El hombre que inventó Manhattan

Coño, que es cierto que mi post anterior parece más una crónica de un secuestro o una carta de un colega de manicomio de Jack Nicholson que otra cosa... Que no es todo tan malo. Me da rabia que todo lo mueva el dinero, y eso me deprime. Pero nada más.
Que hoy no voy a hablar de experiencias personales. Voy a hablar de libros, y de uno que he terminado de leer la semana pasada. Ahora me he embarcado con La noche del oráculo, que ya comenta Borjita en su blog.
El libro que me ha enamorado por última vez ha sido 'El hombre que inventó Manhattan', de Ray Loriga. Aparte de que el hijo de puta está casado con Christina Rosenvinge, toma ya, escribe como un ángel del infierno. Lirismo puro y duro, realidad mezclada con azufre y almidón de cigarrillo gastado, con la sabiduría de quien se sabe bueno, que es la más rotunda. Así escribe Loriga. En este libro habla de historias de la calle y del poder de las imágenes que se esconden tras las palabras. Un libro genial. Pero el tema principal, como el de todos sus libros, es el de lo poco que vale la vida, con lo valiosa que es. Una de las historias empieza porque un tipo está bebiendo un café en la puerta de su tienda de pianos de la calle 4ª, en el West Side, y se degüella con el filo de la taza al tropezar con su propio pie. Ahí es nada...