombro después del puñetazo, compruebas que la herida puede ser cosida por un buen cirujano del ring y te levantas del rincón sabiendo que volverás a chupar el polvo del suelo en breve.

También he sucumbido en un proceso de selección para un curro increíble en Yahoo!, pero me he abierto otras puertas. Estoy colaborando en la Revista Futbolista, en Punto Radio... en mil sitios. Así que tocado, pero el casco me salvó de la muerte cerebral. Mi familia y Laura tuvieron gran parte de culpa en este asunto del casco.

Lo bueno de todo esto es que el trabajo que he encontrado por las tardes me deja mucho tiempo para leer, escribir y escuchar música. En un mes he leído Retorno 201, un libro de cuentos de Guillermo Arriaga, 31 canciones de Nick Hornby y 400 páginas de Johnattan Strange y el Señor Norris. He escrito tres cuentos (he manuscrito, para tener algo más de rigor) que pasaré a limpio esta semana, y he escuchado con mucho detenimiento '9', de Damian Rice, 'Everithing all the time', de Band of horses, 'The skeleton blues', de Simon Joyner & The Fallen Men (que contiene The Only Living Boy In Omaha, que es una canción impresionante) y The greatest, de Cat Power. Mis amigos me han regalado el disco de Jarvis Cocker, que ya había escuchado con gozo, y Jens me ha pasado un disco de Logh por nombre North, del que haré algo esta semana cuando lo haya escuchado bien. En la primera toma de contacto me ha resultado cercano a Sigur Ros, pero con más guitarras.

En fin, os he puesto al día un poquito. Espero que Blogia me deje seguir.

Ya ha salido a la luz la sentencia sobre el voto por correo de las elecciones del Real Madrid, que determina que era fraudulento y por lo que no se va a recontar. Calderón sigue siendo, pues, presidente del Madrid. Desde el periódico en el que trabajaba seguí el caso muy de cerca y conozco a los protagonistas de la noticia de primera mano, así como sus reacciones, pero lo que importa es que, visto que el proceso electoral era una verdadera vergüenza, debería haber elecciones cuanto antes, cosa que no sucederá.

Por otro lado, un desastre de estas características mancha el nombre de una institución como el Madrid (aunque ya bastante manchado estaba) y consigue que comiencen las suspicacias acerca de muchas otras cosas referentes al periodo electoral. El periodista catalán Martí Perarnau ha realizado una investigación bastante curiosa sobre EL VOTO PRESENCIAL, que es el que le da la victoria a Calderón. Él afirma que en la última hora de votaciones se introdujeron cerca de 12.000 votos de manera fraudulenta. Desde el Madrid no hay contestación desde el día de los comicios. ¿Comienza otra película de intriga?

Leo apesadumbrado en El País el ridículo espantoso que ha supuesto la rueda de prensa de Leonardo Di Caprio, Edward Zwick y Djimon Hounsou presentando su última película, en todos los sentidos. Por una parte, el retraso de cerca de una hora de los emplazados, que ni siquiera pidieron disculpas. El trabajo de un reportero no consiste en esperar a la noticia cuando esta es una rueda de prensa. Su trabajo consiste en contársela a la gente y que su medio la difunda si es su deseo. Una hora... En ese retraso te da tiempo a tomarte muchos tercios de Mahou. En fin. El caso es que cuando Leonardo y cía se sientan para responder a las preguntas, comienzan a sucederse bochornosos espectáculos de pseudo reporteros. Transcribo lo que dice ALbert Grau, porque yo no he estado allí:

"Al poco de comenzar el turno de preguntas, una empleada de Telemadrid, micrófono en mano, se ha presentado como “África” y ha anunciado que tenía que decirle algo personal a DiCaprio. El resto de periodistas, que se lo veía venir, ha comenzado a pedir un poco de compostura. "¿Quieres casarte conmigo?", le ha dicho. "Ahora mismo", ha respondido el aludido. De improviso, la empleada ha sacado un corazón de peluche y lo ha agitado en alto mientras sonreía exultante a su cámara gritando: “¡Qué emoción!¡Lo conseguí!”. Acto seguido se ha apagado el foco y, muy seria, ha recogido los bártulos y ha tomado las de Villadiego. La entrevista progresaba hasta que un espontáneo, al parecer un director novel, ha intentado acercarse a la mesa de los invitados. “Aquí tengo unos cortometrajes para que les echen un vistazo”, ha avisado. Los dos ceñudos guardaespaldas ya se acercaban para dar cuenta del intruso, pero una empleada de la productora ha tomado amablemente los DVD y todo ha quedado ahí.

