Bruce y el folk de masas

El otro día disfruté como un enano cubierto de barro hasta las rodillas y oliendo a mierda (en Las Ventas ya se sabe... matan animales y eso... huele...) viendo a Bruce Springsteen. We shall owercome, ese himno de izquierdas que los militantes norteamericanos comunistas hicieron suyo sirvió al de New Jersey para componer la espina dorsal de un alegato en contra de Bush y de su política. Una manera de tocar los huevos al gobierno. Si hubiera ganado Kerry nos hubiéramos quedado sin el disco? Quien sabe... Hasta las ideologías se compran y se venden...

El caso es que se ha puesto de moda escuchar ese tipo de música tan de Estados Unidos que es el folk, a pesar de que bebe directamente de raíces africanas y europeas. No hay que olvidar que EEUU empezó siendo el sitio donde los países del Viejo Continente ponían a las personas menos gratas... Irlandeses muertos de hambre, holandeses que hacían demasiado ruido en la iglesia... Poco después África hizo su aparición cuando la mano de obra más barata de la historia empezó a desembarcar en Florida desde lo que hoy es Liberia. Sus espirituales se mezclaron con la música casi tabernaria de escoceses e irlandeses y surgió todo este embrollo.

Todo esto viene a que me resultaba super curioso ver Las Ventas a reventar bailando canciones religiosas por un lado y alegatos en pos del pueblo americano más profundo, salmpimentadas por temas ideológicos y políticos. Seeger y Woody Guthrie como ejes centrales (os recomiendo el post de Pedro en su blog). Dos tipos que estuvieron encarcelados por el Comité de Asuntos Americanos por el contenido de sus temas. Lo que era un intento de joder a Bush se queda, fuera de su país, en un amasijo de grandes temas tocados por una gran banda y en un gigantesco espectáculo. Las ideas se quedan atrás en este comienzo de siglo. Lo que prima es ese espíritu casi post moderno de Carpe Diem en el que nos sentimos tan agusto. No sé si me da pena o me parece más lógico que otra cosa...

La de los chicos......

Aunque la de chicas no ha tenido demasiada aceptación entre los parroquianos...He aquí mis dos propuestas para la elección masculina:

Jude Law... (Ohhh, qué guapo, qué estilazo, qué cara de pillo....)

Johnny Depp ... (Hala, qué morbo da el tío, qué mirada, qué interesante es...)

Hagan sus apuestas señoras.  (Elena, no pongo ni a Gasol ni a Puyol, lo siento) (Me dejo en el tintero a otros guapetones de esos que les encantan a las chavalas; lo siento por Brad Pitt, George Clooney, Christian Bale o Hugh Jackman... Para otra majos)

Por cierto, el de la foto pretende ser el bueno de Johnny.

Violencia

Ayer volví a ver Ciudad de Dios. ME estremece esa película. Es impresionante. Y hay una escena que me deja en shock y con la que no puedo dormir después. Zé Pequeño, el 'delincuente malo', trata de impresionar a una pandilla de raterillos que roba en su zona de la favela. Cuando captura a dos de ellos les dispara en los pies y, entre sus llantos obliga a otro chaval a matar a uno de los dos. Es el paso de la infancia a la madurez más radical de la historia del cine. En un segundo. Y es una madurez hacia la violencia. Acojona. Pero es real.

Os doy a elegir: la última encuesta

Sienna Miller o Scarlett Johannson? Ufffff....
Mañana pondré una de chicos, para las lectoras habituales...

Cómo me gusta el otoño

Me flipan estos días como hoy con sol pero sin hacer calor. Con los rayos de luz entre los árboles. Impresionante. Me anima y me levanta el espíritu. Y además Madrid es acojonante.

No sé qué contaros.... El miedo al folio en blanco?

Llevo casi una semana tratando de actualizar esto y a veces me pasa como en 'El ángel exterminador' de Buñuel. Es una película sobre el quiero y no puedo. ME refiero a que cuando me pongo delante de la pantalla no me entran ganas de escribir. Otras veces, bien es cierto que cuando he encontrado un tema de puta madre el f...ing blogia me dice que naranjas y que está intentando mejorar el servicio... Menos mal que no pago por él. El caso es que, como os contaba, siempre me ha gustado escribir. Y este blog es la prueba más egocéntrica de ello: escribo para que otros lo lean. No suele ser así, a pesar de que un amigo me diga que siempre que alguien escribe algo es para que llegue el mensaje a otro sitio. Me da mucha vergüenza que la gente lea lo que escribo de una manera más íntima. Ya sé que parece una parida para alguien que todos los días tiene su geta en un periódico, pero no sé cómo explicarlo. En fin, el caso es que no encuentro nada interesante que contar al mundo, pero me gusta seguir escribiendo para mi. QUé le vamos a hacer... seré un comunicador frustrado...

Os dejo un par de recomendaciones, a ver si os gustan. Primero, veros Capote y Crash en versión original. Lo que ganan....Segundo, escuchad este tema a ver qué os parece. Es un grupo que se llama Ghinzu.

Do you read me?
Do you read me loud?
Do you hear me coming to you now baby?

I'm a chopped off head
Cruising at the speed of sound
Spitfiring in the air
Transmitting to the ground

See I'm a projectile baby
Radio controlled
And when I call out your name
It releases me from pain

I'm a blood-hot comet
Going to see my rendez-vous
Do you hear me coming to you now baby?

I was looking for you for so many nights
I was looking for you from time to time
Do you read me?
Do you hear me?

I'm a headless body
Starving for your electro shocks
I want to shake and ride
And twist all night long

So I'm just lying on the floor
Eating some coke and silicon
And hope only for the day
We'll be back at one

I'm a headless fury
Going to meet my rendez-vous
Do you hear me coming to you now baby

I was waiting for you for so many nights
I was waiting for you from time to time
Do you read me?
Do you hear me?

Por qué me empezó a gustar Mogwai

Recuerdo cómo hace años detestaba cómo sonaban Mogwai. En un festival de Benicassim al que fui con Borja y Lorena los escoceses tocaron antes de los Manic Street Preachers y después de Mercury Rev, o eso creo recordar. El concierto de los americanos estuvo correcto, pero no me llenó. El de los cabeza de cartel, suficiente para gustar. El de los ruidosos, atronador. En aquella época ni siquiera había escuchado lo que era el post rock y me conformaba con ser el más moderno de los míos escuchando los estrenos de Subterfuge y clásicos no del todo olvidados. Llevaba mi carpeta forrada con pegatinas de Los Planetas y Sexy Sadie. Por la otra cara, OCS y The Jam.

Mogwai saltaron sobrios al escenario y sus notas se escucharon esa noche en Benicassim y en todas las playas de poniente. La bandera escocesa que pusieron encima de uno de sus preciosos amplificadores Orange ondeaba como si se hubiera vuelto loca, yendo y viniendo, casi viva. Recuerdo ruido. Recuerdo distorsión y susurros por encima de los guitarrazos. Pero no me gustaron.

Años después me di cuenta de que no tenía tiempo bastante para colmar todo mi imaginario de relleno de tiempo libre. A saber. No soy capaz de leer algo medianamente interesante y escuchar música a la vez. Me pierdo. Flipo con la gente que lo consigue. 'Nada, me pongo música para estudiar...' Joder, que jefes. Así empecé a escuchar música que me ayudaba a concentrarme en las otras cosas que hacía. Mogwai, Tortoise, Sigur Ros, Kinski, ... Poco a poco me di cuenta de que tampoco podía leer escuchando esta música. Un concierto de Sigur Ros me puso en la pista y comprendí que la emoción a veces poco tiene que ver con las letras. Los caminos de la música son diferentes y arriesgados. Nunca renegaré de lo clásico. Pero bienvenidos los nuevos tiempos.