Más tarde el inexorable reportero de Caiga quien caiga le ha planteado una cuestión “seria” al cineasta: "¿Se atrevería a rodar una cinta de denuncia sobre la intervención de EE UU en el mundo?". “Sí, claro”, ha respondido el director de Shakespeare in love. Después el actor ha añadido una reflexión sobre lo mucho que ha descubierto acerca del Tercer Mundo durante el rodaje en África. Pero todo ha quedado en segundo plano, porque la rueda de prensa ya había entrado en barrena. El colofón lo ha servido la reportera de Playboy TV; hipermaquillaje, escote de rigor y minishorts vaqueros: “Después de rodar en sitios raros como África, ¿también ha hecho el amor en sitios raros?”. El agente de policía de Infiltrados, que hasta entonces había contestado con calma, ha levantado las cejas y ha musitado tranquilamente: “Bueno, no voy a responder a esa pregunta”.

Lo dicho. A veces me avergüenzo de todo esto y me planteo si no sería mejor ser camarero...

Ryszard Kapuscinski murió la semana pasada. Creo que es el periodista que más he admirado durante los últimos años y uno de los más relevantes del siglo XX. Durante su vida fue una influencia viva para gente como Paul Auster o Gabriel Gª Márquez. No creía en los papeles, sino en los hechos. Y pensaba que la noticia hay que ir a buscarla. Ahora, que el periodismo de poltrona se ha apoderado de mi generación, tiene que ser un punto de referencia. Más que nunca.

Si podéis, leeros Ébano, El Imperio, La guerra del fútbol o Lapidarium. Aunque los que más me gustan son 'Viajes con Herodoto' y 'Los cínicos no sirven para este oficio'. Un verdadero genio. DEP.

Pensamientos a vuelapluma sobre el asunto de De Juana Chaos.  

Primero. De Juana Chaos no debería estar en la cárcel por haber escrito dos textos, por muy violentos y radicales que sean, en un país en el que hay libertad de opinión. No se puede ser hipócrita, y menos un juez. Esto es como cuando Al Capone ingresó en prisión por evasión de impuestos. Por sus 25 asesinatos ya cumplió condena. Aunque sea una mierda de condena.

Segundo. Al PSOE después del parón navideño en las conversaciones con ETA (con dos muertos de por medio), le venía de puta madre que los jueces dejaran a Chaos irse a su casa para 'acercar posturas'.

Tercero. Un asesino que está en la cárcel por un delito menor que se pone en huelga de hambre... exige un maravilloso esfuerzo de independencia por parte de la Justicia. ¿Su huelga de hambre está justificada? Si es porque le han encarcelado por escribir dos columnas de opinión 12 años... puede que sí. Que eso sólo sea una excusa, probablemente también.

Cuarto. EL Estado tiene la obligación de atender la vida de sus ciudadanos, incluídos los presos. Si el de la huelga de hambre hubiera sido... El Vaquilla, ahora estaría en su casa. Pero también tengo una duda. ¿No se le puede tratar médicamente dentro de la cárcel?

Quinto. Diez horas después de que De Juana no salga de prisión, Garzón no cita a Otegi como imputado por su rueda de prensa tras el atentado en la T4. ¿Un favor por otro?...

Sexto. QUe a Chaos le hubieran dejado una prisión atenuada, hubiera sentado un precedente tal vez cruento que podía haber sido utilizado por otros en un futuro.

Séptimo. El que ha decidido no comer ha sido el propio Chaos. No es que esté terminal porque tiene un cáncer o porque se le ha gangrenado un brazo por torturas policiales. Es que ha decidido dejar de comer para quejarse por su situación.

Conclusión: Pienso que si se confía en el sistema judicial español, cosa poco probable, es correcto que este pollo no haya salido de prisión. Por otra parte, si las leyes españolas se hicieran cumplir, este hombre estaría en su casa. Y al final, si las leyes españolas fueran correctas, este menda estaría en la cárcel hasta el día del juicio final por asesino.