Increíble

Esta mañana he estado viendo la última de Woody Allen en un avance para la prensa. Me ha parecido magistral, de nuevo. Tal vez no llegue a los niveles de Match Point, que me pareció la mejor película de Woody Allen en los últimos diez años, pero mantiene su tono habitual y su genio a la hora de narrar. Hay una cosa que me atormenta y me maravilla a la vez, como las dos caras de una moneda. Uno puede tener una actuación genial. Puede escribir un libro increíble, rodar una película de puta madre o componer una canción que trascienda. Pero hay gente sumamente especial que es capaz de hacerlo siempre, de mantener una ruta de increíble trascendencia durante toda su puta vida. Así lo hace Woody Allen, así lo hace Bob Dylan, así lo hacen los grandes. Sólo los genios pueden llegar a esos niveles. Y qué pocos genios hay... y qué duro resulta saber que uno nunca llegará a ser uno de ellos.

Fucking blogia...

Por cierto, el otro día escribí un post enormemente largo sobre lo que mola comprar discos. Se me borró y no me apetecía volverlo a escribir. Tal vez mañana... Sólo un par de recomendaciones: Josh Ritter y su Animal Years (aunque el anterior mola más) y Tapes 'n' tapes, un grupo furibundo y cojonudo. Por cierto, Mogwai tocan el 1 de octubre. Por si alguien se anima.

I love this game

Simplemente un mini post para cantar a los cuatro vientos mi odio por el fútbol y mi pasión por el baloncesto. Gracias Pepu, eres un maestro. España campeona del mundo. Quién lo iba a decir... Jugué al basket desde los 6 hasta los 16 años. No puedo evitar pensar en todos los buenos ratos que pasamos con un balón y un aro.

De vuelta

Me ha atrapado el síndrome post vacacional de una manera traumática... En fin, que ya estoy de vuelta, ya estoy en la oficina de nuevo y como cada septiembre me propongo reconquistar esas metas que se me van olvidando con el paso del tiempo y con el peso de la rutina y que no dejan de ser menos importantes por ser menos urgentes.

Este ha sido un verano un tanto especial. El primero con un trabajo estable, el último en el que me he ido de vacaciones 'familiares' como tal, aunque espero que sea una tradición que se perpetúe. Mis vacaciones han sido completas y me han servido para muchas cosas. He descansado con Laura en un auténtico oasis y he recuperado mi amor por el campo en Escocia con mi padre y mi hermano. Las vacaciones con Laura me relajaron, me sirvieron para que el ceño fruncido de todo el resto del año bajara y recordase lo que es la vida sin estar enfadado todo el tiempo. Y Escocia es un país impresionante. Todos los tópicos que cuentan de las Highlands se quedan cortos, Edimburgo es precioso, y ver un castillo en medio de un lago se escapa a cualquier sueño. Maravilloso.

Y ahora, Ronaldo, Raúl y Beckham...

Periodismo, opinión y obligación: nuevas rutas

Gran parte de los periódicos de pago, digamos los diarios convencionales, están tratando de readaptar su mundo editorial y su alcance en unos meses en los que por primera vez en la historia un medio gratuito, 20 Minutos, ha tenido unas cifras en el EGM (Estudio superior de Medios) superiores a las de los primeros. El diario de Schibsted ha pasado a Marca, que llevaba arriba mucho tiempo. Demasiado. Por eso ahora periódicos como El Mundo o El País se esfuerzan en otorgar a sus contenidos un poso más profundo de lo que se espera de ellos; el estatus es, desde que el periodismo se alió con la política, el motivo principal por el que se compra información. Uno no escucha la COPE más que por dos motivos: o está de acuerdo con lo que dice, o está en desacuerdo y le gusta crisparse con Losantos. El País, que se ha convertido de nuevo en la referencia nacional para ver qué sucede en el Gobierno y para ver a qué teme Zapatero, decide echar a Segurola de Deportes y restructurar sus secciones para darle un vuelco a su información. El Mundo, que quiere dar la sensación de mantenerse al margen de todo y en el centro del espectro informativo, cuenta en sus filas con colaboradores sin ningún escrúpulo a la hora de dar a entender qué y a quién defienden. El caso es que, y a lo que viene todo esto, especialmente en estos días de verano en los que informar es todo un arte, el otro día leyendo El País encontré en su cuadernillo central dedicado a agosto, un par de opiniones (el cuadernillo en sí está plagado de ellas) digamos... ... forzadas. Como de colaboradores que no querían escribir. Obligados a rellenar líneas en un periódico que necesita caras pegadas a las letras para que la gente encuentre un aliciente para leerlo. Un futuro incierto.

Grandes

La actitud es lo que diferencia a la gente. A los artistas, a los políticos, a los profesionales... a las personas. No es cuestión de saber hacer algo, sino de convencer haciéndolo, de saber llegar a transmitir. The who consiguieron transmitir ayer en su primer concierto en Madrid en toda la historia. 2 horas de concierto intensas, con un gran número de canciones y un sonido reconocible. Como era esperado. En dos años he escuchado Like a Rolling Stone cantada por Bob Dylan y The kids  are allright cantada por Roger Daltrey viendo cómo hacía el 'molinillo' Pete Townshend mientras. Experiencias imborrables.

Neil tiene razón

Ya ha empezado la guerra entre Israel, Estados Unidos, Inglaterra y el mundo árabe. Esta vez, Líbano, porque ayudan a militantes de Hizbuláh y de Hamás a entrar en Iran y Palestina a través de mar y aire. ¿Solución? Destruir puertos, carreteras y aeropuertos. 'Lo que tienen que hacer es decirle a Siria que le diga a Hizbulá que pare toda esta mierda'. Así de bien arreglan los asuntos internacionales Bush y Blair. Un diez para ellos y para esta hipocresía dominante. Arafat se quedaba el dinero de las ayudas internacionales. Hamas lo invierte en armas. Es lo maravilloso de la democracia. Que puede hacer que gobiernen tiranos en los dos bandos enfrentados.

 "Living With War"

I'm living with war everyday
I'm living with war in my heart everyday
I'm living with war right now

And when the dawn breaks I see my fellow man
And on the flat-screen we kill and we're killed again
And when the night falls, I pray for peace
Try to remember peace (visualize)

I join the multitudes
I raise my hand in peace
I never bow to the laws of the thought police
I take a holy vow
To never kill again
To never kill again

I'm living with war in my heart
I'm living with war in my heart in my mind
I'm living with war right now

Don't take no tidal wave
Don't take no mass grave
Don't take no smokin' gun
To show how the west was won
But when the curtain falls, I pray for peace
Try to remember peace (visualize)

In the crowded streets
In the big hotels
In the mosques and the doors of the old museum
I take a holy vow
To never kill again
Try to remember peace

The rocket's red glare
Bombs bursting in air
Give proof through the night,
That our flag is still there

I'm living with war everyday
I'm living with war in my heart everyday
I'm living with wat right now

Masters of war (II)

Lo más duro del mundo es acostumbrarte a lo terrible. Esta mañana me he levantado y al poner la radio me he dado cuenta de que la información deportiva no lo es todo, y que el mundo sigue girando en torno a una locura colectiva que va a hacer que explote en cualquier momento. No es una visión apocalíptica. Es que da pena comprobar cómo la gente se muere sin que nadie haga nada. Líbano e Israel están a punto de entrar en guerra. Oriente Próximo es el mismo hervidero de siempre sin que nadie en 70 años haya conseguido darle una solución. En India los Estudiantes Islámicos parecen ser los culpables de que hayan muerto más de 200 personas en un atentado. 17 muertos más en Irak, con la democracia instaurada a golpe de muerto. Y aquí quejándonos por el calor. Mierda de vida.