Ayer estuve viendo Babel. Alejandro González Iñárritu y Gonzalo Arriaga han vuelto a conseguir que el mundo pase más despacio ante tus ojos para que puedas pensarte dos veces qué sucede y para que veas que la trascendencia es relativa. La falta de comunicación es el pilar de la última película del mexicano y es palpableque el  mundo en el que vivimos, ese que pone a nuestro alcance todas las maneras posibles para poder llegar a otra persona. Ese en el que la aldea global ha tomado matices insospechados.

No voy a hacer un post  acerca de las bondades de la película, que no son pocas. Actuaciones magníficas, un guión sólido que no se resquebraja a la salida del cine sino que gana peso y permanece, una música hermosa y una estética monumental. La fotografía de la niñera mexicana vestida de boda en medio del desierto de San Diego llorando por conseguir ayuda es impactante y perdura. El post de hoy es una reflexión de corta duración, tal vez hija del tiempo en que vivimos y muestra del motivo por el que Iñárritu hace una película sobre la falta de valores y comunicación. He perdido mi trabajo hace dos semanas y hasta ayer no se lo había contado a mis amigos. No sé si por falta de ganas, por esperanza de que fuera un mal sueño del que despertar a tiempo o porque he perdido este año mucha relacción con ellos. Y eso me da más pena casi que el haber perdido el empleo. Otro día hablaré del poder evocador del cine o de la música, que consiguen que relaciones cada fotograma o sonido que pasa por tu retina con algo que te está sucendiendo realmente.

Siempre recuerdo la Navidad con el soniquete de los dichosos (había puesto putos, pero me parece excesivo) niños de San Ildefonso chillando un premio que nunca llega más allá del reintegro y que da el pistoletazo de salida a las fechas del consumo y de la decadencia de la era que nos ha tocado vivir. Yo soy el primer decadente, lo reconozco. Me encanta el rollo este de los regalos. Me encanta darlos y me encanta recibirlos, aunque nunca he tenido del todo claro el motivo por el cual había que hacerlos. Además, el triunfo de un regalo para un niño tiene dos motivos. El primero, que sea caro. El segundo, que sea el que has pedido. Garantía de éxito. Cuando eres canijo nunca tendrás en cuenta si esa tía tuya que siempre te traía unos calcetines del Simago y 1000 pelas estaba en paro o tenía dificultades en la vida. Total, quien te traía el saco era un señor con barba y renos o tres inmigrantes subidos a un camello.

Cuando te conviertes en adulto y las Navidades dejan de ser pedir para intercambiar la cosa va cambiando un poco. Despacio, porque siempre serás más pequeño que el resto de los familiares que ya te regalaban antes, cosas del tiempo. Pero cambiaba. Ahora ya tocaba ir recogiendo pagas durante el año para poder comprar ese detalle pequeñito al alcance de tus posibilidades. También eran tiempos felices. Un poco a lo Qué bello es vivir. Los sentimientos y las intenciones son lo que cuentan.

Luego, siguiendo el simil cinematográfico, las Navidades se convierten en fechas grises de golpe. En Pesadilla antes de Navidad. TE das cuenta de que diciembre es tan propenso a que ocurran calamidades como cualquier otro mes del año. SUpongo que es el precio de crecer y de ser adulto. Ahora, mi diciembre está lleno de noticias. Me quedo sin trabajo definitivamente, firmo mi hipoteca el jueves definitivamente (aunque eso es buena noticia, porque ya tendré piso) y todo el terreno que piso está lo bastante gelatinoso como para crearme inseguridad. Siempre he confiado en que el destino me tiene que tener guardada una sorpresa. Así lo espero.

De momento me quedo con las caras de mis seres queridos cuando abren mis regalos. Ese es el mío. Qué ñoño me he puesto, tiene cojones...

Mad world (Gary Jules)

Qué bonita es esta canción. La original es de Tears for Fears, pero esta versión de Gary Jules es impresionante.
Está incluída en la BSO de Donnie Darko, película que os recomiendo también.
Por cierto, creo que mi periódico cierra. Qué cosas...