Masters of war

Pues Dylan la tocó. Pese a que el concierto, en esto coincido con Pedro, estaba un poco 'prefabricado', Dylan es Dylan y escuchar Desolation Row y Masters of War... Uff. Por otro lado creo que después de este concierto ya me he quedado sin ver en directo Stuck inside the mobile with the Memphis Blues again... No creo que Dylan vuelva a tocar en España en una buena temporada. Me quedo con ese momento en el que empezó la guitarra de esta canción. The freewheelin' no es para nada mi disco favorito. Pero esta canción es intemporal, y lo mismo vale para los japoneses y los norcoreanos, que están a punto de inflarse, como para Bush y sus guerras enlatadas retransmitidas a través de la tele. Quién es peor? Murdoch, Aznar o Bush? .... La Fox tiene el poder.

Masters of war 

Come you masters of war
You that build all the guns
You that build the death planes
You that build the big bombs
You that hide behind walls
You that hide behind desks
I just want you to know
I can see through your masks

You that never done nothin'
But build to destroy
You play with my world
Like it's your little toy
You put a gun in my hand
And you hide from my eyes
And you turn and run farther
When the fast bullets fly

Like Judas of old
You lie and deceive
A world war can be won
You want me to believe
But I see through your eyes
And I see through your brain
Like I see through the water
That runs down my drain

You fasten the triggers
For the others to fire
Then you set back and watch
When the death count gets higher
You hide in your mansion
As young people's blood
Flows out of their bodies
And is buried in the mud

You've thrown the worst fear
That can ever be hurled
Fear to bring children
Into the world
For threatening my baby
Unborn and unnamed
You ain't worth the blood
That runs in your veins

How much do I know
To talk out of turn
You might say that I'm young
You might say I'm unlearned
But there's one thing I know
Though I'm younger than you
Even Jesus would never
Forgive what you do

Let me ask you one question
Is your money that good
Will it buy you forgiveness
Do you think that it could
I think you will find
When your death takes its toll
All the money you made
Will never buy back your soul

And I hope that you die
And your death'll come soon
I will follow your casket
In the pale afternoon
And I'll watch while you're lowered
Down to your deathbed
And I'll stand o'er your grave
'Til I'm sure that you're dead

Después del Metrorock, el Summercase. Y entre medias... Bob Dylan

No me decepcionó el Metrorock. Un sitio inmejorable para montar los escenarios, un cartel bastante diverso y un precio muy asequible. Apuestas innovadoras (OKgo, lo mejorcito), revientaescenarios (Franz Ferdinand y Paul Weller) y algo de aquí (Muchachito, Lory Meyers, Sexy Sadie y unos impresionantes Surfin Bichos). Un festival muy completo y un grupo que llegaba con el papelón de preceder a Weller en el cartel y que me dejó el mejor regusto de todos los que vi en el festival (y eso que Franz Ferdinand estuvieron enormes). The Charlatans presentaron parte de su nuevo disco y tocaron temas antiguos. Pero sobre todo demostraron una actitud que les convierte en grandes.

Llega ahora el Summercase, al que voy con varias esperanzas:

1. Demostrar que Bisbal es lo que menos se puede bailar en el mundo cuando toquen Primal Scream.

2. Imaginarme en 24 hour party people cuando toquen New Ordery Happy Mondays. Vamos a estar como en el Hacienda de Manchester.

3. Flipar cuando vuelva a ver a Divine Comedy. Ya me pareció un grupazo en su momento. Ahora viene con más.

4. Y por supuesto cantar If you're feeling sinister. Nunca me han gustado más Belle and Sebastian que cuando hicieron el 'disco rojo'.