All around me are familiar faces,
Worn out places,
Worn out faces,
Bright and early for the daily races,
Going nowhere,
Going nowhere,
Their tears are filling up their glasses,
No expression,
No expression,
Hide my head I wanna drown my sorrow,
No tomorrow,
No tomorrow,
And I find it kind of funny,
I find it kind of sad,
The dreams in which I’m dying are the best I’ve ever had,
I find it hard to tell you,
I find it hard to take,
When people run in circles,
It’s a very very,
Mad world,
Mad world,
Children waiting for the day they feel good,
Happy birthday,
Happy birthday,
And I feel the way that every child should,
Sit and listen,
Sit and listen,
Went to school and I was very nervous,
No one knew me,
No one knew me,
Hello teacher tell me what’s my lesson,
Look right through me,
Look right through me,
And I find it kind of funny,
I find it kind of sad,
The dreams in which I’m dying are the best I’ve ever had,
I find it hard to tell you,
I find it hard to take,
When people run in circles,
It’s a very very,
Mad world,
Mad world,
Enlarging your world,
Mad world...

A menudo cometo un error en mi vida. Suelo acordarme sólo y exclusivamente de los clásicos para determinar qué cosas me gustan y olvido con facilidad lo que sucede a mi alrededor en este preciso instante. Supongo que me gusta menos que lo que hubo antes, aunque sólo sea porque en mi imaginación, que no en mi memoria, son tiempos más felices que los actuales. Siempre que me preguntan por un grupo de música acudo a los Beatles o a Dylan. Cuando me hacen decidirme sólo por un libro, nombro Crimen y Castigo. Si me cuestionan por películas, me voy a los 70 y al Padrino. ¿Un actor? Cary Grant... Y así hasta el infinito y vuelta.

El caso es que el otro día estuve viendo El Ilusionista en el cine, una película de Neil Burguer (qué putada apellidarse hamburguesa, pensé yo...), director de la curiosa 'Entrevista con el asesino' y  protagonizada por Paul Giamatti y Edward Norton. No voy a aburriros con otro desmenuce de la película, visto el nivel de comentarios del post de Infiltrados. Sólo unas líneas para decir que, quien vive en el pasado muere en el presente. Me encanta Edward Norton. Me parece un actor con un amplísimo registro interpretativo y con una elección de papeles muy inteligente. Su recreación de un ex nazi en American History X me conmovió y Rounders y Fight Club me parecen dos peliculones que merecen estar en el Olimpo de los 90, especialmente la segunda, de mi adorado David Fincher.

Desde hoy procuraré recordar a Josh Ritter cuando me pregunten por músicos, a Paul Haggis cuando me hablen de directores o guionistas de cine y a Jeffrey Eugenides cuando hable de libros. También me encantan. Aunque se me olvide.

Aunque la de chicas no ha tenido demasiada aceptación entre los parroquianos...He aquí mis dos propuestas para la elección masculina:

Jude Law... (Ohhh, qué guapo, qué estilazo, qué cara de pillo....)

Johnny Depp ... (Hala, qué morbo da el tío, qué mirada, qué interesante es...)

Hagan sus apuestas señoras.  (Elena, no pongo ni a Gasol ni a Puyol, lo siento) (Me dejo en el tintero a otros guapetones de esos que les encantan a las chavalas; lo siento por Brad Pitt, George Clooney, Christian Bale o Hugh Jackman... Para otra majos)

Por cierto, el de la foto pretende ser el bueno de Johnny.

Sienna Miller o Scarlett Johannson? Ufffff....
Mañana pondré una de chicos, para las lectoras habituales...

Llevo casi una semana tratando de actualizar esto y a veces me pasa como en 'El ángel exterminador' de Buñuel. Es una película sobre el quiero y no puedo. ME refiero a que cuando me pongo delante de la pantalla no me entran ganas de escribir. Otras veces, bien es cierto que cuando he encontrado un tema de puta madre el f...ing blogia me dice que naranjas y que está intentando mejorar el servicio... Menos mal que no pago por él. El caso es que, como os contaba, siempre me ha gustado escribir. Y este blog es la prueba más egocéntrica de ello: escribo para que otros lo lean. No suele ser así, a pesar de que un amigo me diga que siempre que alguien escribe algo es para que llegue el mensaje a otro sitio. Me da mucha vergüenza que la gente lea lo que escribo de una manera más íntima. Ya sé que parece una parida para alguien que todos los días tiene su geta en un periódico, pero no sé cómo explicarlo. En fin, el caso es que no encuentro nada interesante que contar al mundo, pero me gusta seguir escribiendo para mi. QUé le vamos a hacer... seré un comunicador frustrado...

Os dejo un par de recomendaciones, a ver si os gustan. Primero, veros Capote y Crash en versión original. Lo que ganan....Segundo, escuchad este tema a ver qué os parece. Es un grupo que se llama Ghinzu.

Do you read me?
Do you read me loud?
Do you hear me coming to you now baby?

I'm a chopped off head
Cruising at the speed of sound
Spitfiring in the air
Transmitting to the ground

See I'm a projectile baby
Radio controlled
And when I call out your name
It releases me from pain

I'm a blood-hot comet
Going to see my rendez-vous
Do you hear me coming to you now baby?

I was looking for you for so many nights
I was looking for you from time to time
Do you read me?
Do you hear me?

I'm a headless body
Starving for your electro shocks
I want to shake and ride
And twist all night long

So I'm just lying on the floor
Eating some coke and silicon
And hope only for the day
We'll be back at one

I'm a headless fury
Going to meet my rendez-vous
Do you hear me coming to you now baby

I was waiting for you for so many nights
I was waiting for you from time to time
Do you read me?
Do you hear me?

Gran parte de los periódicos de pago, digamos los diarios convencionales, están tratando de readaptar su mundo editorial y su alcance en unos meses en los que por primera vez en la historia un medio gratuito, 20 Minutos, ha tenido unas cifras en el EGM (Estudio superior de Medios) superiores a las de los primeros. El diario de Schibsted ha pasado a Marca, que llevaba arriba mucho tiempo. Demasiado. Por eso ahora periódicos como El Mundo o El País se esfuerzan en otorgar a sus contenidos un poso más profundo de lo que se espera de ellos; el estatus es, desde que el periodismo se alió con la política, el motivo principal por el que se compra información. Uno no escucha la COPE más que por dos motivos: o está de acuerdo con lo que dice, o está en desacuerdo y le gusta crisparse con Losantos. El País, que se ha convertido de nuevo en la referencia nacional para ver qué sucede en el Gobierno y para ver a qué teme Zapatero, decide echar a Segurola de Deportes y restructurar sus secciones para darle un vuelco a su información. El Mundo, que quiere dar la sensación de mantenerse al margen de todo y en el centro del espectro informativo, cuenta en sus filas con colaboradores sin ningún escrúpulo a la hora de dar a entender qué y a quién defienden. El caso es que, y a lo que viene todo esto, especialmente en estos días de verano en los que informar es todo un arte, el otro día leyendo El País encontré en su cuadernillo central dedicado a agosto, un par de opiniones (el cuadernillo en sí está plagado de ellas) digamos... ... forzadas. Como de colaboradores que no querían escribir. Obligados a rellenar líneas en un periódico que necesita caras pegadas a las letras para que la gente encuentre un aliciente para leerlo. Un futuro incierto.

Ya ha empezado la guerra entre Israel, Estados Unidos, Inglaterra y el mundo árabe. Esta vez, Líbano, porque ayudan a militantes de Hizbuláh y de Hamás a entrar en Iran y Palestina a través de mar y aire. ¿Solución? Destruir puertos, carreteras y aeropuertos. 'Lo que tienen que hacer es decirle a Siria que le diga a Hizbulá que pare toda esta mierda'. Así de bien arreglan los asuntos internacionales Bush y Blair. Un diez para ellos y para esta hipocresía dominante. Arafat se quedaba el dinero de las ayudas internacionales. Hamas lo invierte en armas. Es lo maravilloso de la democracia. Que puede hacer que gobiernen tiranos en los dos bandos enfrentados.