5. Por cierto, al loro con Midlake. Nos han pasado el disco y es un grupo muy a tener en cuenta.

Pues eso. Y por cierto, Bob Dylan, para desentumecerme de tanta modernidad, este fin de semana. Igual llego el lunes cantando Masters of war y mando a tomar por culo el festival este... Así soy yo.

Los Secretos, TVE1 o el síndrome Juan Pardo

Cómo convertirse en una señora vieja en veinte años y pasar de ser un revolucionario musical, uno de los estandartes de la modernidad menos discutidos a ser el reclamo de los programas de entretenimiento de antes de las 20 de la noche. Juan Pardo lideró a los Brincos, acaso el mejor grupo español de los años 60, con actuaciones memorables, como salir borracho a cantar 'Un sorbito de champán' en una actuación de Nochevieja. Le tuvieron que retirar del escenario. Luego vinieron los años malos, la caída del franquismo y la apatía a la hora de luchar contra el aire. Claro, con Franco siempre había un blanco de ese sentimiento de capacidad crítica absoluta. Después... Anduriña y a volar. Ahora debate su tiempo entre hacer re ediciones masteriazadas de sus mejores temas con Junior y los demás. Fernando Arbex aún tiembla cuando recuerda que compartió grupo con ellos...

El caso, y a lo que viene la paja mental esta, es que el otro día vi a Los Secretos en un programa musical de TVE1. Ese grupo que pasó por ser el estilete de la modernidad en tiempos de la movida, que trajo el movimiento Nu age del mismo centro de Londres, y que compartía entre sus vinilos más destacados desde lo último de Elvis Costello con sus Atractions hasta los discos más extravagantes de Tom Petty en sus años lisérgicos.  En el programa del otro día era un grupo que ha dejado sus mejores momentos para los DVD's de homenaje. Lamentables. Sin gracia, tocando por la pasta como si el espíritu se quedara fuera del plató. Músicos así no merecen seguir.

Olvidar sin querer pero sin excusa: los fantasmas del presente

Cuando uno se olvida de algo tal vez es probable que no tenga la culpa de que haya sucedido así. Simplemente dejó de acordarse de algo que no por el hecho de haber sido olvidado tiene menos importancia. Recordar es difícil para mi ahora que tengo tantas cosas en la cabeza, ideas como nidos de hormigas atolondradas después de una tarde lloviendo. Pero no me siento mejor sabiendo que me dejo cosas en el tintero muchas veces. Me jode un huevo. El caso es que esto es para aquellos que sienten que me he alejado un tanto de ellos desde que he comenzado a trabajar y todo aquello. Es cierto que a veces uno se deja dominar por el 'hommo empresarius' que lleva dentro y que depende de la edad se llama 'empresarius', 'examinarius' o 'emparejadius'. No quiero perder lo que tenía antes de currar. Y me da rabia pensar que puedo tener algo que ver en el asunto. Pondré cartas en ello. O eso espero.

Otro más, aprovechando el Príncipe de Asturias

Hoy mismo han concedido a Paul Auster el Premio Príncipe de Asturias de las Letras. Una decisión comprometida con uno de los genios de la actualidad. Este duelo es más complicado aún que el anterior, pero en las decisiones complicadas está la vida, ¿no? ¿Qué os voy a poner? ¿Si es Melendi mejor que Bob Dylan? Ayyy...

El caso que os planteo es el siguiente. Paul Auster, norteamiericano, escritor cinematográfico por excelencia, autor del azar y de la contingencia. Sus libros son verdaderos monumentos a la casulaidad y a sus consecuencias y avatares. Un genio con 50 años que puede llegar a estar a la altura de maestros del siglo XX sin ninguna duda.

Y otro genio. Gabriel Gª Márquez. No creo que os haga falta presentación para este tipo. Un universo propio en sus novelas y el periodismo hecho verso. En fín, que lo que quiero que decidáis es si es mejor la literatura norteamericana o hispanoamericana. Faulkner contra Juan Rulfo. Norman Mailer contra Vargas Llosa. Ustedes deciden.