 "Living With War"

I'm living with war everyday
I'm living with war in my heart everyday
I'm living with war right now

And when the dawn breaks I see my fellow man
And on the flat-screen we kill and we're killed again
And when the night falls, I pray for peace
Try to remember peace (visualize)

I join the multitudes
I raise my hand in peace
I never bow to the laws of the thought police
I take a holy vow
To never kill again
To never kill again

I'm living with war in my heart
I'm living with war in my heart in my mind
I'm living with war right now

Don't take no tidal wave
Don't take no mass grave
Don't take no smokin' gun
To show how the west was won
But when the curtain falls, I pray for peace
Try to remember peace (visualize)

In the crowded streets
In the big hotels
In the mosques and the doors of the old museum
I take a holy vow
To never kill again
Try to remember peace

The rocket's red glare
Bombs bursting in air
Give proof through the night,
That our flag is still there

I'm living with war everyday
I'm living with war in my heart everyday
I'm living with wat right now

Hoy mismo han concedido a Paul Auster el Premio Príncipe de Asturias de las Letras. Una decisión comprometida con uno de los genios de la actualidad. Este duelo es más complicado aún que el anterior, pero en las decisiones complicadas está la vida, ¿no? ¿Qué os voy a poner? ¿Si es Melendi mejor que Bob Dylan? Ayyy...

El caso que os planteo es el siguiente. Paul Auster, norteamiericano, escritor cinematográfico por excelencia, autor del azar y de la contingencia. Sus libros son verdaderos monumentos a la casulaidad y a sus consecuencias y avatares. Un genio con 50 años que puede llegar a estar a la altura de maestros del siglo XX sin ninguna duda.

Y otro genio. Gabriel Gª Márquez. No creo que os haga falta presentación para este tipo. Un universo propio en sus novelas y el periodismo hecho verso. En fín, que lo que quiero que decidáis es si es mejor la literatura norteamericana o hispanoamericana. Faulkner contra Juan Rulfo. Norman Mailer contra Vargas Llosa. Ustedes deciden.

El día 21 volvemos los Holy Days a las andadas. No es que se nos haya olvidado el último concierto. Simplemente que contamos con vosotros para pagar el local y las drogas de Antonio. El pobre está fatal. El lugar se llama FIEBRE Q y está en la calle Bretón de los Herreros. A eso de las 10 de la noche. Sin coste alguno para vuestros acaudalados bolsillos amiguitos. Estas dos, que ya nos han seguido por todo el mundo, también estarán.

Besos.

Odio el dinero. En todas sus variantes y posiciones. Me parece que es el motor del mundo equivocado. Todos nos movemos por dinero, todo en la vida se hace por dinero. Comes porque pagas al carnicero para que te de los filetes. Te vistes porque el dependiente del Zara acepta tus euros por unos vaqueros. Trabajas porque te pagan a fin de mes. Todos aquellos que decían que el mundo se mueve por amor se equivocaron. De hecho, Los Beatles que quedan amasan sus grandes montañas de libras mientras saborean un brandy y escuchan All you need is love. Nos engañaron.

El caso es que llevamos 4 meses compartiendo local de ensayo con otros grupos. En dos de ellos toco yo, y todos nos llevamos decentemente bien. El 3º en discordia lo componen amigos de uno de los componentes de uno de estos dos grupos. Y cuatro meses llevamos y cuatro meses con problemas a la hora de pagar. Y el primer mes, pasa como por la novedad. En el 2º te mosqueas. El 3º no te sienta bien. A la cuarta va la vencida. No me mola el dinero. Pero me mola menos aún que me toreen.

Ahora que Cuatro ha subido sus audiencias... una cadenita de esas que nos encantan 

B) Cuatro peliculas que puedo ver una y otra vez:
- Alta Fidelidad.
- El Padrino
- Ciudad de Dios
- Uno de los nuestros

C) Cuatro lugares donde he vivido:
- Madrid
- El Escorial (se admiten poblaciones, poblajos y demás?)
- Londres
- La verdad es que vivir vivir, en ninguna más. ¿A qué llamamos vivir? ¿Cuánto tiempo es eso? En Gandía pasaba yo mis veraneos de chico…

D) Cuatro programas de televisión que me gusta ver:
- Los Simpson
- Los Soprano
- Los Simpsons
- La Hora Chanante

E) Cuatro lugares donde he estado de vacaciones:
- Londres
- París
- Venecia
- Nueva York

F) Cuatro de mis platos favoritos:
- El arroz (a banda, con marisco, ……….)
- Un buen filete con patatas y pimientos asados
- Huevos con jamón y patatas
- La cocina asiática

G) Cuatro sitios que visito a diario:
- Blogs de periodistas deportivos
- Las páginas de miles de periódicos (nacionales y extranjeros)
- La página de la agencia EFE
- Los blogs de mis conocidos

H) Cuatro lugares donde preferiría estar ahora:
- En Asia
- En América del Sur
- En Canadá
- En mi casa

Enmarrono a los de siempre, of course. A los que me lean. Considérense enmarronados.

Nuevas perspectivas se abren en mi vida, in my life. Caminos por recorrer, y que hacer. Llevo tres años trabajando en el periódico, y la necesidad de cambio era ya una cuestión de supervivencia y parece que va a resultar y voy a poder vivir de mis letras y de mis ideas por fin. Alguien ha puesto su confianza en mi, y creo que, de una puta vez, todo va a salir bien. Mañana jueves es un día importante. Tanto o más que el domingo, que cumplo 26 palazos. Madre mía. Con esa edad mi abuelo había combatido en una guerra, había sido maestro en los barracones de los republicanos enseñando a leer a los soldados analfabetos (si hubiera pillado a Melendi le había hecho un hombre), estaba a punto de casarse... Había vivido. Nosotros mientras tanto, nos conformamos con ver la última peli de David Cronenberg para resultar tremendamente interesantes. Qué bochorno amigos, cómo me averguenza mi propia vida... Pero está por cambiar, ya lo veréis. Llegará el día en que haga algo interesante y trascendente. y mi deseo de año nuevo se cumplirá y seré asquerosamente rico, casi tanto como la gente que no necesita nada para vivir.

A ver si mañana os puedo contar algo más. Y felicitadme por mi cumple coño, que siempre hace mucha ilusión que se acuerden.

Simplemente era para desearos lo mejor en este año que acaba de empezar. Y muchos deseos:

- Que nos hagamos todos ricos

- Que Woody Allen, los Holy Days, Maradona, el trabajo, la Hora Chanante o las cadenas nos sigan dando de qué hablar.

- Que nos hagamos todos ricos

- Que España gane el Mundial

- Que España gane el Mundial (el de baloncesto también)

- Y que haya salud, majos, que es lo que mola; por qué si no nos íbamos a gastar toda la pasta de ser ricos en curarnos, y no mola. Lo bueno es gastarse todo ese montón de dinero (no hablo de unos milloncejos, sino de mucho más...) en ponernos peor!!

- Y en serio, que sepamos ver lo importante de nuestras vidas. A veces no es lo más sencillo, pero si se encuentra...

Hace 25 años moría John W. Lennon. No voy a poner frases bonitas, porque ya están todas escritas y porque su palabra vale más que la mía. Algunos dicen que era un alcohólico maltratador. Yo también lo creo, pero las creencias son la base de los equívocos. Así simplemente me quedo con lo que transcendió.

God is a Concept by which
we measure our pain
I don't believe in magic, I don't believe in I-ching, I don't believe in Bible, I don't believe in Tarot, I don't believe in Hitler, I don't believe in Jesus, I don't believe in Kennedy, I don't believe in Buddha, I don't believe in Mantra, I don't believe in Gita, I don't believe in Yoga, I don't believe in Kings, I don't believe in Elvis, I don't believe in Zimmerman, I don't believe in Beatles
I just believe in me...and that reality

The dream is over
What can I say?
the Dream is Over
Yesterday
I was the Dreamweaver
But now I'm reborn
I was the Walrus
But now I'm John
and so dear friends
you'll just have to carry on
The Dream is over

El día 23 de diciembre volvemos a tocar en Clamores. El dueño quedó encantado con la cantidad de gente que llevamos (gracias), y nos intentará programar una vez cada dos meses más o menos.

Esta vez el repertorio, que para eso sois vosotros los culpables de que volvamos a tocar, lo haremos entre todos. Proponed canciones, a ver si resulta que alguna nos gusta y la tocamos...

Besos.

(La foto es porque ayer volví a ver Uno de los nuestros. ¿Qué coño voy a poner? Una foto de Clamores? Anda ya!)